M de Malabarismo

El frío llegó sin avisar, colándose lenta y maliciosamente por las rendijas de su armadura. Ya se había acostumbrado a una calidez permanente, desconocida antes, que permitía el flujo y evitaba los malditos estancamientos. Desde entonces, dejó que esa corriente templada fuera recorriendo los surcos, los pliegues e intersticios, manteniendo las vías limpias y sanas, sin grasas ni úlceras que arruinaran el proceso. El público había coronado con ovaciones sus avances, embelesados ante tal despliegue de pericia que creían producto de años de esfuerzo y dedicación y no eran más que una floración espontánea, con una torpeza, disimulada por los cohetes y efectos sonoros, propia de quien osa ejecutar un fastuoso baile de salón sin conocer más que cuatro pasos básicos. Aún así, concluía las piezas con solvencia, cada vez más confiado en que el calor no desaparecería, y la corriente seguiría manteniendo los canales limpios.

Pero el frío llegó. Lento, malicioso, implacable. Comenzó a sentir el agarrotamiento en las piernas y las punzadas en los riñones, y mientras la rigidez se apoderaba de sus manos trató de finalizar el número antes de que fuera tarde, pero la audiencia pudo ver cómo las palabras que habitualmente manejaba con destreza, lanzando al aire y recogiendo en piruetas imposibles y sorprendentes, cayeron al suelo con estrépito, al tiempo que el malabarista se quedaba lívido, pareciera que congelado, con las manos extendidas y la vítrea mirada fija en las palabras yacentes, amontonadas a sus pies, preguntándose si alguna vez podría manejarlas de nuevo. Si volvería a sentir el calor.