viernes, julio 31, 2009

Música Para Escribir IV: Winnie0

Otra noche calurosa, no tanto por la temperatura como por la rabia e indignación acumulada durante el día. Ayer sólo fue un sobresalto, podía haber sido una verdadera catástrofe y por suerte quedó en un susto. Terrible y que ha dejado a muchas familias sin vivienda, pero todos pueden contarlo. Pero hoy...

Pero ya se ha escrito y dicho todo lo que debe decirse al respecto (y seguramente lo que no debe decirse, también), y seguramente con mucho más acierto que lo que yo pueda expresar.

Por tanto, continuemos con la serie de músicas para escribir, y en esta ocasión quiero dedicársela a una bloguera de raza, con la que llevo poco tiempo "en relación", pero suficiente para apreciar su humor, su sensatez y sensibilidad, disfrutar con sus fotos y relatos de viajes y agradecer sus comentarios tan mañaneros y personales. Y como persona inteligente, ama el cine. Y eso, oh queridos y ultimodiadejulianos lectores, es muy importante. Sólo le falta aprender a comer con palillos, pero ya comprobará que es mucho más fácil y divertido de lo que parece.

Para tí, Winnie, un beso muy fuerte y una música de cine. De una de mis películas favoritas de todos los tiempos, "La Hija De Ryan", dirigida en 1970 por el maestro David Lean, ganadora de dos Oscars y, aunque no demasiado bien tratada por la crítica en su momento, con el paso de los años se ha ido considerando como la gran obra que es. Yo la ví con 14 años en cine (en los 80 se reponía mucho clásico en los cines normales como parte de la cartelera) y durante mucho tiempo fue mi película favorita. Robert Mitchum, Sarah Miles, Trevor Howard, John Mills, y una maravillosa banda sonora de Maurice Jarre, el papá de Jean Michel, que injustamente no obtuvo nominación. Tiene gracia que 14 años después Jarre lo ganó por "Pasaje a la India", otra obra maestra de Lean, con una partitura sospechosamente parecida a "Ryan's Daughter", como si se copiara a sí mismo.

Y este es su tema principal. Espero que te guste. Y a los demás también, claro.

jueves, julio 30, 2009

Flojosfera

Ay, el verano, queridos y preagosteños lectores, algunos ya de vacaciones, otros en breve, y (casi) todos pasando mucho calor. Vale, en otros sitios es puro invierno, pero en cualquier caso por lo general esta época no da para estar mucho junto a la pantalla. Amores estivales, viajes, días de sol con sus correspondientes insolaciones y cansancio (hay que ver lo que agota un día de playa). En fín, que salvo honrosas excepciones, la gente no está para mucho bloguerío, y hacen bien. Yo mismo, aunque ahora mismo hace un fresquito la mar de agradable, tengo el cerebro medio frito por tanto calor, y en vez de estar escribiendo un post "literario" de estos que tanto me gustan y que nunca ganarán un Pulitzer, aquí estoy divagando sobre aquello que mi querido Breckinridge una vez denominó "flojera bloguera", sin saber que me estaba chafando un post que ya tenía en mente desde tiempo antes con este concepto tan theodoriano llamado Flojosfera.

Y es que ahora se puede poner como excusa el verano, si, que es lo que toca, pero esto pasa todo el año. De repente, blogueros que escribían mucho y muy bien, desaparecen o espacian sus entradas dejando a sus seguidores compungidos y con una ligera sensación de orfandad. Puede ser la llegada de un nuevo amor, la preparación de unas oposiciones, una crisis personal o la necesidad de desconexión de lo virtual por abuso. O simplemente flojera. Yo mismo lo he hecho en el pasado, ya he contado antes lo poco constante que era con este vuestro humilde blog amigo, y este año estoy que no paro. Circunstancias personales me llevaron a ambos estados, y debo decir que en el que estoy ahora me siento muy cómodo. Pero echo de menos, egoista de mí, a algunos cuyas lecturas me proporcionaban gran placer y que ahora están desaparecidos a tiempo parcial o completo.

Y será por blogs, que hay más que tiendas de la cadena esa del señor gallego millonario. Pero uno se encariña con algunos, así de sencillo y sentimental es, y cuando la flojosfera se manifiesta, lo lamenta (¿Lola Menta?) profundamente. Espero que a mí no me vuelva a pasar, al menos, en los próximos meses, que estoy muy a gustito aquí con vosotros, que lo sepáis.

Aunque lo puse en el apartado "Divine Inspiration", por si alguien no le hizo caso, creo que merece la pena colocarlo aquí para que los que aún no lo conozcan lo hagan en condiciones. No tenía mucha fe en el nuevo álbum de Fischerspooner, y la verdad es que está bastante bien en general, pero sin duda lo mejor es este tema, "Supply & Demand", que llevo tres días escuchando como si fuera la última canción sobre la tierra. TEMAZO.

miércoles, julio 29, 2009

Los Mejores Vídeos De Todos Los Tiempos: "Cloudbusting", de Kate Bush


Kate Bush-Cloudbusting (1986)


Esta es, oh queridos y videoadictos lectores, la primera de una serie de entradas sobre los mejores videoclips de la Historia, hecha a 4 bandas: Breckinridge el Hermoso, Polo el Sabio, Coxis el Chispeante, y Teodoro el... ejem, y Teodoro, que iremos posteando poco a poco y más o menos al unísono con nuestros vídeos favoritos. Cada uno tiene su enlace para que los visitéis (si es que no lo hacéis ya habitualmente, cosa que sin duda deberíais).

El primero tenía que ser el Favorito Absoluto, y yo, tras muchas deliberaciones, he llegado a la conclusión de que debe ser este video de mi querida Kate Bush. También podría haber sido "Experiment IV", pero ya apareció en un post anterior. El tema pertenece al álbum "Hounds Of Love", de 1985. Concebido como un cortometraje por la propia Bush en colaboración con Terry Gillian (ahí es nada), este vídeo fue incluso exhibido en su día en cines en USA aprovechando el estreno de una película del inmenso Donald Sutherland, protagonista del clip, que cuenta la historia del arresto de Wilhelm Reich, personaje fascinante, psiquiatra y psicoanalista (mecachis!) muy controvertido, y diseñador de cloudbusters, ingenios mecánicos que pretendían captar la energía de las nubes para "reventarlas" en forma de lluvia. El gobierno consideró amenazadores sus experimentos y lo metió en la cárcel, donde murió un año después de un in farto. Todo esto visto por su hijo, papel que interpreta Kate (es raro, si, una mujer de 28 haciendo de niño pequeño, pero por estar junto al gran Sutherland yo haría hasta de ornitorrinco).

Kate cuenta que un día se topó por casualidad con el libro "A Book Of Dreams", libro que aparece en el clip, escrito por Peter, el hijo al que ella interpreta, y le inspiró esta canción. Y con el vídeo, ay, con el vídeo se lucieron.

Espero que os haya gustado. Hasta la próxima, oh videocliperos lectores.

martes, julio 28, 2009

Uncapable Or Unwilling

Llega un momento en que se asume (y mira que cuesta) que uno lleva la vida que quiere llevar y hace lo que quiere hacer. Ya no valen los "no puedo evitarlo" ni los "no sé", y se empiezan a ver como lo que son, en realidad "no quiero evitarlo" y "no quiero saber". Porque todos sabemos lo que tenemos dentro, aunque lo tengamos presuntamente escondido bajo siete llaves. Llaves que hemos echado una por una nosotros mismos en el momento que hemos decidido y pretendemos no recordar. Que inventen ellos.


Era tan cómodo antes echar la culpa a mamá o papá o la profe borde o el compañero matón o la sociedad injusta o el hambre en el mundo o la basura en las calles. ¿¿Ignorancia=Felicidad?? En absoluto, pero sí comodidad. Después de saber, viene lo más dificil: Cambiar. Querer cambiar, claro.

Sí, el psicoanálisis es muy puñetero.

viernes, julio 24, 2009

Música Para Escribir III: Ulises1b




Ulises1b iba a ser el primer destinatario de la Música Para Escribir, pero llegó Thiago con su premio y, nobleza obliga, fue para él. Ulises1b es mi primer seguidor registrado (no el primero que me leyó ni comentó, pero sí el primero en apuntarse), y a pesar de que tiene algunos "momentos Guadiana" en los que se pierde y vuelve a aparecer, y está pero no lee o no comenta, y se le comenta pero no responde (hay que aprovechar para tirar un poco de las orejas así como quien no quiere la cosa), está ahí y conduce un blog muy personal y con mucho encanto, tanto como él tiene. Y además es muy guapo. Y ultimamente anda un poco triste, con motivo. Por todo esto y mucho más espero que hoy entre en este vuestro humilde blog, oh queridos y pre-findesemanísticos lectores y escuche esta exquisita miniatura a cargo de la gran gran gran Tori Amos, un tema misterioso y envolvente hecho casi exclusivamente con voces (¿de sirenas?), que pertenece a sus inicios, escondido entre los temas de uno de sus mejores singles, "Winter" (otra vez 1992. Aquí pasa algo). Espero que le haga sonreir o flotar o inspirarle algo que le alivie el mal trago, aunque solo sea durante dos minutos y cincuenta segundos. Y a todos vosotros también, por supuesto. Buen fin de semana.


jueves, julio 23, 2009

X de XxX

-Me parece muy fuerte
-Bueno, ve un día y prueba.
-Es que... no creo que me sienta cómodo.
-Pues no hagas nada, relájate y limítate a observar, total, si no acabas de encontrarte a gusto te marchas, y si te entran las ganas, pues...tú mismo.
-No sé, ya veremos.

...............

-Venga, cuenta, ¿qué tal fue?
-Ehm.....pffffffff...
-¿Eso es bueno o malo?
-Ay, no sé, era todo tan sórdido. La entrada debo reconocer que era bastante más normal de lo que imaginaba, incluso tenían una música ambiente muy agradable, y era divertido el muestrario de juguetes y cacharros, pero al pasar la cortina, esa oscuridad...tardé un buen rato en acostumbrarme y poder distinguir algo.
-Fuiste temprano, ¿había mucha gente?
-Medio aforo, más o menos. Creo que un vecino mío estaba allí, qué corte. Pero no le pude ver bien la cara, además estaba tan ocupado que no creo que se diera cuenta, suponiendo que fuera él, claro.
-Al grano. ¿Hiciste algo o no?
-Lo intenté, pero me parecía todo tan siniestro que no pasé de unos cuantos manoseos. Y el olor...No estuve ni media hora, y no creo que vuelva.
-Bueno, al menos ya lo has conocido y dejarás de preguntarme, que me tenías frito.

...............

Se acuerda de cuando empezó a fumar. Decidió que fumaría uno al día hasta que dejara de marearse, y una vez conseguido ya sabría si le gustaba o no. Y ya no pudo dejarlo. Con esto fue igual. Una o dos veces por semana para satisfacer su curiosidad, integrarse y dejar de sentirse como de otro mundo, y pararía. En ese proceso de estudio de la salvaje naturaleza sexual masculina, probó pieles, saboreó lenguas y jugó con manos que en la oscuridad parecían no tener dueño. Y seguía sin acostumbrarse. Cuando bajaba a comprar dulces, esos tan insípidos que vendían en la pastelería de su calle, miraba fijamente al tendero esperando una sonrisa o un rubor que delatara que sí, que era él con quien había estado horas o dias antes intercambiando fluidos. Pero nunca vió nada cómplice, y nunca pudo tener la certeza.

Esta es la última, se repetía cada vez. Yo no pertenezco a esto. Como me aparezcan bichos de nuevo, me muero. No vuelvo a dejar que me convenzan para no usarlo. No voy a repetir con dos a la vez. Es la última que lo hago con tres. Nunca más con cuatro. Lo de aceptar dinero por hacerlo con el vejestorio era parte del estudio, no se repetirá. Aquí no hay más que viciosos. El caso es que engaña, con ese olor como a melocotón que parece inocuo, y vaya subidón, la tercera vez casi me desmayo. ¿Por qué no abrirán los domingos?

Lo dejó el día que le conoció, allí mismo, en una tarde especialmente concurrida. Recuerda su historia, pero no sabe aún qué letra le corresponde.

Lo que nunca.

miércoles, julio 22, 2009

O Misterioso Poder Da Prata / Música Para Escribir II: Thiago




Ayer, oh queridos y venerados lectores, hallábame yo despertando de la mini-siesta habitual, sudando a chorros por el calor húmedo y la mar de desagradable que suele hacer en esta tierra mía, y con el cerebro aún a medio espabilar, actualizo el blog y en el roll me encuentro que en primer lugar aparece algo que pone "EL BLOG QUE THIAGO: EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA XXXIX: Teodoro y Amigos". Debo estar soñando, seguro que es de esas veces que uno sueña que está despierto, es eso, sin duda. Me pellizco. No duele. Me acuerdo de que me va un poco el sadomaso y los pellizcos me dan gustito. Tengo que probar otro método. Miro la tele y está Rita bramando. Me duele (me va el s/m pero no las perversiones). Ergo, no estoy soñando.

Abro su post y efectivamente, me ha sido concedido el premio al blog plateado de la semana. Dice unas cosas muy bonitas que no pienso reproducir por pudor y humildad (pero he dejado el enlace, que uno es humilde pero no tonto). Thiago es un referente en la blogosfera, muchos de los que entráis aquí ya lo conocéis de sobra, y a los que no, os recomiendo que lo visitéis porque vais a encontrar a un tipo inteligente y divertido que es capaz de escribir las cosas más petardas y las más serias, de ejercer de tocanarices y de voz de la conciencia. Política, sexo, relatos, post "visivos", transgresión, y montones de cosas más. ¿Decía que es un mundo? No, son 5 mundos (si no me equivoco), tantos como blogs lleva adelante. Y todos con un nivel fuera de lo normal. Y procura leer y comentar con fundamento a todos los que le visitan, algo que se agradece mucho y más porque verdaderamente se implica. Y es un encanto y un bombón (eso dice, yo le creo), y es capaz de mencionar a Artaud, Brecht y Torrente Ballester, esos tuberculosos, sin despeinarse.

Así que me honra profundamente haber recibido este premio, que luzco con orgullo (me hace el talle más esbelto y el pie más pequeño) y agradezco con rotundidad.

Y para tí va a ser la primera "Musica Para Escribir" personalizada. Espero que te guste. Puedes imaginarte cabalgando a la luz de la luna en buena compañía, por ejemplo (es una idea). Y todos vosotros, oh miercoleados lectores, espero que la disfrutéis también, y tal vez os pueda inspirar alguna idea. Es la versión "ambient" de un tema ya clásico de la electrónica de los 90: "Smokebelch", de Sabres of Paradise.

martes, julio 21, 2009

C de Canícula

En Invierno eran las manos. Frías como el hielo. Procuraba evitar estrecharlas con los conocidos que se encontraba, y si no le quedaba más remedio, siempre les advertía de que podía resultar poco agradable. No será para tanto, le decían. Pero lo era. A todos se les quedaba una cara entre sorprendida y horrorizada, nadie podía estar tan frío y tener esa sonrisa. Tal vez la muerte le rondaba, le gustaba pensar en los momentos en que Drama le visitaba en las noches oscuras del alma. Pero la muerte debía llevar rondándole varias décadas, porque hasta donde alcanzaba a recordar, siempre había sido así. Y luchaba contra Drama repitiendo como un mantra que "manos frías, corazón caliente". Si, claro, un corazón ardiente de pasión, no te joroba. El lo que quería era no sentir que sus extremidades parecían de mármol. Pero por experiencia sabía que hasta la llegada del calor nada cambiaría.

Y llegaba el calor, y cambiaba, dejaba por fín de ser manigélido y a pesar del ardor y el bochorno que brotaban de su cuerpo, lo prefería así. Pero los últimos Veranos viene notando que algo raro sucede. Tiene el pecho frío. Ya puede estar sudando a mares, al borde de un golpe de calor, que su pecho está a una temperatura extrañamente baja. No puede estar por su casa desnudo, como tanto le gustaba, tiene que cubrirse porque la sensación es muy incómoda. E inquietante. Sabe que eso no siempre ha sido así, pero cuando trata de recordar la primera vez que lo sintió no lo consigue, y entonces recibe la visita de Frustración y Derrota, a los que consigue ahuyentar no sin preguntarse por qué aparecen precisamente en esos momentos.

Siempre se definió como un "ser de Primavera". Ahora piensa que tal vez sea de Otoño.

Por tan poco.

(Pecho frío: loc. adj. Dicho de una persona: pusilánime.)

lunes, julio 20, 2009

Música Para Escribir (I)

Como si no tuviera ya bastantes frentes abiertos, me acabo de sacar de la manga una nueva sección, que se me ha ocurrido hoy mientras ordenaba discos. ¿Os acordáis de "Alta Fidelidad"? Hay una escena en que John Cusack tiene un impulso y saca todos los discos de las estanterías porque necesita reordenarlos "autobiográficamente". Lo mío no ha sido un impulso, porque siempre tengo pendiente el ponerme a ello, pero el proceso ha sido parecido: vinilos y cd's por todas partes, agrupados en montones (favoritos A, favoritos B, maxis sueltos, clásica y bandas sonoras, jazz...) y aún se ha quedado todo patas arriba para ir completando la tarea estos días.


Lo bueno que tienen estas cosas es que te encuentras discos que ya se te habían olvidado, aunque en su momento escucharas sin parar. Llega un momento que lo pones en su sitio, y ahí se queda durante años sin moverse, tal vez relacionándose con los compañeros, tal vez mudo de despecho, hasta que un día lo recuperas y vuelve a sonar en toda su gloria, incluso mejor y más potente, por la alegría de volver a ser escuchado. Eso me ha pasado hoy con un cd que llevaba años en el olvido. Lo he visto, he sonreido, lo he puesto, y ha sido mi banda sonora gran parte del día. Imagino que se ha sentido como si lo llamara un ex-amante que después de años vuelve a la ciudad por una tarde y quiere compartirla con él, y se hacen gozar mutuamente como en los viejos tiempos, pero con más sabiduría y sensatez por ambas partes.


Ed Alleyne-Johnson es un "violinista eléctrico" con una pinta de viejo rockero muy propia, aficionado a tocar por las calles desde que estudiaba (aún lo sigue haciendo). Su violín lo ideó el mismo y durante un tiempo acompañó a los gothic-afterpunk-rock-loquesea New Model Army. En 1992 (es el cuarto post en que aparece este año, tendré que hacérmelo mirar) editó una obra maestra llamada "Purple Electric Violin Concerto", de aire clásico (ecos de Boccherini, Albéniz, Ravel...) pero lejos de las mamarrachadas heavylongas, con perdón a los que les gusten, de los "guitar-virtuosos" a lo Yngwie Malmsteen o Joe Satriani.

Volví a escucharlo y el vello se me erizó como siempre, no me voy a extender más en datos o referencias, más que nada porque todo esto no es más que para introducir la nueva "sección". Sé que el nombre no es muy original, pero dado que estamos en la blogosfera, creo humildemente que cosas como esta ayudan a que venga la inspiración y saque lo mejor de nuestras teclas. Y como últimamente están tan de moda los premios y regalos blogueros, yo voy a dedicar cada "música para escribir" a un@ de vosotr@s, oh queridos y tecleantes lectores/leídos.

Esta pieza, por ser la primera, va para todos. Por favor, escuchadla con atención. Si no podéis ahora porque estáis trabajando o tenéis prisa, dejadlo para luego, pero hacedlo. No puedo imaginar a alguien que no se emocione escuchando esto, ya le guste el pop o el techno o el petardeo o el flamenco. Y un favorcito: decidme si os gusta o no, no lo mucho o poco que yo sé o que vosotros sabéis o que en el 92 érais muy jóvenes o muy comerciales o cualquier cosa. Tan solo concentraos y (otro topicazo) SENTID LA MÚSICA. Seguro que no os vais a arrepentir. Un beso fuerte y gracias por estar ahí.

domingo, julio 19, 2009

Demain J'arrête


A pesar de que soy un gran amante del cine galo, no tenía especial interés en ver "El Primer Día Del Resto De Tu Vida". Sabía que había sido un taquillazo allí (eso no siempre es garantía de calidad) y que era una comedia agridulce sobre una familia y sus problemas. Esperaba algo muy francés, con diálogos interminables rozando la pedantería (o de lleno en ella) y mucha afectación. Que conste que esas "señas de identidad" me gustan casi siempre, pero hoy no tenía mucho cuerpo para ello. Y en su lugar me he encontrado una película dinámica, divertida hasta la carcajada en algunas escenas, pero llena de sensibilidad (que no baboseo) y ternura, magníficamente interpretada, con un guión impecable que juega con el tiempo para mostrarnos cinco días de distintos años, cada uno fundamental en la vida de cada miembro de la familia. Lo que cuenta no es nada nuevo (rebeldía, independencia, peleas, reconciliaciones, amores y desamores), pero la manera de hacerlo sí lo es, dividido en capítulos (brillantes los enunciados de cada uno) y lleno de elipsis que ahorran momentos que podían caer en la obviedad o la sensiblería. La dirección y el montaje son dignos de elogio, no en vano este último ganó el César, junto con dos de los "hijos" (el bello Marc-André Grondin, visto en C.R.A.Z.Y., y la encantadora Déborah François). El super-maromo Pio Marmai también estuvo nominado, así como la película, director, guión, actor principal y música.

Para los más cineteléfilos, oh instruidos lectores, os diré que me pareció como si Agnes Jaoui se hubiera aliado con Alan Ball. Las GRANDES "Para Todos Los Gustos" y "A Dos Metros Bajo Tierra" unidas en una película que recomiendo vivamente, y que por desgracia no he podido ver en V.O., en este erial ya no hay de eso. Habrá que esperar al dvd.

Y la banda sonora es otra exquisitez. Bowie, Reed, el "Summertime" de Janis Joplin, Divine Comedy, y en los créditos finales (aquí viene el momento repelente teodoriano), una canción preciosa, una voz grave y sensual. Parece mi querido Étienne Daho...y ¿por qué estoy tarareándola y me la sé entera si nunca la había escuchado? Esto me suena pero en inglés, y me suena a Saint Etienne (ellos habían colaborado alguna vez). Veo al final de los créditos que efectivamente es Dahó (satisfacción), y al llegar a casa compruebo que es una versión de un tema poco conocido del álbum en solitario de Sarah Cracknell, vocalista de Saint Etienne. Repelente total.



Etienne Daho - Le Premier Jour

BONUS: La (mini) versión original de Sarah Cracknell, "Ready or Not"


ready or not - Sarah Cracknell

jueves, julio 16, 2009

Ojalá Fuera Tu Amante

Después del "polémico" post de ayer, que cada uno como es de ley interiorizó e interpretó a su modo, lo que me parece estupendo, pero que dejó ver el lado cerebral e individualista (uno es uno y sus circunstancias, se puede estar muy feliz en compañía pero hay que saber estar con uno mismo, que es la única compañía eterna y real que siempre vamos a tener, máxima teodoriana), ahora cambio el tercio y declaro en esta noche sofocantemente calurosa que, oh amantísimos lectores, este que os escribe tiene una vena romántica bastante notable. Un venazo, vaya. No soy nada de romanticismo-cliché (rosas no, velas a veces, Kenny G. para nada, Julia Roberts sólo cuando no hace comedias de temporada, etc...creo que se entiende el concepto), pero especialmente para escribir y para "escuchar", me sale la vena y me tiran mucho los amores desgarrados y sufridos. Puede ser un ejemplo más de bipolaridad, o no, la verdad es que no me preocupa. ¿Debería?

Hay una canción por ahí a la que vuelvo con frecuencia, fue un éxito en 1992 incluso en nuestro país. Sophie B. Hawkins, lesbiana declarada (y militante), está desesperada por el amor de una mujer infelizmente emparejada (con un hombre) con la que tiene una relación oculta, pero que no acaba de decidirse a dejarlo para ir a vivir el amor pleno a su lado, cuando ella la trataría con respeto, dulzura, pasión y bailarían a los Rolling Stones.

Hay muchas frases de esa canción que mi lado romántico tiene bien aprendidas. Porque muchas veces soñé que era tu héroe, y que te acunaría hasta el amanecer, y haría tantas cosas por aliviar tu dolor, asegurándome que estás sonriente y protegido... Pero mi lado racional piensa que Hawkins las dice mucho mejor, así que como mucho, trataría de demostrarlo sin aspavientos si se diera la ocasión. Tampoco hay prisa.




BONUS: A pesar de ser recordada como One Hit Wonder por este tema, Sophie B. Hawkins ha editado varios discos muy buenos, los más conocidos son los dos primeros, "Tongues and Tails" y "Whaler", que funcionaron bastante bien en listas de USA y UK. Os dejo dos versiones del primer single de "Whaler", "Right Beside You", la normal con su vídeo aquí (tiene el embed anulado, lo siento), y un remix de mis queridos The Grid especial para mirrordancers. La pinché y bailé mucho en su día, os lo aseguro. Románticamente, eso sí, jajaja.



miércoles, julio 15, 2009

Solitude Standing

(No pensaba postear nada hoy, pero desayunando me he topado con esta columna de Ángela Becerra en ADN y me ha llamado poderosamente la atención, así que la reproduzco porque, tal vez con algún mínimo matiz, opino lo mismo, y creo que a más de un@ le puede servir, visto lo que se lee y oye por ahí. Que nadie se dé por aludido. O sí. Porque en realidad en un momento dado todos caemos en lo mismo, por muy cerebrales que tratemos de ser -y lo parezcamos-...
Espero que no haya problemas de copyright, jeje)



SÓLO SOLOS...

Caminaba por una callecita de Barcelona, de esas que nacen en las Ramblas y se adentran en esa peculiar babilonia de transeúntes e inmigrantes, y de pronto un muro me habló directamente a los ojos. Enmarcado en sendos signos de admiración, un descomunal graffiti, en letras repintadas, vociferaba : ¡¡¡SÓLO SOLOS SOMOS LIBRES!!! Era evidente que quien lo había escrito había experimentado algún tipo de prisión y, tras un largo y terrible encierro, ahora lanzaba a los cuatro vientos su consigna de emancipación y triunfo: su BASTA.

Tal vez una de las peores prisiones sea esa que se cuela en nuestra vida y te dice amorosa "eres el aire que respiro; no puedo vivir sin ti". Y una vez se ha instalado, va ocupando espacios, hasta adueñarse y vampirizar nuestras más elementales libertades. ¿Para qué queremos ser el aire de otros? ¿Es que acaso eso nos hace sentir más valiosos? ¿Sabernos necesitados alimenta nuestro ego? Un juego peligroso; la gran trampa. ¿Será que somos nosotros quienes no sabemos vivir sin el otro? Al final, después de haber vivido tanta compañía, de haber cedido nuestro aire, la soledad termina erigiéndose como nuestra más valiosa compañera. Nuestra gran profesora.

Una de las primeras asignaturas a aprender es saber vivir la soledad. Sin experimentarnos a nosotros mismos, sin sabernos respirar ni saborear nuestro aire, seremos siempre presa fácil del ahogo. ¡Sólo solos somos libres!


martes, julio 14, 2009

La Canción Del Verano I



Recuerdo perfectamente la primera vez que escuché esta canción. Verano del 86, una "lazy afternoon", que diría Barbra, y en la radio comenzó a sonar "What About Love", sin presentación. Al oir las primeras voces masculinas, pensé "ah, esto es lo nuevo de Simple Minds", y al entrar la voz solista femenina, "ah no, esto es lo nuevo de Pretenders". Como en aquel entonces Chrissie Hynde (cantante de Pretenders) y Jim Kerr (cantante de Simple Minds) estaban felizmente casados, deduje que sí, que era lo nuevo de Pretenders, y que sonaba fantástico. Al acabar el tema, el locutor dijo "este ha sido el nuevo single de 'Til Tuesday", y yo me quedé pasmado, ni idea de quienes eran. Con el nombre en homenaje a Bowie, después de un debut muy exitoso (Voices Carry) en Estados Unidos, lanzaban su segundo álbum, que funcionó peor pero sonó bastante. Un sonido equilibrado, entre el AOR que tanto se llevaba (y que tanto daño hizo a tantos grupos) y pop teñido de melancolía, con la voz de la gran Aimee Mann, hermosa y doliente, como ella, que da un poco de yuyu verla tan flaca (¿anorexia?) y con esos bailes (¿de San Vito?), que parece una moderna salida de "Jo, qué Noche". Tras un tercer disco se separaron y ella emprendió una interesantísima carrera en solitario. Llegó a ser muy conocida, incluso nominada a un Oscar por la banda sonora de "Magnolia" (Save Me, One y Wise Up son los momentos estelares). Disfruten...


lunes, julio 13, 2009

Y de Yacutín

Han pasado unos días, pero no deja de recordar cómo aquellas manos expertas estrenaron su piel.

No tenía por costumbre asistir a fiestas, no se sentía cómodo entre tanta gente guapa y triunfadora. El, un tipo corriente, discreto, sencillo en el vestir y con una vida bastante anodina. Y virgen. Estaba seguro de que se le notaba en la cara, pensaba que en vez de aura él tenía un letrero de neon bien visible que anunciaba "Pardillo". Entrado en la veintena, su carácter taciturno y nervioso le hacían incompatible con ese mundo que le anunciaban de noches locas y placeres fáciles. Su mejor amigo desde la escuela, a la sazón loconochero y facilplaciente, esta vez no le dejó negarse. Harto como estaba de verlo siempre sumido en su propio drama, dijo que le prestaría algo de ropa y le instó a salir de su cascarón al menos por esa noche. Si acabada la fiesta no había logrado sentirse a gusto, nunca volvería a insistirle. Era un buen amigo, no se explicaba cómo un triunfador como él seguía a su lado. Nunca se atrevió a contarle el incidente con el stripper, se moría de vergüenza sólo de pensarlo.


Bueno, dada la materia prima tan poco interesante, he de reconocer que no estoy mal, pensó mientras se miraba al espejo y su amigo trataba de infundirle confianza a base de decirle piropos (algunos extremadamente picantes, cosa que le dejó algo confundido). Llegados a la fiesta, decidió hablar poco y sonreir mucho, apenas conocía a cinco personas, que andaban todas de flor en flor, como su amigo. La música no estaba mal y el ambiente no era excesivamente estirado. Al servirse una bebida, volvió a examinarse en el espejo de la sala, no estaba muy seguro de sentirse cómodo en esas ropas, y allí le vio. Tendría unos diez años más y un aspecto serio. Bastante atractivo. Y le miraba en el espejo. Los nervios empezaron a hacer de las suyas, no sabía nada de juegos de ligue ni seducción, y se marchó con sus conocidos a bailar un poco para relajarse. De vez en cuando alzaba la vista, y siempre estaba ahí, mirándolo con una media sonrisa. Estaba tan inquieto como interesado, y cuando al cabo de unos minutos le vio marchar, supo que no volvería a tener una oportunidad así. Mientras se maldecía, su amigo, que se había percatado de todo, le indicó con la cabeza que el tipo estaba en las escaleras, subiendo a la planta de las habitaciones, y no dejaba de mirarlo. Venga, ve por él. No. No seas tonto, si lo estás deseando. Pero si no tengo experiencia. ¿Y acaso sabemos la que tiene él?. Venga, no te lo pienses más, aprovecha la ocasión.


Han pasado unos días desde que subió las escaleras y le siguió al dormitorio, no recuerda si oyó su voz pero no deja de sentir las manos recorriendo su cuerpo, la lengua barnizando esa piel virgen que tanto placer conoció aquella noche, a pesar de la brevedad del encuentro. Tal vez sea capaz de aguantar más la próxima vez. Mientras tanto, cada noche se duerme recordando esas manos. Y esta mañana se ha despertado con la sensación de los dedos jugueteando con su pubis. Le parece extraño porque no recuerda que se lo hiciera esa noche, pero la sensación es tan vívida, tan fuerte que más bien diría que es un picor. Un picor muy intenso.

Si no fuera.

Yacutín: Emulsión cutánea especial para acabar con las Phthirus Pubis

viernes, julio 10, 2009

Els Comediants: Blake Edwards

Otro de los maestros de la Historia del Cine. Director, productor y guionista, es el responsable de dramas fundamentales como "Días De Vino Y Rosas" o "Chantaje A Una Esposa", y sobre todo conocido por sus grandes comedias, "La Pantera Rosa", "La Carrera Del Siglo", "10", la imprescindible "El Guateque"... vale, no he dicho nada de "Desayuno Con Diamantes", pero (y aquí me van a llover palos, lo sé) es que me gusta bastante poco esa película y menos en lo que se ha convertido. Teodoro es peculiar, ya os lo dije.

¿Victor o Victoria? , de 1982, es su última gran película, y posiblemente la última comedia "clásica" hecha en Hollywood. Julie Andrews, esposa de Blake, nunca ha estado mejor, igual que James Garner, Robert Preston, Lesley-Ann Warren y Alex Karras. Diálogos divertidos, llenos de ambigüedad algunos y claros y directos otros, tal como es la historia (abiertamente gay), un guión lleno de ritmo, números musicales perfectamente encajados, ambientación impecable....Es un remake de la película alemana del mismo título de 1933, y curiosamente en principio iba a ser dirigida por otro aún mejor, Billy Wilder, que ya andaba retirado y pasó el encargo a su amigo Edwards. Consiguió el Oscar a la magnífica partitura de Henry Mancini (letras de Leslie Bricusse), y obtuvo 6 nominaciones más, lástima que ese fue el año de Ghandi (excelente, por otra parte), que barrió con todo. Julie perdió frente a La Más Grande, pero eso es lógico. Meryl se merece todos los Oscars del mundo por el papel de Sophie. De hecho, podían haber creado una categoría para darselo cada año, no sé, uno por la reposición, otro por el recuerdo, otro por el aniversario...y todos se los merecería. Edwards no tuvo nominación, de hecho, nunca estuvo nominado por ninguna de sus películas, solo obtuvo uno honorífico en 2004. Pensar que gente como Oliver Stone y Ron Howard (entre otros muchas injusticias) tienen Oscars...ay, señor, señor.

A lo que iba. V/V es alta comedia, combina escenas de diálogos hilarantes con gags físicos descacharrantes, seleccionar una secuencia es dificil entre todas las buenísimas que tiene, pero tal vez la mejor sea la del restaurante. Para quien no la haya visto o no la recuerde, Victoria es una cantante de ópera sin trabajo, que conoce a Toddy, un caduco cantante (gay) de cabaret que le convence para trabajar de transformista...como hombre: "una mujer que finge ser un hombre que, a su vez, finge ser una mujer". Se convierte en la nueva sensación parisina y finge ser "el amante" de Toddy, pero un gangster se enamora de ella, no cree que pueda ser un hombre...o no acepta que se haya enamorado de uno. El enredo está servido.

En esta escena, Victoria (Julie Andrews), en estado lamentable tras varios días sin comer, decide pasar al plan B: pegarse un festín en un buen restaurante, y en el último plato, la ensalada, echar una cucaracha que ha cogido del cuchitril donde vive y lleva en el bolso, para conseguir que el restaurante la invite como compensación. Mientras come, Toddy (Robert Preston) la ve a través de la ventana, la conoce de una audición y sabe que está sin un duro. Extrañado, decide entrar y presentarse, y ella le cuenta su plan... Lamento que la escena no esté subtitulada, pero el desmadre es tan visual, que tampoco hace falta.

jueves, julio 09, 2009

Los Gozos Y Las Sombras Y Los Gozos

Esto de meterte de lleno en una comunidad es lo que tiene. Virtual y bloguera, en este caso, pero no muy diferente de cualquier comunidad de la vida misma. Pros y contras, antes y despueses, premios y castigos, dimes y diretes, males y entendidos... Es el momento de hacer un alto en el camino y dejar el gran post en que me hallaba inmerso (mentira, "hoy las musas han pasao de mí", como dijo aquel. Pero, ¿a que quedó bien?) y dar cuenta de dos acontecimientos ocurridos en estos últimos días, que ya debían haber sido reflejados antes, oh queridos y veraniegos lectores, pero el tiempo anda un poco en mi contra.

El primero, como ya se dejó ver en los comentarios al último post, es que me han dado un premio. Oh, cielos. No estoy yo muy puesto en estos asuntos y me deja un poco balbuceante y mentenblánquico. Y pudoroso como soy, no sé muy bien qué hacer con él ni dónde colocarlo, me pregunto qué cara pondrán las visitas cuando lo vean colocado ahí, tan lustroso y desafiante. Lo bonito es que viene de un bloguero que es un sol y un cielo y un encanto, que se ha ganado un hueco de honor en este mundillo en el poco pero intenso tiempo que lleva posteando. alex, así, en minúscula (qué bonito nombre, ¿verdad? ¿¿A QUE ALEX ES UN NOMBRE MUY BONITO??) ha tenido a bien concederme el premio "Pene de Oro", y yo lo acepto con un poco de rubor (humilde que es uno) pero muy contento y orgulloso de que me toque el pene. Esto no sé si ha sonado bien. Ya iré pensando qué uso darle, lo mismo acabo como Las Bingueras. Os mantendré informados. Mientras tanto, alex, muchas gracias, es un placer leerte, comentarte y recibirte por aquí, cielo. Gracias de pene, digo, de corazón. Podéis ver el premio aquí. Y te dedico esta bella tonada para que bailes frente al espejo, como hace una amiga a la que quiero cantidad, y te quieras mucho, que vales más que yoquesequéhombrepordiosdondevamosaparar.


Yello Feat Stina Nordenstam - To The Sea


El segundo es un tema harto delicado. Hará cosa de un mes hubo un desencuentro importante entre este vuestro humilde narrador y un compañero de fatigas. La cosa se quedó en el aire sin una conversación que la "curara", así que después de un par de tropiezos más, un comentario (suyo) mal interpretado (por mí) generó un cisma que ni el de Occidente. Realmente somos dos personas con una manera de ver y sobre todo expresar las cosas muy distinta. Pero (y esto se lo agradezco profundamente), él se ha preocupado de acercarse y tener esa conversación que hacía falta, y al final se ha demostrado que todo fue un malentendido y un malinterpretado, y que cada uno es como es y en vez de pensar por el otro, lo que hay que hacer es preguntar. Si él es vehemente a veces, yo soy soberbio muchas, y esa es una mala combinación. Pero todo está arreglado, y no quería dejar de decirlo aquí, ya que aunque estos temas deben ser privados, nuestros desencuentros han sido en público. Así pues, Xim dearest, gracias por haber roto el hielo y demostrarme que "there's more to this than meets the eye", o lo que es lo mismo, que no hay que juzgar sin saber. O mejor, que no hay que juzgar, y punto. Y a tí te dedico esta canción impresionante de uno de los grupos más grandes de la historia universal. Seguro que lo conoces y supongo que te gusta.

martes, julio 07, 2009

Memorias de un DiscoDancer: "Stop Babe Stop"

Ya he contado alguna vez cómo vuestro querido humilde narrador en su tierna infancia tenía como mayor ilusión ir a una discoteca. Donna Summer era Dios, y John Travolta su profeta. No pude ver en su momento "Saturday Night Fever" porque era "para mayores", pero cada vez que por televisión ponían las secuencias de los bailes los ojos me hacían chiribitas ("se me alegraban las pajarillas", una expresión muy de aquellos tiempos). "Thank God It's Friday" sí pude verla: dos veces arrastré a mi pobre abuela al cine, menudo era yo, y ella horrorizada de ver cómo esa gente se meneaba de ese modo tan loco y obsceno ("eso no es bailar ni es nada") pero sacrificada y contenta por ver a su nieto tan ilusionado. El día que me regalaron el disco de la banda sonora fue lo más parecido a un orgasmo (eso lo he averiguado con el tiempo, en aquel momento supongo que lo definí como "una explosión incomparable de felicidad". Qué cursi era). Pero como es lógico no me estaba permitido el acceso al templo, o sea, a la discoteca. Así que yo pasaba horas en mi cuarto poniendo discos y bailando como un poseso.

En el verano de 1980, con casi 12 años (los niños siempre tienen el año siguiente al real), descubrí que un hotel cercano a donde veraneaba (Torremolinos, para más señas) tenía una discoteca que los domingos empezaba temprano y se podía ir camuflado entre los clientes. El paraiso al alcance de la mano. Ese año eramos 5 primos veraneando en la misma zona y por suerte todos llevábamos un discodancer dentro, así que allá que fuimos y repetimos cada domingo de ese verano. Sunday Evening Fever. No podíamos quedarnos hasta tarde, pero puedo asegurar que las dos o tres horas que estaba allí, no salía de la pista. La felicidad. Adelantándome a la gran Elizabeth Berkley, yo pensaba "Lo mío es el baile". Lipps Inc, Massara, SugarHill Gang, Two Man Sound (ese era el momento despendole, las extranjeras mayores saltando medio borrachas homenajeando inintencionadamente a Ponchielli), y por supuesto, Dios.

Y siempre empezaban con la misma canción: Red de San Luis, "Stop, Babe, Stop". Un cuarteto disco-castizo extremadamente hortera que tuvo un par de discos, un par de momentos de gloria ("Samba Lady", todo un hit), y del que formaba parte el que tiempo después fue Chema, el kioskero de "Barrio Sésamo", fallecido no hace mucho. Esta canción es delirante, dejo la letra porque es un monumento al absurdo ("no hay enrollation conmigo/the provocation with migo" es de lo mejor que se ha cantado en este país) seguramente os parecerá un horror, pero me encantaba entonces y me sigue gustando. Claro, también es que la asocio al momento mágico, ese encenderse las luces de la pista y todos a bailar felices, libres, como pensabamos que vivían los mayores. Qué equivocados estábamos, pero cuánto nos divertíamos.



RED DE SAN LUIS
"STOP BABE STOP"


Para el carro cheli
porque hay barro cheli
uh...
stop babe stop

ojo al parche cheli
que es de plastic cheli
uh...
stop babe stop

no te creas siempre conforme
que otra gente marcha mejor
no seas comecocos que asi vas cargao
por lo menos a mi lao, a mi lao

hey colega cheli
que me alegas cheli
uh...
stop babe stop

no seas plasta cheli
que ties caspa cheli
uh...
stop babe stop

stop babe stop
no hay enrrollation conmigo
stop babe stop
es demasie
stop babe stop
the provocation with migo
stop babe stop x 3

pasa titi! pasa
stop babe stop

viernes, julio 03, 2009

Whispering Your Name

Intentaba hacer una entrada sobre la portentosa Alison Moyet, pero me estaba quedando muy larga y la verdad, no demasiado inspirada, así que la dejo pendiente, porque Teodoro le debe mucho a la Moyet, como a tantos otros músicos, y algún día se hablará en profundidad sobre ella. Ahora me voy a centrar en un single de 1994, "Whispering Your Name", en un momento bajo de su carrera. Es una versión de un cantante de culto, Jules Shear, que la había editado 10 años antes sin éxito alguno, muy "new wave", estilo Devo o Buggles (o mis queridos e injustamente olvidados Oingo Boingo). La versión original de Moyet, incluida en el arriesgado álbum "Essex", era acústica, solo guitarra, voz y discretos arreglos de cuerda, dando un tono dramático a la canción, cuya letra no tiene desperdicio: Una pareja rompe, ella se refugia en un amigo común y acaban juntos, pero no deja de susurrar el nombre del ex, y el "nuevo" cuenta todo esto preguntándose si es sólo la fuerza de la costumbre o le está usando para darle celos, si realmente le quiere y si podrá darle lo que el otro no le dió, o tal vez ella sólo anda haciendo tiempo para volver con él. El amor y sus cosas, ya véis.

En vista de las malas ventas de "Essex", su discográfica decidió remezclar el tema para editarlo como single, con una producción exuberante y épica, muy petshopboyesca (tiene un aire al "Losing My Mind" que le hicieron los PSB a la gran Liza Minnelli), no fue el hit que esperaban pero funcionó algo en listas, y el vídeo, que cuenta con la participación de una de las actrices cómicas más queridas en UK, Dawn French, es divertidísimo, con todo lo amarga que es la letra y lo mal que se lo hacen pasar a la pobre Alison.

miércoles, julio 01, 2009

B de Batalla

Los días se me hacen eternos, nada de lo que hago me llena, el trabajo es un infierno, no siento deseos de salir, de hablar. A duras penas consigo comer, los amigos me estorban por mucho que traten de ayudarme. Sé que su preocupación y su apoyo son sinceros, pero no consiguen más que mi indiferencia. Algún día espero ser capaz de agradecerles su entrega, ahora no quiero más que estar solo, que me dejen en paz. Y las noches. Las noches son interminables, apenas consigo pegar ojo y cuando lo hago, me veo envuelto en pesadillas aterradoras que me despiertan bañado en sudor y angustia. Solo hace dos semanas que me dejaste, y mi vida está patas arriba.


No.


Cada vez que me miraba, sentía un escalofrío recorriéndome la espalda. Misma parada, distintos buses. Por más que jugaba con el tiempo, llegando un día muy temprano, otro mucho más tarde, no conseguía coincidir con ella más de cinco minutos. Por alguna extraña ley de la naturaleza, había una sincronización en nuestros tiempos que no permitían más que un saludo, una breve conversación metereológica y dos o tres trivialidades más, al momento llegaba uno de los buses y nos despedíamos cordialmente hasta el día siguiente. Yo estaba cada vez más y más loco por ella, temía que se me notara y procuraba no mirarla a los ojos, pero inevitablemente en algún momento nuestras miradas coincidían y llegaba ese escalofrío. Era tan educada, tan joven, tan llena de frescura. Y yo, un triste profesor de Historia a punto de jubilarse.


Tampoco. Seleccionar todo. Eliminar.


Estaba harto de tópicos, de amores apasionados, de corazones rotos, de cruceros felices y crímenes truculentos planeados con el ingenio de una sopa de letras. Lo que él quería era hablar de política, de teorías de la conspiración y planes secretos de gobiernos corruptos, pero eso estaba en manos de unos pocos que acaparaban la atención, las columnas en diarios y el interés de los editores. Y él tenía que vivir de contar manidas historias de amor y crímen para un exitosa revista. No podía quejarse de su sueldo, estaba muy bien pagado, pero la sensación de fracaso le perseguía día y noche. Trataba de ahuyentarla escribiendo en sus ratos libres lo que él llamaba "MOM", Mi Obra Magna, el libro que abriría los ojos y las mentes del mundo y le traería la fama y el reconocimiento. Por fín podría dejar de usar aquél seudónimo tan ridículo. El mundo entero le respetaría.

Pero mientras tanto.