O De Ofrecimiento

Habia dejado pasar algunos. Unos por demasiado rápidos, otros por no haber logrado descifrar el destino que indicaban los luminosos, otros por ir muy llenos, incluso alguno por ser tan lujoso que no creyó merecer una plaza en la que desentonaría con sus pobres ropas teñidas de frustración. Pero los veía pasar. Asomado a la ventana de su desvencijado hogar, miraba cómo iban sucediéndose todos esos trenes, nunca imaginó que fueran tantos. Realmente nunca antes les prestó excesiva atención. Y sin embargo.

Había hecho una criba con sus pertenencias y una limpieza de sus impertinencias. Desde que comprendió que aquella mano extendida, una mano cálida y protectora que siempre asomaba a la misma hora por la misma puerta del mismo vagón le estaba invitando a subir, a él, una y otra vez, decidió no dejar escapar ese tren y que no fuera otro el que se asiera a ella. Echó un último vistazo a la casa vacía, carraspeó y las paredes desnudas le devolvieron un eco bronco, disgustado, como regañado por las manchas de lo que antes fueron cuadros y muebles que adornaron una vida anodina. Y con equipaje ligero, los documentos necesarios y alas en los pies, salió a la hora señalada al encuentro de esa mano, de ese tren que parecía ir más rápido de lo que se veía desde su ventana. Corrió y corrió, con la mirada y toda su voluntad fijas en aquella mano, extendida, cálida, protectora...aunque ahora tenía aspecto imperativo y suplicante a la vez. Corrió y corrió hasta alcanzarla, y cuando la mano cálida se disponía a cerrarse sobre la mano urgente para ayudarle a subir, él tuvo la certeza de que no subiría a ese tren porque en algún punto de la carrera había perdido los papeles.

Vió alejarse la máquina, con aquella mano invitadora ahora encogida en lo que parecía un gesto apesadumbrado de interrogación.