Q de Quiromancia

Las manos doblaban con habilidad las camisas, los pantalones, rebuscaban  meticulosamente en la cajonera. Apresuradamente iban guardándolo todo en la vieja (viajada, vivida) maleta que había sacado del altillo y abierto como una gran boca a la que alimentar con sus vestimentas y útiles de aseo de un futuro cercano. De un futuro incierto. Ellas completarían las gestiones para continuar su odisea en busca de algún paraiso. Alguno. Cualquiera. 

Con esas manos había acariciado, amenazado, advertido, pegado. Con esas manos había escrito. Con ellas había amado algunas veces y otras, muchas otras más, se había amado. Le habían dado suerte y puesto en peligro, habían hecho bailar mezclando músicas en diversos locales y antros de noches antiguas y habían aliviado dolores con técnicas de masaje más intuitivas que aprendidas. Tienen vida propia, solía bromear con una sonrisa que camuflaba un profundo convencimiento de que bastante de cierto había en esa frase.

Esas manos abrieron la puerta y mientras avanzaba por el mugriento y mal iluminado pasillo del hotelucho con su maleta triple V, disfrutaba culpablemente del calor que desprendían aun después de habérselas lavado a conciencia. Soltó el equipaje y se las miró. Las mismas manos de siempre. Grandes, suaves, vigorosas, capaces de acabar con una vida en segundos sin reaccionar a tiempo para detenerlas. El calor que le dejó aquella última garganta seguía resistiéndose a desaparecer, tan diferente a los anteriores, fugaces, volátiles. Tal vez se incrustaría en sus líneas como un estigma, una advertencia para que no volviera a olvidar lo que eran capaces de hacer esas manos. Esas manos con vida propia.

"...I still can't tell iIf you'd better try this..."