B de Batalla

Los días se me hacen eternos, nada de lo que hago me llena, el trabajo es un infierno, no siento deseos de salir, de hablar. A duras penas consigo comer, los amigos me estorban por mucho que traten de ayudarme. Sé que su preocupación y su apoyo son sinceros, pero no consiguen más que mi indiferencia. Algún día espero ser capaz de agradecerles su entrega, ahora no quiero más que estar solo, que me dejen en paz. Y las noches. Las noches son interminables, apenas consigo pegar ojo y cuando lo hago, me veo envuelto en pesadillas aterradoras que me despiertan bañado en sudor y angustia. Solo hace dos semanas que me dejaste, y mi vida está patas arriba.


No.


Cada vez que me miraba, sentía un escalofrío recorriéndome la espalda. Misma parada, distintos buses. Por más que jugaba con el tiempo, llegando un día muy temprano, otro mucho más tarde, no conseguía coincidir con ella más de cinco minutos. Por alguna extraña ley de la naturaleza, había una sincronización en nuestros tiempos que no permitían más que un saludo, una breve conversación metereológica y dos o tres trivialidades más, al momento llegaba uno de los buses y nos despedíamos cordialmente hasta el día siguiente. Yo estaba cada vez más y más loco por ella, temía que se me notara y procuraba no mirarla a los ojos, pero inevitablemente en algún momento nuestras miradas coincidían y llegaba ese escalofrío. Era tan educada, tan joven, tan llena de frescura. Y yo, un triste profesor de Historia a punto de jubilarse.


Tampoco. Seleccionar todo. Eliminar.

Estaba harto de tópicos, de amores apasionados, de corazones rotos, de cruceros felices y crímenes truculentos planeados con el ingenio de una sopa de letras. Lo que él quería era hablar de política, de teorías de la conspiración y planes secretos de gobiernos corruptos, pero eso estaba en manos de unos pocos que acaparaban la atención, las columnas en diarios y el interés de los editores. Y él tenía que vivir de contar manidas historias de amor y crímen para un exitosa revista. No podía quejarse de su sueldo, estaba muy bien pagado, pero la sensación de fracaso le perseguía día y noche. Trataba de ahuyentarla escribiendo en sus ratos libres lo que él llamaba "MOM", Mi Obra Magna, el libro que abriría los ojos y las mentes del mundo y le traería la fama y el reconocimiento. Por fín podría dejar de usar aquél seudónimo tan ridículo. El mundo entero le respetaría.

Pero mientras tanto.