C de Canícula

En Invierno eran las manos. Frías como el hielo. Procuraba evitar estrecharlas con los conocidos que se encontraba, y si no le quedaba más remedio, siempre les advertía de que podía resultar poco agradable. No será para tanto, le decían. Pero lo era. A todos se les quedaba una cara entre sorprendida y horrorizada, nadie podía estar tan frío y tener esa sonrisa. Tal vez la muerte le rondaba, le gustaba pensar en los momentos en que Drama le visitaba en las noches oscuras del alma. Pero la muerte debía llevar rondándole varias décadas, porque hasta donde alcanzaba a recordar, siempre había sido así. Y luchaba contra Drama repitiendo como un mantra que "manos frías, corazón caliente". Si, claro, un corazón ardiente de pasión, no te joroba. El lo que quería era no sentir que sus extremidades parecían de mármol. Pero por experiencia sabía que hasta la llegada del calor nada cambiaría.

Y llegaba el calor, y cambiaba, dejaba por fín de ser manigélido y a pesar del ardor y el bochorno que brotaban de su cuerpo, lo prefería así. Pero los últimos Veranos viene notando que algo raro sucede. Tiene el pecho frío. Ya puede estar sudando a mares, al borde de un golpe de calor, que su pecho está a una temperatura extrañamente baja. No puede estar por su casa desnudo, como tanto le gustaba, tiene que cubrirse porque la sensación es muy incómoda. E inquietante. Sabe que eso no siempre ha sido así, pero cuando trata de recordar la primera vez que lo sintió no lo consigue, y entonces recibe la visita de Frustración y Derrota, a los que consigue ahuyentar no sin preguntarse por qué aparecen precisamente en esos momentos.

Siempre se definió como un "ser de Primavera". Ahora piensa que tal vez sea de Otoño.

Por tan poco.

(Pecho frío: loc. adj. Dicho de una persona: pusilánime.)