S.S.I. (Sigo Sin Inspiración)

¿Qué es aquello que mientras más grande es, menos se ve?

Escucho: "Tonto", de Battles (Warp, 2007)

I Don't Know About You, But I Feel Like Dancing!!

Con esa frase cerraba Ricky Lake la versión original de "Hairspray", y yo la repetía (para mis adentros) constantemente cuando salía en las nada salvajes noches del ayer. Nunca pude ser un maldito o un bohemio, tampoco lo intenté; mientras la mayoría de la gente saltaba de copa en copa, de raya en raya y de meneo en meneo, yo prefería estar "on the dancefloor", como calzado con zapatillas rojas. Bueno, claro que hubo copas (unas cuantas), rayas (algunas menos) y meneos (bastantes menos), pero ...ah, mientras había música, no podía dejar de festejarla. El Sábado era el mejor día de la semana. Night Fever a galore.

Cómo ha cambiado todo.

Yo bailé mucho "Nitelife", de Kim English (Polydor, 1994)

...y Ricky perdió 300 kilos y gran parte de su encanto (aunque ganó en salud, imagino). Ahora parece un cruce entre Marlee Matlin y Rosa de España....

Volver a Empezar

Teodoro sigue sin estar convencido de que tenga algo interesante que aportar a esta blogosfera llena de información, desinformación, entretenimiento y tantas otras cosas buenas y malas. Pero Teodoro vuelve. A ver cuánto le dura la inspiración o las ganas de expresarse esta vez.

Música de retonno: "The Official Colourbox World Cup Theme", de Colourbox (4AD, 1986)

La Criatura Más Antigua De La Tierra

Ella pisaba fuerte. Siempre había sido atractiva a ojos de todos, pero a los suyos propios, era sencillamente espectacular. Y años de sumisión y aburrimiento en un matrimonio de todo punto erróneo habían ido ajando su encanto, aunque en su interior ella se seguía considerando divina. Nunca hubo grandes peleas, ni (que se supiera) infidelidades, ni dolor, pero tampoco grandes alegrías, ni ilusiones, ni esperanzas. Unos hijos adorables (a ratos), a los que se dedicó por completo, por amor de madre y tal, pero sobre todo para llenar el hueco que casi al instante de casarse comprobó que su marido no podía, sabía o quería llenar. Tan solo había una nube gris, tan gris que la simple idea de no poder culparlo de su carencia la llenaba de frustración. Y pasaban los años.

Ella asumió su papel. Probablemente él también asumió el suyo. ¿Es que él era un sosainas o es que ella esperaba demasiado? Igual sólo se habían limitado a seguir el camino habitual de los animales sociales, de la gente de bien (y tal); casarse, formar una familia....y aburrirse. Igual sólo eran incompatibles. Y pasaban los años.

Ella dormía junto a una foto de cuando era bailarina amateur. Una foto que mostraba a una chica con algo de magia, vibrante, luminosa; allí estaba, en su mesita de noche, siempre recordándole quién podía haber sido. Más de una vez su marido, sin que ella se diera cuenta, la vió acariciar la foto al acostarse, con una mirada que se perdía en un bosque de tristeza. En esos momentos él tomaba conciencia de que quizá en su mano estaba insuflar un poco de vida a esa mujer que olvidaba casi a diario que era algo (mucho) más que una criada. Pero en su incultura emocional, se limitaba a un par de sobeteos, un par de empellones con sus correspondientes gemidos, un beso en la frente, un "que descanses, cariño", y a dormir. Y ella volvía la vista a la bailarina bidimensional, que con su malla insultantemente estilizada, parecía mirarla con un rictus de desprecio o compasión, dependiendo del momento. Y pasaban los años.

Ella sólo necesitó una décima de segundo para comprender que tras el fallecimiento del marido("pobre, un hombre en la flor de la vida, tan entregado a su familia, tan trabajador, para acabar devorado silenciosamente por esa enfermedad que no detectó hasta que era demasiado tarde, no somos nada, cuenta con nosotros para lo que quieras, menos mal que tus hijos ya son grandes, no te encierres, aún tienes mucho por vivir.....") tenía que recuperar a la bailarina que todavía se hallaba agazapada en algún escondrijo de su alma. Era libre. Había que detener el reloj.

Y ahora, a pesar de tener como mínimo 320 años, luce su palmito radiante, encantada de tenerse tras tantos años de autodesamparo. Vive su vida intensamente, viste como quiere, ceñida y con ropa de 5 generaciones menos. Y ríe, ríe mucho. Acompaña a su hijo (al que sacó del armario astutamente, harta de que él no se decidiera a confesárselo, y si no llega a ser porque él amenazó con desaparecer del mapa, le hubiera organizado una pomposa fiesta como esas que ella recordaba tras cada actuación en su juventud) al desfile del Orgullo, coqueteando hasta con La Cibeles y encantada de que todos envidien a esa madre y abuela tan moderna y tan deslumbrante. Tan rotunda, tan agotadora. Tan grotescamente atractiva. Y baila. Y pisa fuerte.

Es una historia inventada, no es muy original, pero me divirtió imaginarla en una mujer que ví el otro día estando (yo) en (muy) buena compañía comiendo delicias al borde del mar. Y te la dedico. Sí, a tí.

Escuchando a That Total Woman cantandole al Corazón y al Alma (I keep it shining everywhere I go...) :-)

Some Bizarre

Nunca me canso, nunca nos cansamos de la música (ni del cine, ni de los libros, ni del arte en general) (vaaaale, ni de la comida, ni de la playa, ni de dormir, ni del sexo, etc... cada uno con sus cositas), disfrutamos, descubrimos cosas nuevas, recuperamos otras olvidadas, nos llevamos chascos, nos llevamos alegrías. Pero de tanto en tanto aparece algo que cae como un mazazo, y faltan o sobran las palabras para definirlo, y para expresar lo que provocan en nosotros, oh humildes (a veces no tanto) receptores/devoradores.

Y sorprendido, anonadado y pasmado me hallo desde hace una semana gracias a "Atlas", de Battles, single de presentación de su primer álbum "Mirrored", tras haber conseguido una legión de admiradores con sus conciertos y sus tres primeros EP's. Se publicó en Marzo solamente en vinilo, y yo ni me enteré de su existencia. Cielos, ¿cómo he podido pasar estos meses sin disfrutarlo? Menos mal que el álbum ya está en la calle (¿en qué calle?) y por fín ha llegado a mis garras manos. Ellos son (ex)miembros de bandas de vanguardia y rock experimental como Don Caballero, Tomahawk o Helmet (bueno, Helmet no eran muy experimentales que digamos). Para rematar, uno de ellos es hijo de Anthony Braxton, legendario jazzman. Vaya pandilla.

Es como si los Pitufos celebraran una fiesta, se tomaran un ácido, y tuvieran una visión en la que T.Rex los invitan a juntarse en una jam session. Casi nada. Como decía la crítica de la revista Sound, "When the world is invaded by robots in 2067 this will still sound ahead of its time"




Lástima que para el vídeo lo hayan dejado en 4 minutos.

Diferentes Tonos De Verde

Cuando no tomo el sol. Cuando me sienta mal la comida. Cuando me equivoco en el trabajo. Cuando fumo demasiado. Cuando hay ruido. Cuando quiero estrangular a quien hace ruido. Cuando duermo demasiado poco. Cuando meto la pata. Cuando meto la otra. Cuando no la meto porque no me atrevo. Cuando intento escribir algo y no me sale. Cuando soy una rana esperando el beso de mi príncipe. Cuando se desata la pasión. Cuando no se desata. Cuando se ata. Cuando quiero lo que no tengo. Cuando tengo lo que no quiero. Cuando no soy capaz de respirar y pensar antes de hablar. Cuando no soy capaz de respirar y esperar a que hablen. Cuando no capto las indirectas. Cuando pretendo ver indirectas donde no las hay. Cuando no me hacen caso. Cuando me hacen demasiado. Cuando mi ego es más grande que la sombra que proyecto. Cuando se esconde tras esa sombra.

...cuando pienso que quien lea esto se puede hacer una idea equivocada (es sólo un "ejercicio de estilo"). Cuando creo que no tengo estilo.

Cuando creo que es posible.

Cuando escucho "Shades Of Green (Utah Saints Mix)", de The Mission (Mercury, 1992)

Living A Boy's Adventure Tale (I)

Se estaba calentito y a salvo allí dentro. Por alguna razón lo que había fuera parecía amenazador, y él decidió que no iba a salir. En un primer momento las cosas siguieron su curso, el tiempo se había acabado y la fuerza exterior empezó a tirar de él. La nave nodriza se dirigió, no sin bastante traqueteo, a la base donde iban a ayudarle a extraer al huésped, pero una vez allí, el traqueteo se calmó. La nodriza sintió algo de vergüenza, ella ya había pasado dos veces antes por eso, y aparentemente sabía cuándo era una falsa alarma. Todos los técnicos y operarios le dijeron con tacto y dulzura que no había de qué preocuparse, que aún estaban dentro del plazo, y podía permitirse un tiempecito de espera, controlado y supervisado. Pero el huésped no lo iba a poner tan fácil. Se estaba calentito y a salvo allí dentro.

Por fín, al tercer día desde el primer aviso, no hubo más remedio que salir. Y en un último intento desesperado por permanecer en ese lugar lleno de paz, calor y seguridad, agarró lo que tenía más a mano, el cable de alimentación, se lo enroscó como pudo al cuello (sus movimientos aún eran torpes e inexpertos) y pensó "tal vez no tenga la longitud suficiente y consiga retenerme aquí"... pero se equivocó. Los operarios, concentrados en ese momento crucial, miraron con preocupación al huesped, de un color violáceo intenso, que no emitía señal alguna, y cuando vieron el cable apretando su cuello corrieron a cortarlo y dejarlo libre. Pero el huésped seguía morado e inmóvil. Hasta que finalmente, tras unos cuantas sacudidas, emitió una señal fuerte, intensa, poderosa. Todos suspiraron aliviados, celebraron que hubiera salido todo bien, nadie se percató de que esa señal era un aullido de dolor, un lamento desgarrado por haber sido expulsado de la nodriza que lo había mantenido cobijado y nutrido. Si, se estaba calentito y a salvo allí dentro.

Continuará...

(Silencio. No hay banda...and yet we hear a band)

Acabar de Acabar

Y digo yo, ¿cuándo tiene un creador la sensación de que su trabajo está terminado? Es algo que siempre me ha intrigado tremendamente. Es verdad que a veces hay presión por parte "del que paga", censura, escasez de medios, y muchas circunstancias que hacen que el autor no pueda decidir libremente dónde poner punto final a su asunto, pero imaginando que se goce de completa autonomía y libertad de decisión, cuándo llega el final? Hay novelas o películas que tienen un final claro, se está contando una historia concreta y el desenlace es lo que le marca el fin. Aunque en realidad todos los finales son abiertos, porque es materialmente imposible contarlo todo. Los protagonistas se enamoran, se besan, y se acaba felizmente. Pero claro, luego viene la vida en común, las alegrías o decepciones, lo mismo uno de ellos podría morir al dia siguiente, o tener una crisis de fe, o abandonarlo todo por el macramé, quién sabe. Pero como la historia que nos estaban contando, que centraba su intriga en saber si se enamoraban o no (o encontraba el arca,o mataba al vampiro, o se hundía el barco, etc.), ya ha llegado al punto preciso, pues se puede dar por contada, y lo demás interesa menos. Muy bien. Pero, qué pasa con historias no tan concretas, que no tienen un asunto tan concluible. ¿Qué lleva al director, guionista o escritor a decidir cortar en un punto? A no contar más de los principales, a no profundizar en los otros personajes. Yo como espectador o lector me puedo quedar con ganas de saber más, pero acepto que me cuenten hasta dónde el contador quiera. Lo que me intriga es el momento en que decide "ea, ya he contado lo que quería".

Y si en el caso del cine, la literatura o incluso la música me parece lógico que el creador "vea" un final, hay disciplinas en las que me siento intrigado hasta no poder más. La poesía moderna, por ejemplo. Una vez superadas las normas métricas y tal, ¿cuándo siente el autor que un verso es el último, que ya ha expresado lo que quería? Hay poemas de los mismos autores que no llegan a los 10 versos y otros que ocupan varias páginas. ¿Qué pasa por su cabeza a medida que escribe para comprender la cantidad de palabras que necesita su idea? ¿Y en la pintura? Los clásicos lo tenían aparentemente más fácil. Pintar con un modelo (una persona o grupo, un bodegón, un paisaje) significa que una vez retratado eso, ya no había más que poner. Aunque habría que preguntarles a ellos, lo mismo les daba igual quebradero de cabeza decidir si el final estaba en esa luz más o menos intensa o en la mirada del retratado, qué sé yo. Pero los modernos...¿dónde sienten el final de una obra? Pollock, por ejemplo, que entraba en trance derramando chorros y goterones (que conste que lo venero)...cuándo decidía que había expresado lo que quería en un cuadro concreto, qué chorro era el último?

Y digo yo, ¿cómo sabe el bloguero que su entrada está completa?

Algo prestado: "Sorry, You're Not A Winner", de Enter Shikari (PIAS, 2006/7)

Sábado Cine (y II)

Pues pensaba hablar de "Diario de un Escándalo", pero creo que a estas alturas ya no hay mucho que decir sobre ella. Además, me gustó y la disfruté intensamente mientras la ví, pero días después, la impresión es buena, pero sin demasiados aspavientos. Tal vez es que el guión arranca magistralmente, pero a medida que sube la tensión en la historia, pierde algo de ese encanto malsano que prometía y deja paso a un thriller no del todo convencional, pero tampoco novedoso. De todos modos, merece verla por el trabajo impresionante de Judi Dench, un papel que podía prestarse al exceso y la afectación, y ella compone con unos recursos (aparentemente) mínimos en los que cada mirada, cada pequeño gesto son capaces de helar la sangre o provocar una compasión angustiosa. Cate Blanchett está muy bien, como de costumbre, y hermosa hasta el dolor, algo normal en ella. Esa piel tan blanca que parece irreal, esos poderosos ojos azules, ese rostro de belleza antigua y diferente. ¿Cómo podría una vieja lesbiana seca, perdida en su vida solitaria y amargada no perder la cabeza por conseguir respirar su mismo aire? ¿Cómo no iba a convertirse en objeto de deseo de un quinceañero picarón? Todo el mundo debería estar enamorado de Cate Blanchett, al menos durante un rato. Porque es bellísima y elegantísima, porque es una gran actriz, y porque se parece tanto a Tori Amos que podría ser su hermana. Ah, y porque en "Bandits" era fan de Bonnie Tyler, y eso es muy importante.

"...and he's gotta be larger than lifeeeeeeeeeeeeee..."


Excelente también la banda sonora de Philip Glass, y todo un descubrimiento Andrew Simpson, que dentro de unos 4 o 5 años va a estar como para cortarse las venas.


Pero, repito, la verdadera joya de "Scandal" es Judi Dench.

Algo azul: "The Bluest Eyes In Texas", de Nina Persson & Nathan Larson (KOCH, 1999)

Sábado Cine

Este fin de semana he visto dos buenas películas. "Pudor" es un momento en la vida de una familia, una historia pequeña, contada en voz baja (salvo alguna subida de tono ocasional) y con respeto y enorme cariño por sus personajes. Cinco miembros con sus cosas, sus vidas gastadas y cutres en el caso de los mayores e inquietantes e inciertas en el caso de los jóvenes; sus angustias, temores, miserias, anhelos, y todo eso. Impecables los actores (Nancho Novo y Elvira Mínguez están de premio), un guión pausado pero con buen ritmo y dirección más que notable. Vale que cae en algunos lugares comunes (especialmente la historia de la hija outsider) y que a veces recurre en exceso a la estética de anuncio "modenno", pero no deja de perder verdad ni vida. Y buena banda sonora.

Y la segunda (en glorioso programa doble, me encanta eso de correr de un cine a otro para llegar a tiempo), por fín, "Diario de un escándalo". Resulta que me toca verla en una sala de esas "Club" de unos modernos multicines. 7,60 € la broma. Y la sala, pues ....supuestamente comodísima, superidealdelamuerte y tal, pero vaya, simplemente menos filas, asientos más espaciados y de sonido e imagen....pues como las demás. Veo el trailer de algo de aventuras que no tiene buena pinta (no me acuerdo de qué) y resulta que le han puesto la banda sonora de "Requiem Por Un Sueño", que ya usaron para otros trailers, como el de "El Señor de los Anillos" y alguno más que no caigo, y para anuncios, samples en canciones... Una gran música, sí. Y una gran película. Y "en viendolo", me pregunto "¿Tardarán mucho en estrenar The Fountain?" Y mira por dónde, el siguiente trailer es .....The Fountain!! (que para el que no lo sepa es la nueva peli de Darren Aronofsky, el director de "Pi" y la antes mencionada "Requiem", dos de mis películas favoritas de los últimos años).

Albricias y alboroto. Por fín se estrena. Recuerdo haber leido críticas bastante negativas de cuando se pasó en Cannes, y la verdad es que el trailer tiene una pinta de lo más nefasta (pero nefasta hasta decir basta, pardiez). Pero, por una parte, no hay que fiarse de los trailers, y por otra, tiene muchas cosas a su favor: es de Aronofsky, la música vuelve a ser de Clint Mansell, que además de las dos bandas anteriores del director, y algunas otras muy interesantes, era miembro del que por un breve período de mi vida fue uno de mis grupos favoritos, Pop Will Eat Itself (cuando me enteré de esto -no hace mucho- se me puso la boca del tamaño de Arkansas), y de nuevo cuenta con Ellen Burstyn, aunque como secundaria. Claro que la protagonista es la señora Aronofsky, Rachel Weisz, que me gusta menos, pero bueno, lo consideraremos un mal menor. Aunque si ninguna de estas razones fuera poderosa en sí misma, The Fountain es obligatoria de ver por tres motivos inexcusables:

a) Sale Hugh Jackman
b) El protagonista es Hugh Jackman
c) Hugh Jackman sale y es el protagonista

¿Hace falta algo más?

Y tengo ganas de hablar de Diario de un Escándalo, pero me está quedando un post tan largo (¿pesado?), que ya le dedicaré otro momento, mejor.

Algo viejo: "Wise Up, Sucker!", de Pop Will Eat Itself (RCA, 1989)

A-tapa-me Como Puedas

Soy muy voraz con la comida. Qué le voy a hacer. No me gusta quedar para comer o tomar tapas con gente porque no hay cosa más incómoda que tener un plato delante y que la persona o grupo con quien estás, (como ha quedado para echar unas risas o unas charlas, pues lo que quiere es eso, charlitas, jijí-jajá, y cómo te va, y mira cómo me va...) no tenga mucha intención de hincarle el diente, o si lo hace es con una parsimonia infinita y una parrafada entre bocado y bocado. Y tú (yo) intentando seguir el ritmo por cortesía y educación y que no se note que estás (estoy) pensando... estosevaaenfriar - aversisedecideacomeralgo - conloricoqueestáesto - quenoquieroquedarcomounmaleducadocomiendoadoscarrillosyqueparezcaquenomeinteresa - cuandopasaremosalasiguientetapa... Menos mal que en lo que trabajo no hay que hacer almuerzos de negocios ni nada parecido, porque mal lo iba a tener. Que negociaran los otros, mientras, yo daría buena cuenta de lo que tuviera por delante.

Y es que la comida es la comida, y no hay nada que me guste más hacer con ella que disfrutarla.

Algo nuevo (y muy bonito): "You Are The One", de Shiny Toy Guns (Universal, 2007)

A La Felicidad Por La Electrónica

Oh Blog de mis entretelas, ¿me has echado de menos? Iban a ser solamente unos días y se han convertido en casi 4 meses. Pero bueno, por fin, ¡¡vuelvo a tener internet en casa!! Qué facil es ser feliz con estas pequeñas cosas. Ya puedo navegar, bloguear, webear, emular, jaquear, y demás moderneces. Volveré a perderme en los inescrutables caminos de la wwweb, volveré a descubrir placeres sensoriales de alta y baja (a veces bajísima) estofa. A deleitar, enervar, aburrir e inquietar a quien quiera pasarse por este cibercuaderno (is there anybody out there?)A descontarle horas al sueño, a descuidar hábitos de lectura, cine, orden y a veces hasta comida. A maltratar el cuerpo con posturas imposibles en la silla y los ojos con el hipnótico brillo de la pantalla...

Oh sí. La Felicidad.

Shall we dance?: "Keep Your Hands Of My Girl" de Good Charlotte (Epic, 2007)