En lo que llevamos de 2011 ya nos han dejado un puñado de ilustres del cine (y alguno de la música que todavía está pendiente de homenaje en este desprestigioso espacio). Pete Postlethwaite, Susannah York, Peter Yates (director a reivindicar), Anne Francis, y ahora el gran-gran-gran John Barry. Por si a alguno no le suena su nombre, antes de que levante alguna ceja con expresión de "¿y este quién es?", sabed que le conocéis de sobra, ha sido uno de los compositores de bandas sonoras más importantes de la historia del cine. Nacida Libre, King Kong (versión 1976), Robin y Marian, Peggy Sue Se Casó, El León En Invierno y un largo etcétera con tres momentos estelares que forman parte de la memoria colectiva, hasta de la no excesivamente cinéfila: La saga de James Bond, Memorias de Africa y Bailando con Lobos. 4 Oscars a la mejor banda sonora, uno a la mejor canción (la maravillosa "Born Free"), varios Globos de Oro y un Grammy para una carrera en la que alternó grandes partituras orquestales y pequeñas (pero igualmente grandes) composiciones de corte jazzistico (como la excelente "Fuego en el Cuerpo").
(¡y estuvo casado con Jane Birkin!)
Desde que se ha sabido la noticia, en practicamente todos los espacios que han hablado de él se ha recurrido, como es lógico, a sus tres momentos mayores, pero desde aquí quiero darle la despedida con la que para mí es la favorita entre tanta obra maestra, como igualmente favorita es esta inmensa película pequeña, escandalosa en su momento (y aun así ganó el Oscar, la única con clasificación X -no por porno, claro- que lo ha conseguido hasta la fecha) y fantástica siempre. La amistad de dos perdedores en la devoradora Gran Manzana, Cowboy de Medianoche.
Se nos ha ido otro de los grandes. Blake Edwards, genio de la comedia y de algún que otro imprescindible drama, ha muerto a los 88 años. Como siempre digo, con lo que me gusta el cine y lo poco que hablo de ello. Pero a Edwards sí le dediqué una entrada hace algo más de un año en esa sección que tengo un poco abandonada (otro de mis demasiados frentes abiertos) llamada "Els Comediants", así que no me voy a extender aquí relatando sus excelencias una vez más. Sabemos que es normal que por sus edades la gente de la edad de oro del cine se nos vaya, ya quedan poquísimos vivos. Pero no deja de doler perderlos.
Aunque sin duda, la mejor manera de recordar a Blake Edwards es con una sonrisa. O a carcajada limpia. Y nada mejor para ello que volver a ver la primera escena de una de las mejores comedias, una de las grandes obras del cine de todos los tiempos y estilos, "The Party", aquí titulada de manera tan ye-yé "El Guateque".
Espero que Jack Lemmon y Peter Sellers hayan ido a recogerlo y se lo hayan llevado a pegarse un buen guateque. Los de aquí nos quedaremos honrando su memoria en cada una de sus películas.
(*= El título de la entrada, magnífico, se lo he tomado prestado a Antonio Weinrichter)
El último "histórico" de la interpretación en España, como han estado diciendo hoy. José Bódalo, Fernando Fernán-Gómez, Mary Carrillo, Guadalupe Muñoz Sampedro, José María Rodero, María Luisa Ponte, Agustín González, Aurora Redondo....y ahora él. Nunca tuvo aspecto de galán, y se vio obligado a ejercer de eterno secundario que se comía la pantalla y a cualquier protagonista que se pusiera por delante. Un viejecito adorable, sencillo, culto y educado, querido por toda la profesión y el público. Intervino en un buen puñado de obras maestras del cine (del cine en general, no sólo español): Bienvenido Mr. Marshall, Plácido (cualquiera de las muchas que hizo con Berlanga, en realidad), Calle Mayor, Atraco a las 3, Amanece Que No Es Poco, y un largo etcétera. Y los que tenemos una edad, recordamos sus intervenciones en los excelentes dramáticos llamados "Estudio 1", o en "Fortunata y Jacinta", y tantas otras. Pero en fín, todo se ha dicho durante el día en todos los medios, así que poco puedo aportar. Simplemente un recuerdo a uno de los mejores actores que hemos tenido, Manuel Alexandre.
Después de la paliza que se ha pegado el pobre estos días limpiando el blog de arriba a abajo y dejándolo como los chorros del oro (ya contaremos qué tal fue la limpieza en otro momento), mi querido Zío -la re-Portera oficial de la redacción, encantada de serlo- se merecía un premio. Además, ya me he dado cuenta de que os ha caido muy bien a todos. A él no se lo he contado porque temo que se le suba a la cabeza y me pida un aumento, que la cosa está muy mala y aunque bajo esa apariencia de lagarta deslenguada se esconda un corazón noble y entregado, como escritor la verdad es que deja un poco que desear. Así que le pedí que me asesorara para homenajear a la recién fallecida Lena Horne, una de las grandes voces de la música norteamericana del Siglo XX. Y me estuvo contando, tras impersonarla en un par de playbacks con toda la parafernalia y mucho arte, lo difícil que lo tuvo la pobre dama para abrirse paso en el show-business. Su condición de "negra clara" le impidió tener una presencia en el cine que no fueran números postizos (tan postizos que se cortaban para las exhibiciones en los cines del Sur, que el público podía molestarse al ver negros que no fueran sirvientes en la pantalla) insertados en musicales, o como protagonista en un par de películas destinadas al público de color. Aún así, participó en una veintena de producciones. Como cantante le fue bastante mejor, y todo su éxito lo utilizó para luchar por los derechos de su raza. Y desde luego, en su profesión abrió bastantes puertas. Murió el domingo a la edad de 92 años.
Su canción más famosa fue el bellísimo standard "Stormy Weather", que ya habían popularizado otras cantantes pero que Lena hizo suyo en 1943 en la película del mismo título.
Esta delicia de canción, como sucede con los standards, ha sido interpretada por...por todo el mundo. Prácticamente cualquier orquesta o solista la ha interpretado, pero me dice Zío, convencido de que esto puede ser un serio candidato a PMMDM (*) que tiene debilidad por dos versiones, aparte de la de Lena. Distinguido público, con ustedes una ajada, doliente e inigualable Judy Garland:
Y como Zío no puede vivir sin bailar (me pregunto a quién habrá salido, que en esta redacción somos todos una panda de sosos), me sugiere como broche final esta versión de Viola Wills (también fallecida hace ahora un año. Anda, que no recordáis quien es Viola...pinchad, pinchad aquí) en clave post-disco que tanto sonó en el tocadiscos de vuestro humilde narrador allá por el '82...
(Me dice Zío que le ha gustado el post, pero que le ha sabido a poco. Le digo que no hay que alargar mucho, que la mayoría leeis desde el trabajo y no podéis entreteneros con tanto texto y tanto vídeo. Me mira con esa cara de starlette devoradora de bombones que no da un palo al agua por la que Jayne Mansfield hubiera vendido su alma al diablo (ah, me dice Zío que la vendió) y se marcha entre airado y burlón. Yo me quedo rezando a Kubrick para que el Weather deje de ser Stormy, que ya estamos en plena primavera, leches. Y aprovecho para desearos un buen día, oh tormentosos y aclimatados lectores).
(Interior. Noche. Redacción del desprestigioso blog "Teodoro y Amigos". Zío -la petarda oficial- y Theodore -el gafapasta- preparan un post de homenaje)
-Zío: Ay Mari, date prisa que a la bossa se le ha metido en el higo que esto tiene que estar listo para mañana.
-Theo: Te tengo dicho que no me llames Mari. Y un respeto con el jefe que como te pille llamándolo bossa te echa a la calle. La verdad es que no sé a qué viene tanta prisa si ya hace una semana de la despedida.
-Zío: Yo te digo a tí que la boss...que el jefe tenía la esperanza de que molano se lo pensara mejor y no cerrara el blog. Con lo bien que se lo pasaba leyendo sus relatos, sus vivencias y su mitomanías.
-Theo: Vivencias, mitomanías... ¡Quienquiera que seas, sal de dentro de Zío!
-Zío: Ojú Mari, qué mala eres. Que las teñidas también sabemos hablar.
-Theo (riendo por lo bajini): Pues a veces lo dudo, hijo mío, que solamente demuestras variedad de vocabulario cuando hablas de tíos. ¡Y no me llames Mari!
-Zío: El otro día estuve contando y me salieron 37 maneras de llamar a la poll...
-Theo: ¡Grosero! Anda, céntrate y busca una canción para el homenaje, que la foto de Luciana Paluzzi ya la tenemos.
-Zío: Pues se me había ocurrido alguna banda sonora de cine mondo o giallo. Pero esas las tiene guardada la bossa...
-Theo: El jeeefe
-Zío: ...el jefe en su despacho bajo llave, dios sabe cuándo las utilizará. Porque siempre acaba poniendo cada muermo. Con lo mona y lo propia que quedaría una de Riz Ortolani o de Luis Bacalov.
-Zío: Pero en los 70 te hacía unas joyas para los spaghetti westerns que eran divinas.
-Theo: No te hacía viendo westerns, pensaba que lo tuyo eran los musicales, las comedias románticas, y cosas así. Lo feliz que estás porque la Bullock se puede llevar el Oscar.
-Zío: Ay, nena, todos tenemos un pasado.
-Theo: Tú tienes dos o tres, por lo menos, so loba. Y no se te ocurra hacerme el bailecito de Shakira, que te veo venir.
-Zío: AU....
-Theo: ¡¡Ni el aullido tampoco!!
-Zío (mascullando): ...será sosa la tía esta...
-Theo: Bueno, y ahora que Género Ful ha terminado, ¿crees que molano andará aún por la blogsfera?. Seguro que no ve este homenaje.
-Zío: Dice la boss...el jefe que nos arriesgaremos. Y si no, al menos servirá para rendirle el tributo merecido y para que quien lea esto y no lo conociera se anime a visitarlo, que en menos de un año consiguió tener un blog realmente interesante, y es una lástima que no lo continue. Y mira que te digo, por una vez estoy de acuerdo con la Teodora, que a pesar de ser una lacia, tiene una edad y y una experiencia, y sabe reconocer el talento.
-Theo: Pues ya solo queda encontrar la canción. Ya sabes lo que se usa en estas músicas para escribir, algo tranquilo y envolvente que pueda servir de inspiración. Aunque molano ya no vuelva a escribir. ¿Sabes qué? Me da mucha pena saber que nos ha dejado.
-Zío: A mí también, Mari. Creo que es la primera vez en mucho tiempo que los cuatro estamos de acuerdo en algo. Por cierto, ¿y Doroteo? Es raro que no haya aparecido con una idea de las suyas, que al final siempre es el que se lleva el mérito, la muy trepa.
-Theo: Ni idea. Espera, he oido algo. No fastidies que Doroteo está colocando una canción en el post. Yo a este tío me lo cargo. Ah, y por cierto....
-Zío: Dime, corasón.
-Theo: ¡¡¡TE TENGO DICHO QUE NO ME LLAMES MARI!!!
-Doroteo: "Estimado molano: desde este humilde blog te deseamos mucha suerte y todo lo mejor. Nos has hecho pasar muy buenos ratos y ha sido una verdadero placer disfrutar de tu presencia en tus posts y comentarios. Espero que este regalito sonoro, que perfectamente podría ser de Tangerine Dream pero no lo es, haya sido de tu agrado, si es que llegas a escucharlo. Un abrazo grande. Y perdona a mis compañeros, que son un desastre. Si no intervengo, se tiran hasta el mes que viene buscando algo. Y discutiendo. Pero se quieren más de lo que pretenden."
Se ha ido. 32 años. Brittany Murphy posiblemente era de las más talentosas de su generación, aunque, como suele suceder en esa máquina llamada Hollywood, pocas ocasiones tuvo de demostrarlo, de una veintena de películas apenas hay un par de ellas realmente destacables, "Las Aceras de Nueva York", una deliciosa comedia urbana-woodyalleniana del guapo Edward Burns, y "The Dead Girl", una cinta pequeñita y sorprendente sobre cinco personajes relacionados de alguna manera con una chica que aparece muerta, que interpreta en el quinto segmento la propia Brittany. En esos dos papeles estuvo estupenda y dejó claro que tenía ese algo que distingue a una actriz de una simple cara bonita. Que también la tenía, por supuesto, aunque sus conocidos desórdenes alimenticios y algún que otro retoque la estaban empezando a convertir en un proyecto de caricatura como tantos otros ejemplos conocemos del star-system, desde Nicole Kidman a Calista Flockheart o Jessica Lange, que directamente da miedo verla ahora, con lo que fue.
Sin City, Clueless, Inocencia Interrumpida, 8 millas (conocida en la redacción de este desprestigioso blog como "Oh, chusmilla"), Recién Casados, Ni Una Palabra... en fín, como decía antes, casi todo cine taquillero y alimenticio. Yo le cogí mucho cariño por su papel el "Las Aceras", donde estaba para comérsela, directamente, y desde entonces siempre tuve fe en que algún director volvería a aprovechar su talento; el bello Burns repitió con ella con menor repercusión en la estimable "The Groomsmen", pero salvo en "The Dead Girl", parece que nunca llegaba su momento. Y ya no llegará. Un paro cardiaco ha tenido la culpa (y ahora vendrán autopsias, rumores de abuso de medicamentos, etc...).
Cierro este pequeño homenaje con el vídeo de "Faster Kill Pussycat", single del productor Paul Oakenfold en el que ella puso la voz y que fue un éxito a ambos lados del charco hace un par de años. Encima cantaba bien, y todo (tenía planeado editar un álbum). Lástima que en el vídeo el estilismo no le haga justicia, parece un cruce entre Paulina Rubio y Gwen Stefani.
En su momento, no comprendía esa fiebre que desató Farrah Fawcett a su paso por "Los Angeles De Charlie". Yo era más de Jaclyn Smith, que tenía una piel y unos ojos que eran adorables. Toda ella era adorable. Kate Jackson me resultaba demasiado hombruna (ese era parte de su encanto, el componente bollo en una de las series más gays del universo), y Farrah era el modelo de chica sana, deportista, decidida, agresiva y muy femenina. Pero no la veía tan guapa y su famoso pelo me daba un poco de grima.
Ahora sí lo entiendo. Solamente estuvo una temporada en la serie, la abandonó cuando estaba en su momento más popular para dedicarse a cosas "más serias", y es la única que ha pasado a la Historia, tenía ese "algo" que marca estilo y deja huella. Y poco a poco demostró que sabía actuar, convirtiéndose con los años en una estupenda actriz, a pesar de que no hizo grandes películas. Pero cualquiera que haya visto "Extremities" o "The Apostle" (película soberanamente aburrida por otra parte), sabrá a lo que me refiero.
Pues aquí va mi homenaje particular. Como siempre he sido un poco peculiar en mis gustos, y aún reconociendo la importancia de la señora Fauces en "Charlie's", hay tres joyas en su filmografía por las que tengo especial debilidad: "Myra Breckinridge", de 1970 (no me atrevo a hablar de esta obra maestra del absurdo porque le tengo mucho respeto al señor Breckinridge y él ya lo ha hecho y muy bien. Todo lo hace bien. Y está muy bien. El. Bueno, y lo que hace, también. ¿No conocéis su blog? Ya estáis tardando.), "La Fuga De Logan", de 1976 (una gozada sci-fi tan ingenua como deliciosa), y mi favorita, su primer papel post-ángeles, otra joya sci-fi olvidada, vapuleada por la crítica pero que me fascinó al verla en cine en su momento, y todas las demás veces que la he visto estos años: "Saturno 3", con un Kirk Douglas muy macizo (culo al aire incluido) y un Harvey Keitel villano villanísimo y tan inquietante como siempre, dirigidos "de rebote" por el gran Stanley Donen (que sustituyó al director original por peleas de divos con Douglas), y guión de Martin Amis. Farrah era pareja de Kirk y malsano objeto de deseo de Keitel y su robot. Estaba sexy, intensa y rotunda, y ahí fue cuando me enamoró. Atentos al modelazo putón de ella.
Y si encima te pasas media vida con uno de los actores más sexys del mundo...vaya pareja guapa. Qué mal-mal-mal envejeció él y que espléndidamente ella.
¿O no está tremendo el muchacho?
En fín, como decía Millán de Martes y 13..."yo no podía de faltar en este homenahe".
