Música Para Escribir XX: SRO

Trabajo tras un mostrador, como muchos ya sabéis y otros no y en general a todos os da un poco igual, lógicaMente, oh queridos y postSanValentinescos lectores. Un día, un cliente-amiguete habitual. al encontrármelo por la calle me dijo algo que me pareció muy gracioso. "¡Anda, pero si tienes piernas!". Esa frase se me vino a la cabeza hace poco al ver el recién estrenado "otro blog" de SRO, lúcido e ingenioso hacedor de algo tan recomendable como blue notes, entradas mínimas, frescas y contundentes que van de lo reflexivo a lo absurdo, del análisis a la fantasía, de lo político a lo espiritual, a veces en una sola frase, a veces en un pequeño texto, la mayoría originales y algunos rescatados o reconvertidos de lo que lee en otros espacios, pero no por ello menos originales. Todo con mucho humor, aunque a veces sea bastante negro (¿debería decir afroamerihumor?). Como ya dije en su día de Uno, (gracias al cual descubrí a SRO, por cierto), menos es más. Pero SRO, que tan bien sabe condensar las ideas, afortunadamente no condensa los comentarios, revelándose también como una de las sorpresas de la temporada en esta faceta. Y así que ibamos, de sorpresa en sorpresa, deleitándonos con su cabeza en sus sabias blue notes e intuyendo que había más cuerpo por debajo gracias a sus comentarios, cuando ahora hemos comprobado que....¡tiene piernas! Acaba de comenzar un nuevo blog, "El otro blog de Sro", radicalmente distinto en la forma a blue notes, aquí las entradas serán posts "al uso", y aunque acaba de iniciar su andadura (¿blogueadura?), promete, el chico promete. Así que os recomiendo  vivaMente que os deis una vuelta por su(s) espacio(s), seguro que no os va a defraudar. 

Y para no variar, en el último párrafo de estas "músicas para escribir" siempre digo que es difícil buscar una música que pueda servir como acompañamiento, inspiración, desconexión sin saber de qué pie cojea (hablando que estábamos de piernas, aunque sea en lo musical) el destinatario, pero se intenta. En este caso, y dado que Blue Note es el sello más prestigioso de jazz, desde este desprestigioso blog vamos a recurrir, oh queridos y concisos lectores, a uno de mis músicos más queridos, el gran Ike Quebec al saxo con la ayuda inestimable de Grant Green a la guitarra interpretando "Count Every Star", del álbum de Quebec de 1961 llamado "Blue and Sentimental".  Sé de buena tecla que SRO se ha apañado una vitrina para premios y menciones, así que lamento que el primero sea este "intangible". Se siente. Pero bueno, dejemos que invada a SRO de la cabeza a... las piernas.

Entre Libros

Thiago, al que últimaMente nombro más que a Kubrick porque me premia y me re-premia y me cita y me tiene muy contento a la par que muy sonrojado, que yo soy de sonrojo fácil (aderezado con ale-Theo de pestañas y caida de ojos, por supuesto, en un -vano- intento de que la teatralidad disimule la timidez), Thiago, decía, me ha pasado este meme que consiste en decir los cinco libros favoritos. Y a mí es que me dan una lista y soy feliz, ya sea de cine que me gusta, de música que adoro, de comidas que no soporto o de formas de morir que preferiría. Como bien decía él en su entrada al respecto, recomendable como todas las que hace aunque él diga -con la boca pequeña- que no, escoger 5 libros es difícil, como 5 películas, 5 discos, 5 cuadros... o 5 amantes (¿he dicho yo esto?), y lo que hoy se elige dentro de unos años igual queda fuera porque otra cosa lo ha superado, y blah blah blah, todo eso que ya sabéis. Y aunque Thiago se empeña en verme como un intelectual, nada más lejos de la realidad, debo confesar con bastante vergüenza que leo poco, siempre gana el cine en el tiempo libre, así que tengo una laguna lectora del tamaño del Titicaca, y bastantes volúmenes que me miran desde las estanterías con aviesa intención cuando paso por su lado, como diciendo "léeme ya, cohone". Pero bueno, poco a poco y con calma -demasiada, tal vez- se les va haciendo justicia.

Pasemos pues a la lista. Más o menos reconocidos o valorados, mejores o peores, si me tengo que quedar con 5 libros que de algún modo me impresionaron y/o marcaron y que nunca me cansaría de leer, serían:

"Reencuentro", de Fred Uhlman

Una pequeña gran novela descubierta por un Theo adolescente en una feria de ocasión. Primer y casi único libro de Uhlman, más conocido como pintor, que narra la amistad y separación de un humilde muchacho judío y un burguesito alemán a las puertas de la expansión nazi. El capítulo en el que se describe el concepto de amistad romántica e incondicional no quiero ni contaros de qué modo se me clavó en el alma en aquellos años de pubertad torturada y deseosa de encontrar un semejante, un cómplice...¿un amor?. 

"Tormento", de Benito Pérez Galdós

Ah, don Benito. Qué grande. Podrían haber sido Fortunata y Jacinta, Marianela o Doña Perfecta, o cualquier otra. Como cinéfilo precoz, quedé fascinado con la película de Pedro Olea y esa interpretación sobrenatural de Concha Velasco, y al leerlo años después, tenía que cuidar las páginas para que no se mancharan de babas. Un argumento de folletín que esconde un retrato de sociedad mordaz, despiadado y con un finísimo -y bastante perverso- sentido del humor. La "clase media" rancia, beata y criticona que no tiene donde caerse muerta y vive en una continuo delirio de grandeza, ese mundo que Galdós supo analizar siempre con tanta precisión. Ah, don Benito. Qué enorme.

"El Corazón Es Un Cazador Solitario", de Carson McCullers

Tengo una especial querencia por la literatura estadounidense del S. XX, tal vez sea por su inmediatez y su evidente hermanamiento con el cine. También aquí podían haber estado los otros grandes libros de McCullers, "Reflejos en un Ojo Dorado" o "La Balada del Café Triste". Podían haber estado John Steinbeck, Scott Fitzgerald, John Dos Passos, Isaac Bashevis Singer o Flannery O'Connor. Y en el último momento he quitado a Truman Capote con "A Sangre Fría" (o "El Arpa de Hierba", "Otras Voces, Otros Ámbitos"... cualquiera lo merecería), para decidirme por el primer trabajo esta autora, estupenda cronista de los inadaptados del muy inadaptado Sur.  

"Lolita", de Vladimir Nabokov

(pedazo de portada)

Obra maestra absoluta. Redonda. Total. Y punto. Una sola frase cualquiera de este genio del lenguaje vale por todo lo que yo pueda escribir de aqui a la eternidad y en cien vidas que me reencarne.

"El Árbol de la Ciencia", de Pío Baroja.

Ah, don Pío. Qué grande. Como en el caso de Galdós, otro gran retratista de un tiempo y una sociedad rancia e inmovilista, pero con una carga existencial permanente en su obra, y en el caso del Árbol, bien explícita. Otro de esos textos que caló bien hondo en un Theo preocupado por el sentido de la vida y la futilidad de la existencia (y sus mariachis). Aquí podían haber estado también "Tiempo de Silencio", de Luis Martín Santos, "La Colmena", de Cela, "Bearn" de Llorenç Villalonga o "Últimas Tardes con Teresa", de Juan Marsé (todo muy cinematográfico, como se puede ver). Pero ah, don Pío. Tenía que estar don Pío.

Y Stendhal, y Coetzee, y Cervantes, y Durrell, y Dickens, y Delibes, y Conan Doyle, y Unamuno, y Atwood,  y tantos y tantos otros....

Para acabar, le paso el meme a tres ilustres de la blogosfera: Argax, Chevy y Ronronia Adramelek. Podéis hacerlo cuando os apetezca, o no hacerlo si no os apetece. Pero no estaría nada mal que nos contáseis qué 5 libros os han marcado, ¿verdad, oh queridos y lectores lectores?

Música Para Escribir XIX: Alforte

Si yo fuera un tipo medianamente listo y organizado, habría tenido esta entrada escrita desde hace meses, porque fue hace varios que pensé retomar la desprestigiosa sección de Músicas Para Escribir con una dedicada a este ilustre caballero, y esa entrada aparecería el siguiente 12 de Enero, que es hoy. Pero no, soy incapaz de escribir con antelación y programar y todas esas cosas que a muchos se os dan tan bien, lo que aquí se cuenta, se narra o se expulsa (que viene a ser lo mismo) se hace todo en el momento y partiendo de cero, y se os ofrece calentito y crujiente aunque muchos lo catéis horas después cuando ya quizá pueda estar un poco "manío" (esto merece un próximo Acervo Inoxidable). 

Pensé organizar una dulce venganza y convocar a todos los que le seguís para escribir algo en su honor y así devolverle la jugarreta que me hizo en mi cumpleaños, y que todavía me provoca espasmos, gloriosos espasmos al recordarla, pero no soy partidario de aprovechar las ideas ajenas aunque sea por una buena causa.

Hoy es el cumpleaños de Alforte, tipo al que quiero una barbaridad, y tengo tantas cosas que decir que no sé como hacerlo. Ya se ha contado por aquí alguna vez que somos viejos conocidos (si mis cálculos no fallan este año es nuestro vigésimo aniversario) , que por esos avatares y cositas de la vida estuvimos muchos, muchos años desaparecidos el uno para el otro. Y que un buen día, en otro blog descubrí un comentario con una foto que en pequeñito me resultó conocida, y al ampliarla ...oh sorpresa, ahí estaba. Con lo grande que es la blogosfera, con los cientos de miles de blogs que hay, estábamos gravitando en el mismo espacio. Oh. Eso tenía que ser una señal. Entré en su blog y me dediqué a leerle sin participar, disfrutando de sus cosas. Sus películas, sus músicas, sus recuerdos, sus reflexiones. Pero no sabía cómo debía ser mi primer comentario. Hola, mira qué casualidad. Hola, cuanto tiempo sin vernos. Hola, te acuerdas de mí. FinalMente me decidí a manifestarme en una entrada dedicada a la película "Magnolia". Y hasta hoy (y lo que nos queda). 

Felicidades, Alforte, maduro, sensato, inteligente, más guapo cada día (hay que ver lo bien que le están sentando los años a este muchacho), exposicionista, viajero, gran fotógrafo, sensible, erizador de vello, arrancador de sonrisas y/o carcajadas, vitalista, generoso, alto como la luna, gran orador, gran oyente, gran amigo. Muchos ya lo habéis conocido y los demás, no sé a qué estáis esperando.

Sin duda alguna, en esta entrada es en la que más trabajo me ha costado escoger la música. Regalar una melodía inspiratriz a alguien que tanto tiene y tanto conoce...¿recurrir a viejos amores como Art Of Noise, Brian Eno, Sakamoto, Morricone, Craig Armstrong y un interminable etc., o tratar de sorprender con algo? Qué estrés. Y la idea me la ha dado Adrianos en su entrada de hoy. Nada es casual, ya lo véis. En 1988 Depeche Mode incluyeron dos temas inéditos en su single "Little 15". Uno era la interpretación del Claro de Luna de Beethoven, que es el que él usó para musicar su post. Y el otro, uno de mis temas favoritos del que en aquel entonces era mi grupo favorito, un instrumental con aire cinematográfico que me ha emocionado (y  hecho llorar) más de una vez en mi larga vida de Drama Queen. Como me emocionó (e hizo llorar, of course) Alforte en mi cumpleaños. Ojalá no conozca esta pequeña gema, y espero que le inspire para escribir una de sus estupendas entradas. Si todo esto le arranca una sonrisa, genial. Si además se emociona aunque sea un poquito, será la bomba. Lo de llorar vamos a dejarlo para otra ocasión.

AgradecidaMente

(La redacción en pleno celebrando con elegancia. Queda claro quién es la borracha)

Debe ser la vigesimoquinta o tal vez la septuagesimonovena vez que lo digo en menos de dos días: Nunca me hubiera imaginado que pasaría algo como lo de ayer. Gracias de nuevo (y las que me quedan) a todos los que se sumaron a la "fiesta sorpresa", cada uno con su regalo bajo el brazo en forma de post, y vaya nivelazo, como se decía en los múltiples comentarios. No soy muy partidario de alargar un tema tan ombliguista, pero de esto hay que hablar con más tranquilidad, y dado que este finde voy a estar un poco ausente y se me quedan un montón de comentarios por contestar, hago una actualización rápida y un GRACIAS (si, otra vez, y nunca suficientes) a todos los que pasaron por aquí y por las otras entradas, los conocidos y los asomados por lo que vieron en otros blogs. Fue materialmente imposible contestar ayer, así que lo hago hoy generalizado en estas líneas mientras llega algo con más... con más theodorismo , jeje.

(mi re-Portera me regañó ayer por poner la foto sin maquillar)

Con vuestro permiso, deshabilito los comentarios para esta entrada. Hoy la única voz aquí va a ser la mía, que llegue hasta el último rincón de la blogosfera para que nadie se quede sin saber lo feliz que me habéis hecho en este cumpleaños. Oh yeah.

(aquí la redacción después de beberse hasta el agua de los floreros, agradeciendo)

La Sillita Y El Patito

Level 42 es un grupo británico que en la tan recordada por muchos como denostada por otros, oh queridos y denostorecordantes lectores, década de los 80 alcanzó un tremendo éxito con su estilo pop-funk, algo que se venía haciendo en circuitos independientes pero que no había trascendido al gran público salvo contadas excepciones, y nunca de manera tan masiva. Aunque su carrera, incluso en los momentos de más gloria, fue algo irregular, no se puede negar que tuvieron grandes canciones (sueltas) y algún álbum (completo) casi perfecto. Desaparecieron a mediados de los 90, hasta que se volvieron a reunir el pasado 2006 con material nuevo y ahí siguen, dando conciertos y todo eso que hacen los grupos. Sus temas más conocidos son Running in the Family y por supuesto el archifamoso Lessons in Love (¿qué bonita, verdad?), pero yo siempre he tenido predilección por Something About You.

Y bueno, queridos e intrigados lectores, algunos de vosotros os preguntaréis qué hago yo hablando de un grupo como este en un día como hoy. La respuesta es sencilla. Me había quedado sin palabras. Ya véis, yo,  que se supone que soy el mago de las mismas o algo parecido, según vosotros (etiqueta que me sienta tan grande como uno de esos jerseys que te teje tu abuela cuando tienes cuatro años con vistas a que te dure hasta los cincuentaynueve, como poco), pues hoy, esas palabras amigas y amantes se han largado dejándome abandonado a mi suerte. Rebuscando entre los bolsillos, los cajones, y hasta en la papelera, solamente me he encontrado una, una que casualmente estaba por triplicado en todos esos sitios, y que no es otra que....GRACIAS. Gracias (por orden alfabético, que ya sabéis lo que me gusta) 2Soles, Adrianos, Bimbi, CaféOlé, calamarin, Isra, Parmenio, Runagay, Silver's Moon, Squirrel, Stultifer (con regalo del Blog del Día incluido!!), Thiago (por cuadruplicado en todos sus blogs),  Uno, Ut y Winnie0. Y uno muy especial a Alforte, que aunque no me lo han aclarado, creo que ha sido el principal instigador de esta orgía cumpleañera. No os podéis hacer una idea de cómo me ha emocionado todo esto, nunca podía haberlo imaginado. Y por supuesto gracias también a los que han ido dejando felicitaciones en comentarios por aquí y por las otras entradas. Realmente, nunca hubiera imaginado un regalo mejor.

Vale, antes de que digáis nada, no sonrío, como de costumbre, pero os puedo asegurar que por dentro tengo una sonrisa tan gigante que amenaza con romperme hasta el fistro (diodenal). Y ahora, cuando son casi las cinco de la mañana y yo pretendía acostarme pronto para no empezar el nuevo año (mío) con la cara de momia ojerosa (ah no, que las momias van vendadas....es igual, os hacéis a la idea que ya a esta hora el coco no me da para mucho más) habitual, me temo que mañana voy a ser más momia que nunca. Pero una momia feliz.

(Dado el estado de euforia, trasnoche y tremebundismo en el que me encuentro, no he podido preparar nada más elaborado, pero en una reunión de urgencia con mis sacrificados redactores, os hemos preparado una cosita pequeñita como agradecimiento general y con escalera, para Stultifer en particular)

(a partir de ahora, siempre moño y así me elimina las arrugas...)

Bizarreando

 

 En su post de ayer, Thiago, el todoterreno (plateado) de la blogosfera, hablaba de la palabra "bizarro", a raiz de un comentario que yo le había dejado días atrás, y que venía a ser el remate de una serie de encuentros o encontronazos con tal palabro, ya sabéis, esas extrañas casualidades místicas, kármicas, sobrenaturales, o como quiera que se las denomine, y de las que tengo que hacer una entrada un día de estos. 

El caso es que, como ya se aclaró en la suculenta ración de comentarios, "bizarro", que en nuestro idioma significa "valiente, generoso, gallardo", y alguna lindeza más por el estilo, y es una palabra bastante en desuso, ultimamente se viene utilizando en su significado inglés, "raro, extraño, extravagante". Mencionaba a un interesante grupo gallego, Triángulo de Amor Bizarro, y ya le expliqué que ese nombre no es sino un homenaje a una de las más conocidas canciones de otro grupo fundamental del ¿pop? británico, New Order. Gran canción, aunque no sea de mis favoritas del grupo.

(buenísimo el corte en 2:42 que nunca nadie supo a qué venía)

Tal vez a algunos os suene también esta versión del grupo Frente!, todo un one-hit-wonder que ha aparecido en varios anuncios y películas. Y sigue haciéndolo, de hecho:

Ahora es cuando decís "aaaaandaaaaa, la de tiempo que llevaba queriendo saber cómo se llamaba esta canción, etc.". Es muy mona, sí. Y lo poco que editó este grupo no estaba nada mal, pero como suele pasar, fueron devorados por el éxito de esta canción...que no era suya, jaja. Pobretes.

Pero, como hoy es un día de vuelta al trabajo después del puente o casi-puente, y todos estáis  (estamos) desganados y emperrunecidos, oh queridos y legañados lectores, vamos con un poco más de música para quien tenga tiempo y ganas de disfrutarla. Sigamos con asuntos bizarros.

Bizarre, Inc. (Pizarrín, para los amigos) fue el proyecto con el que tres dj's muy feos editaron varios discos durante los 90, recorriendo todas las tendencias de la escena de baile y siempre con éxito. Esta cosita tan linda la bailamos mucho en su momento, ¿verdad, Alforte? Bueno, y yo la sigo bailando en mis sesiones de housecleaning discodanzante, qué os creeis (no, por vuestro bien no me imaginéis plumero en ristre saltando por toda la casa, hay imágenes mejores a las que podéis recurrir, para TODOS los GUSTOS)

Y otro one-hit-wonder, un grupo neozelandés llamado OMC (no confundir con OMD, ojo) tuvo un número uno mundial en 1996 con este pegadizo "How Bizarre", que seguro que os suena también. Y, como pasó con Frente!, es una lástima que murieran de éxito con esta canción, porque su álbum era realmente bueno.

Para terminar, ya como curiosidad, un grupo de Gerona llamado Bizarre, que tiene un par de discos editados (con canciones en catalán, castellano e inglés), sin demasiada repercusión por el momento aunque tuvieron cierta relevancia al presentarse a uno de los tremebundos concursos que se organizaron para elegir a los candidatos españoles para Eurovisión. El año que ganó Rodolfo Chikilicuatre, que ese sí que era bizarro, bizarro, posiblemente en las dos acepciones de la palabreja :-)

(el principio es un poco "With or without you" de U2)

Ea, ya se ha acabado la matraca por hoy. Otro día hablaremos de auténticas bizarradas, si os parece. Como muestra, un botón.

Desenjaulado

Primero fue un tímido empujoncito, pero aquello no cedía. Poco a poco la rabia le hacía empujar con más fuerza, pero lo único que conseguia era sacar astillas que se le clavaban dolorosamente, amansando su ímpetu más por temor que por prudencia. La superficie seguía firme y recia, la oscuridad insoportable, y el aire se le estaba acabando. Lágrimas, tal vez con lágrimas conseguiría pudrir aquella madera que se fingía cemento, y lloró por él, por aquellos, por su pasado y por lo incierto, pero la madera apenas si gimió con debilidad burlona. Y mientras tanto, el mundo resonaba feliz al otro lado. Probó a gritar y golpear pidiendo ayuda, pero los que se acercaron no hallaban la manera de abrir aquella puerta. Durante meses, durante veinte meses recibió todos los consejos posibles (deja que ceda por si sola, dale una patada, cálmate y conseguirás abrirla, no desesperes), pero no fue hasta ese día en el que en una de sus muchas patadas infructuosas, notó un tintineo llamativo que procedia de su bolsillo, y se dio cuenta de que la llave estaba ahí. Siempre había estado ahí. Y abrió la puerta, tranquilamente, sin ansiedad, sin miedo de que lo que hubiera en el exterior le hiciera daño. Y justo antes de unirse a los que le esperaban con tanta expectación, tomó aire, sonrió, y lanzó la llave tan lejos que se perdió en el horizonte. Para no tener nunca la tentación de volver a aquel oscuro y lóbrego armario.

(para tí, ex-alex)

(..."This is not a story, this is not a book, this is...your life)

Una Miríada De Guerras

Aunque en la última entrada decía que la obra maestra objetiva de a-ha es su primer álbum, no sólo por su calidad (que es mucha) sino por lo que supuso, en realidad coincido con Adrianos (y muchos otros más) en que mi disco favorito es el segundo, "Scoundrel Days". Normalmente, las dos únicas opciones que tiene un grupo al afrontar el reto de un segundo disco cuando el primero ha sido un gigantesco éxito son a) hacer un calco y b) probar con algo diferente, arriesgándose a que su público no comprenda o acepte el cambio. Nuestros queridos noruegos optaron por esto último, y tras presentar un single estupendo como adelanto, "I've Been Losing You", con un sonido algo más endurecido, en Octubre de 2006 presentaron "Scoundrel Days", que se abría con el tema homónimo, una de sus mejores canciones (siempre para el gusto de vuestro humilde narrador), intensa y urgente, la mejor manera de demostrar que eran algo más que tres chicos monos que hacían temas pegadizos acompañados de bonitos vídeos.

Como era de esperar, a pesar de funcionar estupendamente, no tuvo el éxito monumental del primero. Por decirlo de algún modo, hizo una criba entre sus seguidores, y los que quedaron fuera son los que siguen pensando que la carrera de estos tres acabó en "Take on Me". 

En este disco las melodías no eran tan pegadizas ni tan alegres, tan sólo "Maybe Maybe" o "We´re Looking For The Whales" se parecían en algo a lo anterior, y ni siquiera apareceron como singles. Recuerdo que la primera vez que oí "Manhattan Skyline" me escandalicé con tanta guitarra a lo Europe (a la tercera o cuarta escucha ya la adoraba). "October" era como un Burt Bacharach revisitado, "The Swing Of Things" era un puente entre la felicidad de los primeros tiempos y el escepticismo (que no tristeza) del segundo...en fin, queridos y a-haconocientes lectores, un disco al que no le sobraba ni faltaba nada. O tal vez sí. Le faltaba esta canción.

Hace tiempo Adrianos citó en una entrada una hermosa frase de esta canción: "Our Souls Are A Myriad Of Wars / I'm Losing Everyone", y le dejé un comentario apasionadísimo (qué raro en mí, ¿no?), porque esta ha sido una de las líneas que más he tarareado, cantado o repetido mentalmente, casi como una contraseña, y oye, quieras que no, pues te emociona dar con alguien que además de buen bloguero (porque el tipo, que ya muchos lo conocéis, es de lo mejor de la blogosfera) tiene fijación por la mismas 10 palabras de esa excelente canción (no voy a decir más "temazo" ni "joya", vale) que se quedó injustamente fuera del álbum, aunque sabiamente la recuperaron dos años más tarde para el tercero, en una versión más larga y retocada, pero no mejor. La original, que es la que está aquí, había aparecido como cara B de "I've Been Losing You".

                                                             (ay, pero qué guapo es...)

Así que ya sabes, Adrianos, esta entrada, como no podía ser de otro modo, va dedicada muy especialmente a tí. En realidad toda la serie, claro, pero es que Scoundrel Days... es Scoundrel Days. ¿O no?  Da gusto ver cómo un álbum sigue siendo tan bueno y ha resistido tan bien el paso del tiempo.  Como fin de fiesta, la estupenda versión extendida de "Losing". 

 

 

 

 

 

(ah, pero aún hay alguien ahí? pues mañana seguiremos...)

 

Celebraciones Y Lamentos

Desde este desprestigioso blog, damos una calurosa enhorabuena a Alex de la Iglesia por su doble premio en el Festival de Venecia (que aunque haya perdido bastante fuelle, sigue siendo uno de los tres principales eventos cinematográficos fuera de Hollywood), como mejor director y guionista por su "Balada Triste de Trompeta", de la que el ilustre Uno ya nos dejó una primicia hace meses (es lo que tiene ser cool-hunter). Con unas cuantas películas imprescindibles (Acción Mutante, Muertos de Risa, La Comunidad), y a pesar de algunos errores y patinazos (Perdita Durango, Los Crímenes de Oxford) , de la Iglesia es indiscutiblemente una de las voces más personales de eso tan denostado llamado "cine español", que a muchos os provoca urticaria y a otros nos interesa en general bastante, que no solo con deporte se hace patria....si es que hace falta hacerla, je je -me van a llover palos por esto, lo sé-. Bravo por él.

Y tras la buena noticia de este doble premio, el domingo amanecimos con una gran pérdida. Claude Chabrol, otra voz personalísima e incontestable del cine francés, del cine mundial, se ha marchado a los 80 años.

Su visión mordaz, vitriólica e implacable de la burguesía nos ha dejado un buen puñado de joyas (La Ceremonia, la Flor del Mal, El Infierno, Madame Bovary...) y una manera de hacer cine libre, arriesgado y a la vez comercial, con un manejo excelente en la dirección de actores (aquí hay que volver a mencionar a su musa, la inmensa Isabelle Huppert). Precisamente hace un par de semanas me compré en dvd "Las Ciervas" psycho-thriller lésbico que dirigió en 1968 con la que fue su segunda esposa, la magnética y hoy por desgracia casi olvidada Stéphane Audran, que en estos días aprovecharé para volver a ver como homenaje a un grande, que seguía rodando casi una película por año, divertido, cultísimo, amante de la buena literatura y la buena comida (llegaba a escoger localizaciones en función de los restaurantes de la zona). Lo dicho, un grande.

(ninguna de ellas es Chabrol)

Y acabamos fuera del cine, pero con otro grande. Mi muy querido y venerado "virtual-husband", Chevy, cumple años. Como es discreto y reservado por naturaleza, no estoy muy seguro de que este anuncio a bombo y platillo le vaya a hacer mucha gracia. Aunque en realidad no ha sido a bombo y platillo...aún.

(¡¡FELICIDADES, CHEVY!!)

Bueno, ahora sí. Os dejo, que tengo que ir a meterme dentro de la tarta.  Zío me ha buscado un atuendo para la ocasión que no sé no sé...pero él -que sabe mucho de esto- dice que es ideal para ello. Les he dejado dicho a mis redactores que no se les ocurra meterla en la cámara frigorífica ni tratar de partirla con uno de esos sables para bodorrios. Pero algo me dice que no debo fiarme mucho de mis redactores. Si salgo vivo de esta, mañana nos vemos por aquí otra vez.

Al (u) Cine

(Últimamente me siento preso de un ataque de teclorrea masiva. Vamos, que me enrollo como una persiana en los posts, comentarios y contracomentarios. Desde aquí pido disculpas por la paliza que os pueda dar, pero al mismo tiempo digo aquello de "ah, se siente", porque creo que aún me queda para rato. A ver si vuelvo a los micros y los minis y todo eso y me dejo de tanto palique, que vaya tela)

Desde que comencé el blog, siempre he tenido en mente hacer una entrada sobre el cine. Lo que significa para mí y todo eso. ¿Os he dicho alguna vez que no hay nada que me guste más en el mundo? Seguro que sí. Pero nunca sé cómo ponerme a ello, tal vez algún día lo consiga, pero no ahora, con la racha teclorréica que llevo sería largo, denso y aburrido, y vosotros no estáis para perder el tiempo, oh queridos y presurosos lectores. Así que este va a ser un nuevo post de transición, pero con el Cine como asunto. 

Lo primero es volver a recomendar vivamente que visitéis el CineFórum Virtual de Alforte, que está muy bien y este mes está dedicado a esa peli que nos encanta y que tanto ha hecho por la diversidad afectivosexual, "El Mago De Oz". Visitad, comentad, sugerid, está abierto a vuestra participación y puede colaborar quien quiera, es un espacio que verdaderamente merece la pena en esta blogosfera tan llena de claroscuros e individualismos (mi ombligo acaba de soltar una carcajada burlesca).

Lo siguiente va a ser un "making-of". Como siempre he sido muy de hacer listas, durante muchos años, en la de Películas Favoritas, el puesto de honor lo ocupó "Vestida Para Matar", de Brian de Palma., ese homenaje (o plagio/copia, aquí cada uno es libre de verlo como quiera) del universo Hitchcock a la mayor gloria de unos inmensos Michael Caine, Nancy Allen y  Angie Dickinson. Con el tiempo se me pasó la fiebre, pero es posiblemente la que más veces he visto (irá por 20 o así), y de ella he tomado nicks, contraseñas, nombres de mascotas, frases que uso a veces....en fin, lo que tiene una peli favorita. Pues bien, recientemente he usado una escena de esta película en un post (que además surgió mientras lo escribía, no estaba planeado en absoluto), y me extrañó que Alforte o Squirrel, por ejemplo, no se dieran cuenta.

Si alguien se acuerda, en el post vodevilesco de ayer, con Theo y Zío en pleno descubrimiento del diario del Dr. Oteo, Zío habla de cómo se hace pasar por paciente, para seducir al Dr. contándole un violento sueño erótico que le excita y aprovechar para robarle el diario en un descuido. Esa escena es la que da paso al clímax de "Vestida Para Matar". Nancy Allen cree que la asesina que va tras ella es una paciente del Dr. Elliot (Michael Caine) y le pide una cita para hablarle de unos sueños recurrentes sobre un hombre que le hace cosas sucias  y algo violentas pero que eso inexplicablemente le excita mucho, conseguir calentarle, y aprovechar la intimidad para hurgar en su registro de pacientes. Es una pena, no he encontrado la escena completa, pero al menos aquí está el momento en que se quita la gabardina, quedándose en ropa interior.

"Dressed To Kill" en su momento (1980) fue vapuleada por la mayoría de la crítica, aunque en taquilla no funcionó del todo mal. Pero afortunadamente el tiempo ha puesto las cosas en su sitio, y hoy es casi unánimemente considerada como uno de los grandes thrillers de la historia. Un homenaje al maestro Hitchcock hecho por otro gran maestro. Y esa música fabulosa de Pino Donaggio (no sé si la seguirán usando en "Hablar Por Hablar", durante años lo hicieron, aunque ya hace tiempo que no lo sigo, oh nocturnos y radioyentes lectores). Y no digo más, porque esto no es el CineFórum ni hoy tenía pensado enrollarme tanto como lo he hecho.

El Insomnio De La Sinrazón Produce Premios

Ea, casi ná. Que llega el verano y vuestro humilde narrador no duerme ni aunque le den un mazazo.Vamos con un post así como transitorio, a la par que inconsecuente y autopromocional. Resulta que mis colegas y sin embargo admirados blogueros Thiago y Alex se quejaban amargamente ayquepena-ayquepena hace un tiempito de que no se daban ya tantos premios como el año pasado, y fue abrir la tecla, y empezaron a lloverles menciones, memes, homenajes, y demás gal(l)ardones. Y quiera Kubrick que en uno de esos premios de los que tienen como condición repartirlos a otros (colegas, y sin embargo queridos) blogueros, ambos tuvieron la emotiva y emocionante idea de incluirme entre sus destinatarios. Oh. Y heme aquí, sonrojado, cariavergonzado y humilderecibiente nolomerezco-nolomerezco, pensando que quién soy yo, oh pobre infeliz, para decidir si lo merezco o no. Que leches, si ellos lo han querido, es que me lo merezco, hala. Así que agradezco solemnemente estas dos plumas doradas que me han sido concedidas.

 Mira, yo que me pasé años huyendo de la pluma y ahora me viene doble y bien vistosa.

Lo bueno es que ambos también se lo concedieron a mi querido virtual-husband, Chevy. Así que, como le comenté a Alex, ya somos como la Pe y el Bardem de la blogosfera, felizmente matrimoniados y con importantes premios dorados. Ah, cuanta felicidad y qué bien rima.

Alex me lo concede por una serie de motivos altamente cariñosos y (de nuevo) emocionantes que no pienso repetir porque me da corte, y Thiago me lo dio in-advance, el día que el gracioso de mi husband me largó el muerto fui designado como continuador del "Historeando entre blogueros" que ya pudísteis leer hace un par de días y que por vuestros comentarios deduzco que no quedó tan mal como me temía. O tal vez habéis mentido bellacamente para que no sufra. Es igual, tarde o temprano sufriré con algo, que las DramaQueens somos así(n). Y por cierto que no quise pasarle el mochuelo a nadie pero Edgard propuso amablemente hacerse cargo de ello, y así lo hizo, llevando el asunto a mayores cotas de absurdo aún, cosa que parecía imposible y el buen muchacho lo consiguió con mucha gracia y su muchito de intriga. Bien por él.

Y por último, una sonora felicitación a los siete participantes de aquello que se me ocurrió llamar "La Gramola", que se lucieron bien lucidos. Ahora que ya están todos publicados, os recuerdo las palabras que les correspondieron y los enlazo por si alguien no los leyó y tiene curiosidad. Desde aquí os insto a que lo hagáis, porque son buenísimos. Sin desmerecer a ninguno, debo destacar el de Adrianos, que con una palabra (preciosa) que le dejó bastante descolocado hizo un texto nostálgico, tierno y con una sensibilidad exquisita. Gracias por prestaros al juego (ya dije que no había obligación), y enhorabuena por el magnífico resultado. Y a los y las demás, que sepáis que en breve habrá más gramolas, y cualquiera puede aparecer..... Estos fueron los siete primeros:

-Uno: Sucumbir
-Alforte: Expedición
-Ut: Letanía
-Parmenio: Galaxia
-Chevy: Rigorista
-Thiago: Bisectriz
-Adrianos: Inmarcesible

Ahora que lo pienso, me toca dar 6 plumas a mí, que cada una hay que entregarla a tres...pues me tomaré la licencia de darlo todo a un bloguero al que aprecio una barbaridad y que se prodiga bastante poco ultimamente. Pero como ya se sabe, esto de la bloguitud va por rachas, así que en espera de que le llegue una racha más presencial...el premio, con todo el cariño, es para Bimbi, el gran Bimbineitor.

"...Maintenant je peux croire / Des histoires fantastiques / Perdues dans le temps..."

Historeando Entre Blogueros - 6ª Parte

Bueno bueno bueno, queridos y novelosos lectores. Hace unos días, el señor Davichini tuvo a bien inventarse un juego consistente en escribir una historia entre varios. Cada uno inventaba un trozo, le pasaba el testigo a otro, y así fueron Alex, Thiago, Tatojimmy y Chevy los siguientes escribidores. Y Chevy me pasó el regalo a mí. Regalo ligeramente envenenado, todo hay que decirlo, porque la historia se desmadró de tal modo que a ver cómo se le podía meter mano. Pero aquí vuestro humilde narrador, que no se asusta ante ningún reto (esto lo digo con la boca pequeña, que lo sepáis) se ha lanzado a la piscina y ha tratado de que el churro no fuera demasiado terrible. No le voy a pasar el testigo a nadie, podéis respirar aliviados, salvo que algún sadoblogomasoquista se quiera hacer cargo del marrón. Os dejo el texto completo, que evidentemente es bastante largo ya. Cada fragmento encabezado por su autor. Y os pido que no seáis demasiado exigentes, jajaja.

1 DAVICHINI:

Silvia abandonó temprano la casa, tenía los ojos llorosos de tanta decepción y por la noticia que acababa de recibir de manos de Aurora, la que iba a ser su futura suegra, no esperaba una noticia así, aunque de ella no le hubiera sorprendido nada, siempre se opuso a su noviazgo con Diego, el hijo de Aurora, se hizo a la idea que le haría la vida imposible, pero Silvia nunca imaginó una noticia como esa que le hiciera tomar esa decisión, la de marcharse, justo el día de la boda, sin decir nada, ni una palabra, ni una despedida, ni un por qué, pero con un as en la manga que en ese momento ella desconocía.

Mientras tanto, Diego esperaba impasible la llegada de Silvia a la iglesia, en un principio pensó que el retardo era inevitable, como todas las novias, pero conforme fue pasando el tiempo, la cara de Diego era un poema, al lado estaba Aurora, su madre, quién le decía que de una chica así uno no se podía fiar, y que seguro que la había dejado plantado en el altar para irse con otro señor más rico que él.

Silvia no apareció por ningún lado, ni una nota, no había ni un rastro suyo en la casa familiar, y Aurora se dió por satisfecha, sin decirle que ella había sido la causante de la huída de Silvia, pero le dijo a Diego que era lo mejor que podía pasar y que por los invitados no había problema, ella se encargó de disculparle.

Lo que Aurora no podía imaginar, es que esta partida no estaba ganada ni mucho menos, habían pasado 18 años desde ese suceso cuando alguien llamó a la puerta, era Silvia y en cuestión de minutos se encontró con Aurora, a esta le llamó la atención la madurez y serenidad en el rostro de Silvia, pero se mostró impasible, dispuesta a defender lo suyo, lo que no esperaba de ninguna forma es que Silvia le dijera que iba a reclamar parte de la fortuna de Diego porque cuando huyó estaba embarazada, y venía a luchar por lo que le pertenecía a Claudia, su hija adolescente, pocas cosas le importaban ya, lo única que quería era hacer justicia 18 años después.

Aurora no se quedó quieta, no estaba dispuesta a permitirlo.....

2 ALEX:

Aurora no supo reaccionar al momento, pero su semblante cambió cuando Silvia quiso entrar en la casa. Aquella casona antigua la había visitado tantas veces, que no era nada extraña para ella, y en 18 años no había cambiado absolutamente nada. Silvia tenía las fuerzas necesarias para enfrentar aquella situación, pero en un momento todo se le había venido abajo. Pensó estar preparada para lo que iba a pasar, para lo que tenía que decirle aquella mujer que nunca la quiso como nuera, pero se quedó paralizada al verla allí plantada en la puerta.

Tras Aurora apareció un chiquillo. A Silvia se le heló el cuerpo al verlo, pues era la viva imagen de Diego, pero en un adolescente que no tendría más de 13 años. El niño que se colocó justo detrás de su abuela y se quedó mirando a la que para él era una extraña.

- Quiero hablar con Diego, y esta vez no me lo va a impedir nadie.

Silvia recompuso la cara y volvió a mirar a los ojos de Aurora. Respiró hondo, saco las fuerzas que había estado atesorando durante años y puso en su mente a su hija. Una voz contundente salió de su garganta, con fuerza y sin temblarle.


3 THIAGO:

- ¿A qué has vuelto a esta casa? No tienes nada que hacer aquí. – Le increpó Aurora, con la cara enrojecida por la ira, superada ya la sorpresa inicial. Aurora siempre la había odiado aunque Silvia nunca comprendió tanta inquina. –Abandona la casa de los Moscoso del Prado inmediatamente, y deja a mi hijo en paz, respetando la gloria de sus antepasados.

- Diego Alberto tiene que hacerse cargo. Claudia María es su hija y ahora quiere cambiarse de sexo. Necesito el dinero para la operación. – Espetó Silvia a su asombrada y fallida suegra. – Yo sóla no puedo hacer frente a semejante gasto.

La tarde se había vuelto plúmbea. Dónde antes cantaban los pájaros, ahora un silencio mortecino se apoderó del ambiente, la tensión se palpaba y podría cortarse con un cuchillo. La cara de Aurora, inexpresiva tantas veces, era ahora el vivo ejemplo de la repugnancia y el odio que sentía.

-Tú estás loca, Silvia Colón de Carvajal. -Espetó a aquella desgraciada a la que había conseguido mantener alejada de su hijo con sus malas artes. –Diego Alberto, mi querido niño, - continuó aquella arpía, - bastante tiene con su propio hijo, que le ha salido gay.

4 tatojimmy:

Silvia Colón de Carvajal miró al niño que se escondía detrás de las piernas de esa arpía.

- No se puede negar que es su hijo. ¿Cómo te llamas?

Silvia dirigió una sonrisa al niño.

- Me llamo Federico Carlos.

El niño avanzó decidido hacia Silvia, esquivando a su abuela que trataba de impedírselo, y la dio dos besos. Mi padre...

- Tu padre acaba de llegar.

Todos miraron hacia la escalera. Aurora no ocultaba su enfado por cómo se estaba desarrollando la situación. Apuntó mentalmente en la lista de cosas a hacer, despedir a la doncella que había permitido entrar a esa fulana en su casa.

- Hola, Diego Alberto - dijo Silvia sin poder apartar la vista de ese hombre que la había enamorado y al que había abandonado.

- No creía que tuvieras el valor de acercarte a esta casa, después de lo de la boda. Al menos espero me des una explicación.

- No hay explicación ni leches - intentó zanjar la situación Aurora Fidela. Se giró hacia la visita - Ya está bien la tontería. haz el favor de abandonar esta casa...

- ¿O qué? - la cortó Silvia Fernanda. - ¿Vas a llamar a la policía?

- ¡Basta ya! - gritó Diego Alberto - Ya está bien de tonterías. Madre, cállate de una vez. Silvia. Mañana te haré llegar un cheque para sufragar los gastos de Claudia María. Por cierto, lo hago porque quiero, no es mi hija.

- ¿Cómo que no es tu hija? ¿Me vas a decir...?

- Es la hija de mi hermano gemelo, Federico Gonzalo.

- ¡Hijo! Esta ful...

- Y madre, es el momento de ser sinceros, por una vez en esta familia: Madre, confiesa que no soy tu hijo. Mataste a mi madre cuando apenas teníamos 3 semanas, para quedarte con nosotros.

Aurora Fidela miraba con cara de odio a su hijo. Su hijo, perdía su mirada en algún lugar inconcreto entre la ventana del hall, y la pintura del abuelo Federico Alejandro. Silvia Colón de Carvajal, se había quedado con la boca abierta, y por mucho que lo intentaba, no conseguía cerrarla. Y Federico Carlos, tomaba apuntes mentales para una redacción que tenía que hacer en el colegio sobre la telenovela sudamericana.

Aurora Fidela, intentó volver a controlar la situación. Fue mudando su rostro hacia ese que utilizaba para seducir antes de clavar la daga en el cuello del enemigo.

- Hijo... todo tiene una explicación, que te daré cuando estemos más tranquilos...

- Eso, madre, danos esa explicación.

Todos se giraron. Había hecho su entrada una mujer imponente, con unos tacones de aguja de al menos 7 cm.

- ¡Tú! - exclamó Silvia, antes de caer desmayada sobre la alfombra.

5 CHEVY (se recomienda pasar el puntero por los nombres destacados)

- Dios, no!!! La alfombra no!!! – exclamó enfurecido Diego Alberto- Con esta alfombra trasladaron a S.E. el Generalísimo de su lecho a la sala de curas del Regimiento del Pardo. Mira, aún se ven las manchas de sangre.
- ¿El gene queee? - preguntó Federico Carlos.
- Francisco Franco –le respondió Diego Alberto, en tono solemne.
- Putos nombres compuestos –murmuró el mozalbete.
- Niño, no hables así de mal –le reprendió su abuela, Aurora Fidela.
- Perdona abuela, ya se que no cuesta una puta mierda hablar bien.
- Federico Carlos!!!

- Menuda reunión de pastores –dijo la recién llegada.
- Oveja muerta –sentenció Federico Gonzalo, mientras tomaba el pulso a la inerte Silvia Fernanda. Alarmado por el griterío producido, había, “recién llegado”, ataviado con su batín preferido y su inseparable pañuelo al cuello.
- ¿Muerta? –preguntó alguien.
- No tiene pulso –contestó Federico Gonzalo. –Traedme el… -continuó, pero interrumpió la frase, allí no había carro de paradas y él tampoco era el doctor Vilches.
- Una Colón de Carvajal muerta en nuestra alfombra. El peso del ducado de Veragua caerá sobre nosotros –dijo la abuela.
- ¿Donde está eso? -preguntó Federico Carlos.
- En Panamá
- ¿Jack?
- ¿Pero que dice este niño?
- Y ahora ¿qué hacemos?
- Otro rulo, como el del Fran Fran ese –dijo alegremente Federico Carlos.
- La memoria de “su Excelencia” no se deshonra!!!
Se hizo un silencio angustioso, unos miraban con cara interrogante otros con cara de temor y sólo uno parecía divertido. El silencio se rompió por una suave voz que dijo.

- La muy… y con unos Alexis Mabille… -dijo Silvia Fernanda mirando los finos tacones.

Todos miraron hacia la alfombra. Diego Alberto lo primero que vio fue el ostentoso collar que llevaba Silvia Fernanda. Por unos instantes se le apareció Carmen Polo sobre el sudario del Caudillo. El único que se dio cuenta del detalle fue Federico Carlos. Tuvo una tremenda erección al pensar en un videoclip de Lingerie pour homme del tal Alexis, que se había encontrado “por casualidad” en internet. El hecho no pasó desapercibido a la abuela y del susto, o del recuerdo de su finado esposo, cayó desmayada con tan mala fortuna que golpeó con su prótesis de titanio –que tan amablemente le había colocado en la cadera el Marqués de Villaverde- en la sien de la que pudo ser pero no fue, su nuera.


6.- THEODORE

- T. Toreo, director: ¡COOOORTENNN! ¡NO, NO, Y MIL VECES NO! ¡Putricia, te tengo dicho que la caida tiene que ser natural! ¡Te tiras al suelo como si hubieras visto un doblón de oro! Vais a acabar conmigo, que lo sepáis. Mi obra, mi gran obra desvirtuada por una pandilla de aficionados...

- Putricia Duque: ¿Aficionados? Valiente merluzo. Decirme aficionada a mí, que he paseado mi talento por los más prestigiosos teatros...

- Elvira Puss (actriz que encarna a Silvia Fernanda, cuchicheando en voz suficientemente alta): ....y puticlús de mala muerte, que ya sabemos de donde te rescataron cuando estabas olvidada y alcohólica perdida, bonita...

- Putricia: ¡Pero serás zorrón! A ver, repíteme eso a la cara si tienes valor, jovencita. Aún no ha nacido la que le haga sombra a la Duque.

- Elvira: Claro, estás tan gorda que es imposible, so arpía.

- Putricia (le da un amago de vahido): Ay, ay lo que me ha dicho. ¡Te vas a tragar tus palabras, cerda! (se abalanza sobre ella y se agarran del moño, protagonizando una auténtica catfight a la que el resto del equipo asiste fascinado)

- T.Toreo: Pero...¿es que nadie va a hacer nada? ¡Cuidado con el decorado! Max (Max Zizo, actor que da vida a Diego), Gil (Gil Lipuerting, que encarna a Federico), separadlas antes de que lo destrocen todo.

- Miss Teria (la que hace de la enigmática de los taconazos): Toggeo, los huanettes me eshtán desshtrossando, ¿poddo quitaggme los sapatosh mientgas estas dos se matang vivas?

- Toreo: No, vamos a retomar enseguida, y ahora viene la escena en que se desvela tu personalidad. Todo el mundo estará ansioso ante este momento. No podemos permitirnos más retrasos, nuestros patrocinadores están muy nerviosos y amenazan con retirarse si no cumplimos los plazos, sobre todo las Bragas Ponte. Y deja el acento para la escena, que todo el mundo sabe que eres de Móstoles (se va calmando todo en el plató y los estilistas corren gráciles a recomponer los atuendos de las peleadas). Vamos a ver, estábamos en el desmayo de Adela. Putricia, por última vez, tienes que caer con naturalidad. 

- Putricia: (mascullando) a mí me vas a dar tú indicaciones, con este guión absurdo que no tiene ni pies ni cabeza, pedazo de fracas....(sube la voz y sonríe falsamente) claaaaaro, Toreo, lo que tú digas, verás como esta vez no tienes queja.

- Toreo: Gil, recomponte el....recolócate el...

- Gil (que tiene 27 años aunque su personaje sea un adolescente. Toreo ve que eso funciona en las series españolas de Tv, así que en su Obra Maestra también funcionará): ¿El paquete?

- Toreo (sonrojado): Ehm, sí, eso, recuerda que estabas en estado de alta excitación (Gil se recoloca el asunto provocativamente y sin prisa ante la líquida mirada de Toreo. Y de Putricia. Y de Max Zizo. Y de Miss Teria. Y de Elvira. Y de los estilistas. Y de los iluminadores. Y de la script)

- Gil (con sorna): ¿está bien así?

- Todo el equipo: Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii............. (Toreo le hace un sutil gesto de "luego tú y yo arreglamos cuentas, bandido", sin percibir que todo el equipo está haciéndole el mismo gesto, sutil, siempre sutil)

- Toreo: Bueno, ya está bien, todos a sus puestos. Volvamos al desmayo de Putricia. Luces, Cámaras..... ¡ACCIÓN!

Cuatro Y Tres (Segunda Parte: La Edad De Teodoro)

Teodoro y su alter Theodore acaban de cumplir cuatro añitos. Los otros alters (Doroteo, Zíodor, y los recientemente generados Dr. Oteo y O. Ordet) son posteriores, y a saber si no queda alguno más por nacer. El cambio festivo de imagen en el blog se debe al doble aniversario, me alegra que os haya gustado, pero no la mantendré una vez acabada la fiesta. Las jellybeans son apetitosas y alegres, pero demasiado estridentes y ....y divertidas, me preocupa que me alegren demasiado y me hagan perder el tono dramático tan theodoriano.  Que lo mismo me pongo tan happyhappy que hasta me sale un novio y todo. Y no es plan. Que Theo sin su drama a cuestas no es nadie, a ver qué va a ser esto.

Como contaba ayer y he contado más veces, empecé este blog sin saber qué hacer con él, en Junio de 2006, apenas escribía. No fue hasta hace poco más de un año que me lo empecé a tomar en serio, o tal vez el blog me tomó en serio a mí. Durante unos meses fue una especie de fiebre que apenas podía controlar, hasta que llegó la inevitable crisis y la parada técnico-espiritual. Pero aquí seguimos, formando parte de este mundo bloguero tan rico y apasionante. En este último año he recibido premios, he ganado concursos, he aprendido a dejar que las palabras me manejen y me jueguen (y en ello estoy, que eso es algo que siempre está en proceso)...pero sobre todo he conocido a gente estupenda. A algunos los he podido conocer en persona (por "orden de aparición": ulises, alex, Ed, Ut, Silver's moon, Adrianos, Bimbi, Uno y marianma), a algunos me muero por conocerlos (cu-cú Argax, Runagay, estais por ahi??) y hasta se han vuelto a cruzar en mi camino eslabones perdidos de la era pre-Internet (Adriano, Stultifer, TheAloofness, y Alforte). Sin olvidar a amigos personales que también bloguean o comentan (ABZ, polo, astro,  sardinita, eppes, Totó,  Pedro, paperdeboat, Fo). Y grandes figuras de la tecla como Squirrel, Thiago, Manuel, Cosechadel66, coxis, Winnie0, CaféOlé, Joaquinitopez, Tut, senses, Xim, Zanobbi, Stanley, calamarin, Maribel, arezbra, S., Ches, Parmenio,  petrus, Trieste, Hennex, ....

Sí, lo sé, esto se está pareciendo a la portada del "Sgt. Pepper's" de The Beatles, pero quería compartir con vosotros este cuarto aniversario. ¿Pasa algo? 

Aunque falta un nombre, que he dejado para el final. Alguien que me llamó la atención desde la primera vez que leí un comentario suyo en otro blog, me cautivó cuando leí su blog y me arrebató cuando le conocí en persona. Que me ha servido como inspiración y como guía en muchas ocasiones, sin él saberlo (o sí). Y sigue haciéndolo cada día, aunque ahora escriba menos (hay ciertas teorías que afirman que ha llegado a un nivel superior de escritura, que sigue posteando a diario pero en una frecuencia solo legible para mentes superiores. Algo así como los silbatos esos que solo oyen los perros, pero en high level super quality intellectual deluxe. Tengo que investigarlo). Querido Chevy, un millón de gracias no son suficientes. Gran parte de este desprestigioso blog no hubiera existido sin tí. O hubiera existido, y sería una p**a mi**da. Solo Kubrick lo sabe.

En fín, me estoy alargando demasiado. Como es el segundo dia de fiesta, y ya ayer dejásteis generosos y celebratorios comentarios, no hace falta que digáis nada hoy si no os apetece, que vuestro tiempo es oro, y tenéis muchos blogs que leer, y para rizar el rizo theodoriano, los comentarios en este post van a ser míos, en respuesta a los vuestros de ayer. Qué lío, no? Así de caótico y enfollinado (ups!) es vuestro humilde narrador....

Os dejo con un vídeo que hemos hecho los cuatro alters de la redacción. La coreografía a veces falla porque no tuvimos mucho tiempo para ensayar. Disfrutadlo.

Idio(ma)tizado

Hace un par de meses dediqué un post a "Un Pez Llamado Wanda", joya absoluta de la comedia que muchos conocíais. En realidad esa entrada iba a tener una continuación que nunca llegó, porque justo después tuve una espantosa crisis bloguera que casi me hace mandarlo todo a tomar byte. Pero ahora es el momento, y aquí está la segunda parte. O lo que sea.

En la película, Wanda (interpretada magistralmente por Jaimita Lee Curtis), mujer fría y ambiciosa, tiene una debilidad: le pierden los idiomas. Mejor dicho: se pone berraca cuando le hablan en otro idioma. Lo que da pie, entre otras cosas, a situaciones divertidísimas con Kevin Kline y su italiano inventado y John Cleese con un striptease-interruptus en ruso. Yo debo confesar que recentemente he descubierto que soy un poco Wanda, aunque infinitamente menos sexy, todo hay que decirlo. Los idiomas me ponen. Así, como te digo. Pero como uno es rarito especial por naturaleza, no es el francés o el italiano, ni siquiera el portugués, que suelen ser las lenguas (ejem) que más tienden a desatar furores. 

Los idiomas me gustan, todos ellos. No hay ninguno que me parezca feo ni áspero ni malsonante. El hecho de que sean un instrumento de comunicación, que transmitan pensamientos, vivencias, amor, odio y teorías científicas me parece tan fascinante que hasta el esperanto (que no se puede decir que sea bonito) merece toda mi admiración. Una de mis muchas espinas clavadas es no haberme puesto en serio a estudiar ninguno, pero ahí entraban cosas más trascendentales como la falta de confianza y todo eso. Pero como quiera que tengo buen oido, entre los estudios básicos (colegio e instituto), la música y el cine he conseguido un nivel más que aceptable de inglés. Incluso sorprendentemente bueno de francés, y de ese sí que nunca he estudiado rien de rien. Tengo un par de amigos muy francófonos que me instan continuamente a que me ponga en serio, pero ahi es cuando entra en acción el Dr. No, dueño y señor de los complejos y blah blah blah...

Pero si hay dos idiomas que me fascinan especialmente son el alemán, del que he llegado a hacer un par de cursitos y espero que mi enemigo interior no me impida seguir adelante...y desde hace un año me he descubierto babeando como los caracoles absolutamente fascinado con el catalán. De eso tiene la culpa un galante caballero que descubrió mi punto débil antes que yo mismo y con paciencia y sutileza, a base de frases o letras de canciones hábilmente colocadas en algún comentario o mail, sin pausa pero sin prisa, me la ha ido engordando de lo lindo (la debilidad). Este caballero seguro que se está sonriendo mientras lee esto, y más de uno de vosotros también, porque sabéis a quién me refiro. Y los que no...da lo mismo. Imaginad a vuestro humilde narrador derritiéndose hasta el punto de pensar que tendrían que sacarlo con una cucharilla del restaurante barcelonés donde compartieron suculenta cena hace unos días, a base de oirle recitar la carta, hacer el pedido (la comanda me suena a nombre de Drag Queen) y colar frases aquí y allá en la conversación a petición expresa mía, y tal vez imaginar eso os arranque una sonrisilla. Bueno, en realidad es más lamentable divertido pensar que acabé la noche borracha como Paulina Rubio, arrastrándome Paseo de Gracia arriba y con las pestañas postizas pegadas en la frente, pero eso no es una novedad, que ya he contado otras veces que tengo mal beber. Qué va a ser de mí, pobre infeliz idiomadegustante. Un Theo llamado Wanda.

"...T'estimo com la nit va portan el cel enllà..."