Seguro que falta alguna. Vamos a ver. Esta, aquí. Esta, encima. Esta...¿esta donde va? Parece que es del centro, pero cualquiera sabe. Otras veces lo he conseguido, creo que unas 13 antes. Bueno, reconozco que alguna hice trampa, sí. Forzando los bordes para que encajaran, ya sabes, o ignorando que el conjunto quedaba alterado al colocar piezas por el lado erróneo. Total, una imagen tan abstracta, hecha con recuerdos, deseos, lamentos y alguna que otra alegría no es del todo fácil de componer sin un modelo que seguir. Pero es que el modelo lo perdí hace mucho, o nunca lo tuve. No sabría decirte. Qué desastre. Ya parece que está completo, aunque seguro que falta alguna, seguro. Mientras los huecos se puedan disimular con alharacas y abalorios que desvíen la atención, problema resuelto. Mientras yo mismo consiga desviar mi propia atención, con suerte no notaré que alguna pieza se ha perdido. Ya sucedió otras veces, y aunque cada vez hay más huecos, siempre me las apaño. O eso creo. Pero es que, ya ves, nunca me lo habían roto en tantísimos pedazos. Eso sí, tenías que haber visto cómo quedó el otro corazón.
Lo que no me apetece pararme a pensar es si se habrán mezclado las piezas.
El anciano no se mueve y parece no entenderme cuando le pregunto si me recuerda. Sin girar la cabeza, tan solo dirige la mirada hacia donde estoy, unos ojos desinyectados de emoción, que se dirían cargados con el peso de infinitas preguntas irresueltas. Por un momento creo ver un destello de lucidez que rápidamente se desvanece y vuelve a fijar la vista en el mismo punto desconocido, tal vez una piedra, quizá una brizna de hierba, seguramente la nada. Me siento a su lado y le acaricio la espalda, sorprendentemente erguida para un hombre de su edad, notando su calor y un ligero estremecimiento como única respuesta. Él sabe tantas cosas, y a mí me inquieta tanto el futuro, aunque se está tan bien en el parque, en este banco al sol, el cálido sol de otoño que me adormece mientras oigo las voces de los paseantes a caballo y el juego de los críos, o el rumor de una fuente cercana que parece acompasar su murmullo a mi respiración, cada vez más profunda, cada vez más pesada, cada vez más....un disparo me saca del trance y trato de moverme pero no lo consigo. Ha atardecido y el parque está ahora vacío, el anciano se ha marchado y estoy solo y paralizado, notando cómo la ansiedad crece y se licua en pequeñas gotas de sudor frío que resbalan lentamente por mi frente y mi espalda. Y no sé de dónde ha salido ese niño que gimotea frente a mí, pero le conozco y sé que se ha perdido y está asustado, y sé que quiero ayudarle pero no lo haré, porque también sé que no puedo moverme, que no puedo hablar, porque no hay manera de ayudar a un recuerdo, así que solo debo esperar a que me zarandees cariñosamente para decirme que una vez más me he dormido en tu regazo viendo una vieja peli del oeste.
No me negaréis que es un poco cansino, oh templados y rechazoextremistas lectores, que todo tenga que valorarse en los extremos, que una cosa no tenga sentido si no se compara con otra, que parezca que nada merezca la pena si no se ama o se odia, se vive con pasión o con desdén. Si dices que te gusta Londres, alguien te dirá que le gusta más París (sin haberle preguntado por la ciudad torreifelina), si que The Beatles, siempre alguien se reafirmará en su gusto o rechazo sacando a The Rolling Stones. Si te recomiendan una película, un libro, te dirán "no es una obra maestra... pero está bien" (¿es necesario justificarse porque te haya gustado algo SIN que sea magistral?)... Se tiende a valorar lo visceral, lo excesivo, las películas de Fulanito las amas o las odias, no hay termino medio, si tienes alguna idea política, necesariamente tienes que estar del lado de uno de los dos grandes partidos, y si hablas bien de uno siempre es contraponiéndolo a lo malo del otro. Deporte, moda, radio, relaciones personales...todo parece que tiene que ser o blanco o negro, el gris tiene una valoración entre ridícula y pésima.
Lo gracioso es que entre el blanco y el negro no sólo está el gris. Hay una gama enorme de colores que disfrutar, que vestir, que imaginar. Incluidos los de los extremos, por supuesto. No me gusta vestir de blanco porque mi piel no le hace mucho contraste. Al negro sí, que para eso es el color que dicen que sienta mejor a todo el mundo. Pero me gustan todos los demás. Me gusta ser rojo como el calor que desprendo, marrón como el día en que el mundo se me hace difícil y amarillo como los rayos que le lanzo para superarlo. Naranja con mucho jugo para protegerte del resfriado, añil como la melancolía que a veces te impregna, marfil como la sonrisa que me desarma, ocre como el sol que se pone cuando te despido. Celeste como el firmamento que te ve regresar, rosa como lo cursi que puedo llegar a ponerme cuando usas el violeta con el que te conocí, y djiste que te gustaría zambullirte en ese azul grisáceo con unas vetas de amarillo de mi mirada.
-Las autoridades blogosféricas advierten: Este post es un ladrillo-
(Interior. Tarde. 26 de Abril de 2010. Consulta del desprestigioso Dr. Oteo, vieja gloria del psicoanálisis venida a menos. Decoran las paredes sendos carteles de "Spellbound" y "Las Tres Caras De Eva". En su mesa de trabajo, una taza de contenido desconocido de la que bebe pequeños sorbos a cada rato, una grabadora que funciona de vez en cuando, un cuaderno de notas, una lámpara de extraño aspecto fálico alargado, y los ejemplares de sus conocidos best-sellers "Freud y yo", "Freud y tú", "Freud puede ser un gran día" y, con aspecto ajado por el uso continuo, la magna obra de referencia "Carl Jung, la Eve Harrington del Psicoanálisis". Recostado en el diván, Teodoro, director del desprestigioso blog "Teodoro y Amigos". Un largo rato de silencio hasta que por fín...)
- Dr. Oteo: Bueno, Usted dirá. Hacía tiempo que no pasaba por la consulta, pensé que había renunciado finalmente a la terapia. Me ha dicho por teléfono que ha decidido tomarse un tiempo de reflexión en su blog, en el que estaba tan volcado y que tantas satisfacciones le estaba dando ¿Qué le sucede? ¿Sobre qué necesita reflexionar?
- Teodoro: No sé, no estoy muy seguro.
- Dr. Oteo: Recuerde que el "no sé" no está permitido, ya hemos pasado por esto antes. Piense, rebusque en su interior.
- Teodoro: Me he quedado sin ideas. Me da la impresión de estar siempre escribiendo lo mismo, me he creado una burbuja de la que no consigo escapar, y siento que no termino de encajar en esto...
- Dr. Oteo: ¿Y cree que todos los demás están bien ..."encajados" (hace el gesto de las comillas con los dedos)?
- Teodoro: Sí, seguro que sí. Todos saben qué contar en sus posts, cómo comentar y responder, tienen una relación fluida entre ellos, se ve que se sienten unidos...
-Dr. Oteo: Pero Usted estaba últimamente muy integrado, incluso manteniendo relaciones de amistad con muchos fuera de la blogosfera. ¿A qué viene este cambio?
-Teodoro: No, si no es un cambio, es...es algo como...quizá un (gesticula cada vez más, como intentando sacar las palabras a golpes)
- Dr. Oteo: Deje ya los aspavientos teatrales y no camufle más la verdad. Usted no tiene crisis creativa ni nada parecido. Seguro que de esta conversación acaba haciendo una entrada. ¿Qué le sucede en realidad?
- Teodoro(mirando hacia atrás con ira): ¡Maldito sea! Siempre acaba desmontándomelo todo.
- Dr. Oteo: Es mi trabajo. Respire hondo y deje que fluya.
- Teodoro (Hace una pausa para calmarse. Bebe un poco de agua y respira profundamente): Pues verá, creo que todo esto se debe a que siempre he sido un tipo muy solitario, introvertido, reservado... de pronto me he visto abriéndome (de manera explicita o con presunta ficción llena de retórica) y participando en una comunidad virtual, pero comunidad a fin de cuentas,puesto que detrás de cada blog hay una persona, de un modo muy activo e implicado. Cuando empecé nunca pensaba que esto llegaría tan lejos, y repentinaMente me he sentido desbordado. Por eso quise frenar un poco.
- Dr. Oteo: Pero ya es tarde para las medias tintas. O lo deja por completo o sigue con todas las consecuencias. Ha establecido unas relaciones virtual y extravirtualMente sólidas, hay gente que le sigue y aprecia, y gente a la que usted sigue y aprecia, y no es bueno para ninguna de las partes tirarlo por la borda. ya ha visto que en tres días que lleva en pausa le han dedicado varias entradas, le han mandado mails interesándose por su estado, le han demostrado que se preocupan por Usted. ¿Qué más necesita?
- Teodoro: No lo sé....(el Dr. Oteo carraspea) Quiero decir, sí lo sé. Casi al instante de cerrar por la pausa me había arrepentido, pero después de un gesto tan drástico, me daba vergüenza volver. Me sentí muy agradecido y halagado por las muestras de interés...pero también bastante culpable.
- Dr. Oteo: Pues ya lo sabe, ya tiene el motivo y conoce la dimensión de su error. Reflexione sobre ello hasta nuestra próxima cita, aunque creo que no le hará falta pensarlo demasiado. Un solo verbo tajante y rotundo puede ser el final de esta sesión, a la manera de Nicole Kidman en "Eyes Wide Shut". Dígame...¿qué cree que es lo mejor para Usted?
- Teodoro (sonrie, recordando que a Zío le gusta hacer de Kidman post-botox a menudo):...¡SEGUIR!
(Esa noche, el Dr.Oteo quiso escuchar la conversación, pero la grabadora había hecho de las suyas parándose cada dos por tres. El resultado era lo más parecido a una performance del Mocito Feliz)
"...But tonight I'm on the edge - Better shut me in the fridge-'Cause I'm burning up..."
Hace un par de meses, entraba con un amigo al cine, y entre blahblahblah's y jiji-jaja's, y justo cuando iba a empezar la película, me dijo:
-Amigo: Tengo SDP
-Teodoro: .... huy, qué me suena eso, qué era....?
-A: No, no es el Sozial Demokratische Partie. No me digas que no te acuerdas. ¡Pero si lo inventaste tú hace un montón de años!
-T: Buf...no me lo digas, a ver si logro acordarme.
En eso, nos callamos porque ya había empezado, pero yo no conseguía estar pendiente de la acción. Tenía el SDP rondándome la cabeza. Y pasados unos cuantos minutos, cuando ya lo daba por imposible, lo recordé y no pude evitar decir en voz alta:
-T: ¡SÍNDROME DE POLVO!
A lo que siguieron unas cuantas risas que probablemente causaron tanta incomodidad en el público de la sala como me la causan a mí cuando la gente hace comentarios, pero, oh loados y cinesilentes lectores, no lo pudimos evitar. El querido SDP, ese concepto teodoriano que estaba en el olvido, y que voy a pasar a explicar para que veáis cómo muchos lo conocéis perfectamente:
El Síndrome De Polvo es esa sensación que queda después de una noche en buena compañía carnal, ya sabéis. Es lo que se siente a la mañana siguiente, cuando por haber dormido poco y gozado mucho, uno va por la calle con la sonrisa puesta, las gafas de ver el mundo bonito, y una curiosa y evocadora combinación de olores y regusto a kiss-a-tonic* en el cuerpo. Porque no vale cualquier revolcón desfogable, de esos que satisfacen sin dejar apenas huella, no: El SDP se manifiesta cuando has estado con alguien especial, al que no sabes si vas a ver o no, de quien no sabes si te has enamorado o no, pero te ha dejado una sensación de placer más allá de lo puramente físico. Es por eso que es más frecuente en las "primeras" veces (o únicas, que ya se sabe cómo funciona esto del encamamiento), porque al refocilamiento carnal se une ese punto de descubrimiento del otro (o la otra) que si la relación se prolonga va desapareciendo para convertirse en algo superprecioso y ultraideal...pero que ya no es el SDP.
Porque otra de las cosas que lo componen es la duda. No saber si llamar, si esperar a que llame, si mandar un sms diciendo que se ha pasado muy bien, si, si, si....incluso si quedarte a pasar el día o retirarte a tiempo, no vaya a ser que se estropee la magia por una invasión excesiva de espacio. Siempre viene bien que al día siguiente haya clase, curro o comida familiar, para estar obligado a marchar y dejar la puerta abierta a un segundo encuentro, o ninguno. Es por eso que de vuelta a casa se va como en una especie de trance, soñoliento, intentando rememorar detalles que la emoción, las pocas horas de sueño o las copas que se tomaran no dejan recordar con claridad. Hay una resaca nada incómoda, y punzadas de agujetas -dependiendo de lo loca que haya sido la noche y de lo acostumbrado que se esté- que no molestan en absoluto. Y todo es bonito, y parece que la gente te mira, y dan ganas de cantar en plena calle. Había un anuncio de colonia hace años, que reflejaba muy bien el SDP, lo malo es que no recuerdo qué marca era. Un chico sin afeitar y con ropa elegante pero desaliñada, que venía de una "noche romántica" (ejem), paseando al amanecer por las calles vacías sonriente, jugaba con las hojas caidas de los árboles, agarraba una silla de una terraza y se ponía a bailar con ella....en fin, esas cosas.
Pues bien, despues de mucho, mucho tiempo, hoy Teodoro ha amanecido con la vieja y dulce sensación del SDP.
(*kiss-a-tonic: otro concepto teodoriano rescatado del olvido. Dícese de la combinación de besos -y todos sus derivados linguales: lametones, chupetones, succiones varias- y bebidas alcohólicas, dado que el medio más tradicional para un ligue casual son las noches de farra. Aunque con esto del intenné, ya no hay tradición que valga, me parece a mí)
"Desire, brings a passion new, and let your taste for life become sweet again..."
(Recupero, dada la fecha en que nos encontramos, oh rosaregalantes y/o rosaregalados lectores, un post del año pasado porque, lógicamente, sigue vigente y de rabiosísima actualidad. Y así me ahorro el post de hoy, lo reconozco. En su día lo dediqué a un querido bloguero, Ulises, que actualmente anda en paradero desconocido, espero que muy feliz. Y hoy lo dedico a... bueno, a quien le guste)
Dos Maneras De Enfrentarse A San Valentín
Si, apreciados y febrerizados lectores, se acerca una fecha que por activa o pasiva (y hablo en sentido metafórico, malpensaos) a todos nos concierne aunque sólo sea una vez en la vida, normalmente más de una. El 14 de Febrero. Argh. Aquí no tenemos esa costumbre anglosajona de los "Valentines", las tarjetitas cariñosas que se dan a los compañeros de clase, pero mal que bien, desde la tierna infancia, y luego la pava adolescencia, infantes e infantas se colocan una prenda roja para demostrar que están enamorados. O para burlarse, todo puede ser, el caso es hacerlo. Luego ya uno crece y es como la navidad o el día de Madre/Padre, por mucho que se sepa que no es más que una estrategia de marketing, y que se diga eso de "a mí estas tonterías no me van", al final es raro que no se acabe regalando algo tremebundo o yendo a cenar en un entorno tremebundo. Y cuando digo tremebundo, me refiero a cosas como ésta. (miren ustedes el enlace si tienen valor) Pero bueno, uno está enamorado, emparejado, feliz, contento y romántico. Ah, l'amour toujours... Pero el lado oscuro de San Valentín está en los corazones solitarios. Si, ahí también uno recurre al "a mí estas tonterías no me importan", pero conforme se va acercando el día y nos bombardean con anuncios de bombones, perfumes y condones, a uno se le va poniendo cara de Urta a la Roteña y lo único que quiere es quedarse en casa con un bol gigante de palomitas viendo Pretty Woman o Algo para Recordar (yo me inclinaría por Showgirls, además de descreido soy un petardo, qué le voy a hacer) y sufriendo por estar sola, perduta y abbandonata, como una Manon Lescaut cualquiera. Por eso, humildemente desde este vuestro blog amigo, os lanzo dos maneras de enfrentarse a tal fecha (en caso de estar solo, claro, si no la manera es casi inevitablemente la cenorra y el tremebunderío). Y para ello recurriré a la inestimable ayuda de Gladys Knight. Manera A: Sufriendo En 1972, Gladys versioneó con una sensibilidad exquisita un precioso tema country de Kris Kristofferson, "Help Me Make It Trough The Night", al que añadió un famoso intro de lo más emotivo. "Imagino un montón de gente feliz. Y la mayoría estáis con alguien que amáis. Bien, sois los afortunados. Por todas partes hay gente que está sola esta noche. Imagino que la mayoría hemos pasado por esa situación alguna que otra vez. Yo sé que lo he pasado.Recientemente he oído una canción hermosísima, con una poderosa letra que realmente expresa ese sentimiento de soledad. Significa mucho para mi, personalmente, y me gustaría compartirla con vosotros. Creo que comprenderéis lo que quiero decir...." Canta con una intensidad y una tristeza que estremecen. Se puede recibir a San Valentín con dolor:
Manera B: Bailando En 1997, un proyecto fantasma de música de baile, Huff and Puff, editó un hipnótico tema sampleando el famoso intro y las primeras estrofas de la versión de Gladys Knight, con un resultado glorioso. Lo que en la versión original era una melodía llena de dolor, en esta no se convierte en algo alegre, pero sí sensual, luminoso, chispeante. Lástima que el video original, como tantos otros, ha desaparecido de Youtube, pero aún así merece la pena colgar aunque sea este otro, para quien quiera recibir a San Valentín bailando:
Vosotros, oh lectores acechados por SanVa, tendréis buen criterio para escoger la manera de pasar el día 14. En realidad lo ideal es que tu cumpleaños caiga pegado a esa fecha, así siempre hay celebración y sin necesidad de recurrir a lo tremebundo. Los hay con suerte :-)
Y me miró. Y quise contar sus pestañas para no dejarme llevar por la emoción. Y lo que había empezado como latido trémulo se volvió estampida que competía en ferocidad con los escalofríos que hacían vibrar mi cuerpo y erizar vellos de los que desconocía su existencia. El momento esperado y temido. Ansiaba hablar con él y escucharle decirlo. Porque lo diría, oh sí, sé que él lo deseaba tanto como yo e imaginaba su experta lengua dando forma a las palabras que saldrían como una pócima de la eterna felicidad por su boca. Corrí a su encuentro tras su (esperada, ansiada, temida) llamada y me sentí desfallecer en el encuentro. Me invitó a sentarme, una pestaña, dos pestañas, su sonrisa neutra no dejaba adivinar sus intenciones, parecía disfrutar jugando con mi expectación, quince pestañas, dieciseis pestañas, los ojos penetrantes con los que había soñado y que ahora tenía frente a mí para decirme con voz cálida esas palabras que tanto deseaba escuchar:
- Teodoro...
- ¿Sí?
- No debes preocuparte más. No es Gripe A, es un simple ataque agudo de sinusitis.
Ya se había acostumbrado a su tacto, siempre frío. Le acariciaba despacio, recreándose en cada palmo de su piel, feliz por comprobar cómo le miraba con tanta pasión, tanta ternura, tanto deseo. Siempre sabía lo que necesitaba, y le recibía con una sonrisa amplia y sincera que le hacía sentir cómodo, una lengua voraz que nunca dejaba de responder a su invitación, fría como el resto de su cuerpo pero tan ardiente en su juego de exploración, sin prisas, gozando cada momento y cada sensación, sabiéndose pertenecidos, con toda una vida para compartir. Con él era imposible discutir. Si alguna vez había un reproche, una queja, una duda, bastaba un guiño o una mirada cómplice para hacerle comprender que todo iba bien, que con él siempre estaría a salvo. Siempre estaría en casa. Las únicas sombras que enturbiaban su felicidad aparecían cada noche en el momento de separarse para dormir.
- "Te quiero. Nunca he sido tan feliz con nadie." Le decía cada vez al despedirse, cubriendo de besos su fría imagen.
- "eidan noc zilef nat odis eh acnuN. oreiuq eT", le respondía, entre besos, su espejo.
Anoche tenía una idea. Los dedos tan cargados de palabras que parecían a punto de reventar. Iba a escribir el post definitivo, el texto que marcaría el fín de la blogosfera tal como la conocemos. Habría un antes y un después de ese post. Del antes, todo quedaría pronto olvidado, eclipsado por lo sublime de este escrito. El después sería incierto, nadie se sentiría con fuerza o moral para lanzarse con las palabras en pértigas que nunca alcanzarían el listón. Mi idea era tan brillante que entraría con la fuerza de un huracán por la red, un ciclón preñado de frases certeras, sólidas, rotundas, destinado a reventar uno tras otro los blogs que encontrara a su paso, ahuyentando avatares temerosos de medirse ante su implacable fuerza. Sería objeto de estudio, tema de debate, causa de crisis e infidelidades, provocador de enmudecimientos virtuales masivos.
Era una idea tan extremadamente buena que decidí reposarla un poco para darle la forma exacta. Me tumbé a ver un episodio de Dexter y me quedé grogui en el sofá. Y al despertar, la había olvidado.
(And even in your darkest hour
The recipe I cook for you
Can release its latent power
And make your body feel brand new...)
Me gusta moverme en lo oscuro. Por el día no me siento tan libre. A algunos les parece aburrido, lo noto en sus caras, en sus cansados movimientos. Ya apenas se excitan, van de un lado a otro con una rutina desapasionada y se marchan pronto, han hecho este recorrido tantas veces con tan pocas sorpresas. Supongo que a mí me llegará el turno, también, pero mientras conserve mi lozanía y apostura, aún puedo pavonearme y mirarlos con desdén, como ellos seguramente harían en sus mejores años. A pesar de que he ganado algunos kilos ultimamente (me gusta tanto comer, qué puedo hacerle) o tal vez gracias a eso, que los entrados en carnes también despertamos pasiones, soy uno de los guapos. Uno de los deseados. De los que pueden permitirse rechazar y escoger. Mira, mira este, huele bien. El olor es fundamental. Ya le vengo siguiendo la pista desde hace semanas, pero nuestros horarios van descompasados. Cuando uno llega, el otro se está yendo. Lástima, pero no importa. Volveré a verlo y tal vez algún día podamos echar un rato juntos. Y si no es con él, será con otro. Será por candidatos. Buf, ya está ahí el viejo pesado de siempre. Gruñón, desagradable, con olor a desconfianza. Seguro que echa de menos sus tiempos de galán. Y este....a este no lo conozco. Qué flaco y que aspecto más raro tiene. Me resulta atractivo por lo diferente, y tiene unos ojos...madre mía, que brillantes, son cautivadores. Parece asustado, debe ser la primera vez que viene. Me acercaré con suavidad a ver si quiere algo. Vaya, qué antipático, me ha dicho algo que no he podido entender pero no parecía un piropo y se ha largado corriendo. El se lo pierde. En fín, una noche más y está todo visto, creo que es hora de irse. Ups, ¡el morenazo! Cuanto tiempo sin verle. Qué guapo es. Y qué simpático. Y cómo me mira, con esos ojitos tan tiernos. Que lástima que tengo que irme, me gustaría quedarme un poco más, pero no puede ser. Me vuelvo varias veces mientras me alejo y allí está, mirándome tristón. Lo siento, bonito, otro día será.
-Habéis estado un buen rato en la calle. ¿Ha hecho de todo?
-Sí, de todo.
-¿Muchos tirones?
-Bueno, lo normal, en cuanto pone el pie en la calle se vuelve loco, mira que le gusta. Y parece que se conoce a todos los demás perros, con unos se para y les olisquea, y a otros ni les hace caso. Hasta se ha puesto a rondarle a un gato flacucho, es que no para.
-¿A un gato? No le habrá arañado, ¿no?
-Qué va, le ha soltado un bufido y ha salido disparado, si vieras qué cara ha puesto el pobre perro. Y al final me lo he traido casi a rastras, se ha parado con uno y no había manera de separarlos.
-¿Un Terrier negro?
-Sí, ¿cómo lo sabes?
-Siempre hace lo mismo con él, y mira que la dueña es antipática y hace todo lo posible por evitarlo. Bueno, gracias por sacarlo a pasear, sabes que me da apuro, pero es que tu sobrino no podía hoy.
-Nada, no te preocupes, es divertido verlo corretear y relacionarse. Es más listo...Sólo le falta hablar.
Busqué entre macizos de rododendros y arbustos de azaleas. Me sumergí entre selvas de posidonias y bosques de corales. Examiné todas las rosas y alivié los arañazos con aloe, pregunté a los geranios y me enviaron a un seto de frambuesas que lascivas intentaron retenerme con promesas de confitura. Busqué y busqué, profanando la tierra que nutría a los tristes cipreses, destrozando parterres de lavanda y petunias, engañando a los girasoles con promesas de sombra. Pero no pude encontrar su lengua en ninguno de los plantones que me dió.
(Interior. Noche. Sala de reuniones del desprestigioso blog "Teodoro y Amigos". Zíodor y Theodore esperan al jefe, que ha convocado una reunión inesperada)
-Zíodor (con su famosa caida de ojos): Si me das un besito te lo digo, corasón.
-Theodore (impaciente): No me seas petarda y cuéntamelo de una vez.
-Zío: Ay, hijo mío, qué soso eres. Pues te cuento, creo que nos han dado un premio.
(Entra Teodoro, director del blog)
-Teodoro: ¿Cómo que NOS han dado un premio?
-Zío (sobresaltado): Ay jefe, qué susto, tú siempre tan sigiloso.
-Teo: Y tú tan lianta, que mira que te gusta un rumor. Pero esta vez es verdad. Como director vuestro que soy, os debo una explicación, y os la voy a dar: El prestigioso bloguero Ed le ha concedido un premio a este blog!!
-Teo: Si, bueno, pero...ha sido en su otro blog, Men 4 Men.
-Theo: Pero...¿eso no es un blog...digamos...."artístico"?
-Zío (mirando al infinito): Artistiquísssssimo...los maromos más imponentes del planeta como sus madres los trajeron al mundo, dando lo mejor de sí. Ay, nada más de pensarlo me dan sofocos.
-Teo: Ya veo que conoces bien el blog, Zíodor.
-Theo: A este le pones un tiaco espatarrao y pierde los papeles. ¡Perraca!
-Zío: ¡Estrecha!
-Theo: Que no me hables más en femenino, que aquí el que se llevó todo el petarderío en el reparto fuiste tú, so loba!
-Teo (suspirando): Ay, señor, señor, lo que tengo que aguantar...menos mal que me queda Doroteo, tan discreto y eficiente.
-Theo: Pero, jefe, no lo capto. ¿Qué tipo de premio puede haber para un blog como este en uno como el suyo? ¿Al mejor diseño? ¿A la simpatía?
-Zío (cuchicheando): A la bloguera más reprimida, seguro.
-Teo: ¡¡ZÍO!! ¡¡Que te estoy oyendo!! (Zío refunfuña y guiña a Theo, que trata de disimular la sonrisa). Ha entregado unos premios de cine, y nos ha, quiero decir, me ha correspondido el de...¡¡"Mejor Guión"!!
-Zío (pasmado): ......
-Theo (boquiabierto): ......
(Estallan los dos a carcajadas, retorciéndose de la risa. Intentan parar, pero a poco que cruzan la mirada, vuelven a estallar. Teodoro los observa muy digno, el ceño fruncido y los ojos centelleantes)
-Teo: ¿ME QUERÉIS DECIR QUÉ OS HACE TANTA GRACIA?
-Zío (sin resuello): Ay jefe, jajaja, perdojajajaperdona, es que nos ha jajaja pillado de sorprejajajasa. Ay cuando Doroteo se entere, jajajaja.
-Teo: Theodore, ya sé que Zío es una petarda desorejada, pero a tí te tenía por alguien más serio. A ver, explícame.
-Theo (respirando profundamente y secándose las lágrimas): ¿No debería estar Doroteo aquí?
-Teo: Estaba encerrado en el atelier...
-Zío (cuchicheando): El atelier, dice. ¡El cuartucho de la plancha que usa como despacho!. Será cursi...
-Teo:...preparando el encargo que nos hicieron de H a la manera de Tarantino. No quería molestarle porque le trae de cabeza, luego se lo comunicaré y a ver si lo convenzo de que haga un discurso de agradecimiento, a fin de cuentas él es el que se encarga de las historias de ficción del blog, el mérito del premio es todo suyo. Y ahora, ¿me vaís a decir de una vez qué pasa?
-Theo: Pero, jefe...¿estás seguro de que el premio es al guión?
-Teo: Pues claro, es un honor, escuchad, escuchad lo que dice:
"Una película necesita siempre de un guión. No hablaremos de los adaptados, sino de los originales. El premio al mejor guión original es, sin duda, y por las razones que todos sabemos, para Teodoro, del blog "Teodoro y Amigos". Sólo hay que leer sus relatos para saber que son verdaderos guiones de cine y auténticas y originales historias."
-Zío: Si me disculpáis, voy un momento al baño. (Se oye la puerta cerrarse. Teo y Theo se miran seriamente. De fondo llegan las carcajadas de Zío)
-Theo: Jefe, es que desde hace tiempo circula por la blogosfera un rumor que parecía bastante fundado. Zío y yo hemos hecho averiguaciones y hemos comprobado que es cierto: Doroteo...a ver cómo te lo digo...Doroteo se limita a copiar todo lo que escribe de otros blogs y cosas que encuentra por la red....Jefe, te estás poniendo pálido. Jefe, ¡Jefe!....(grita) Zío, traete las sales!!!
-Zío (desde el baño): Ay, Mari, que son de L'Occitane, esas son solo para las ocasiones.
-Theo: Las sales de reanimar, petarda, que al jefe le ha dado un jamacuco!! ¡¡Y NO ME LLAMES MARI!!
-Zío: Ay, Mar...Theo, no las encuentro. ¿Cojo el vinagre?
-Theo: Sí, el balsámico de Módena, no te j...Trae el amoniaco, hombre!
(Teodoro se despierta con el amoniaco y se va hecho una furia a hablar con Doroteo. Se oyen los gritos que provienen del atelier cuarto de la plancha)
-Zío: Ay cómo se ha puesto, Mari.
-Theo: Te he dicho que no me llam....haz lo que te dé la gana. A Doroteo le espera una buena. Supongo que tendremos que recurrir a la música, porque el discurso lo va a hacer tu prima la del pueblo. Eso si no se autodescalifica del premio.
-Zío: Música, qué gran idea. ¡Me lo pido! ¡Me lo pido!
-Theo: ¿Tú? Pero si cada vez que pones un post de música luego te dicen que si es un muermo o suena a chicharras o a bacalao barato.
-Zío (indignado): Habrase visto...pues ahí te quedas, so perraca. Apáñatelas como puedas. ¡Y ya no digo más ná! (hace un gesto de desaire que ni la mismísima Joan Kanfor y se marcha teatralmente. Se sigue oyendo la bronca entre Teodoro y Doroteo).
-Theodore (pensativo, mira al techo, mira al suelo, y por fín se vuelve hacia el público): Disculpad esta situación tan embarazosa, oh queridos y atentos espectadores. Mientras se arreglan las cosas en la redacción, esperemos que no llegue la sangre al río ni a Zío le salga alguna arruga nueva con tanta mueca de disgusto, aprovecho en nombre del blog para agradecer a Ed su premio. Y le doy las gracias con una nueva entrega de "Música para Escribir", que como nada es casual, ha coincidido que tocaba la X, muy apropiada para el blog de donde sale el galardón. No sé si le gustará Dead can Dance. No sé si os gustará a los demás. Es un tema de 1987, del álbum "Within The Realm Of A Dying Sun", con un Brendan Perry que canta como un "Sinatra siniestro" (ups, suena bien eso). Misterioso, intenso y evocador. Como yo quisiera ser. Como mis otros tres intentan ser. Muchas gracias, Ed. (hace una elegante reverencia y un mutis por el foro)
En Julio, oh queridos y ojipláticos lectores, vuestro humilde narrador empezó una serie dedicada a los mejores videos de la historia con otros tres queridos compañeros (recordad y visitadles, Breckinridge el Hermoso, Polo el Sabio y Coxis el Chispeante). Serie que aún no se ha continuado por aquello de las vacaciones y tal. Pues ahora le damos la vuelta a la tortilla y vamos con los peores, para vuestro goce y disfrute.
Ya he hablado bastantes veces de mi adoración por Donna Summer. Le debo un post, por supuesto, pero ya sabemos que a veces hay que hacer caso de aquello de "kill your idols" y descubrir las zonas más bajunas de aquellos a quien adoramos. Cuenta la leyenda (porque ella lo desmiente continuamente) que tras la muerte a palos de la música disco por las hordas hetero-rockeras, a esta buena mujer le dió un yuyu que la hizo renegar de su pasado de discodiva y convertirse en una ferviente cristiana ataca-gays, llegando a decir aquello de que el SIDA era un castigo divino (divino de la muerte, le faltó decir a la muy petarda) y blah blah blah. Ella (ahora) lo niega todo, pero sea como sea se corrió la voz, y sus ventas y popularidad menguaron considerablemente. Cambió de discográfica y de estilo, y consiguió un exitazo con "She Works Hard For The Money" en 1983. Al año siguiente editó "Cats Without Claws", cuyo segundo single fue este "Supernatural Love", un tema estupendo a mi parecer con un video espantoso se mire por donde se mire. No tiene desperdicio.
El clip empieza con una especie de Adán (Bruce Sudano, marido por aquel entonces), con retortijones, que se abre las carnes y aparece ella como emporretá (de que va medio en porretas y de que se ha fumado un porro, se le queda mirando con cara de "Qué hago yo aquí? Huy, un hombre, macabodenamorá!!", ) y parece como que se da cuenta de que la están mirando y se pone a hacer su playback desatada perdida. En eso hay una mala pécora que viene borracha del carnaval y se equivocó de parada del bus. Se prenda del Adán y se lo lleva al futuro, como Donna está entregada a su público no se cosca y cuando ve que no está, decide buscarlo. En un alarde de efectos especiales se transforma en paloma y se planta en una fiesta hipercool, se pega un chochazo bestial, y se levanta vestida por su peor enemigo, peinada por el primo del enemigo, y maquillada por el mejor amigo de ambos, y a cantar!
Además, ella es el Amor en sí misma, y tiene como unos polvos mágicos que hacen que la gente se quiera mucho. Hay una muchacha obesa que baila, una china (siempre hay una) que baila, y una sargenta de la marina que baila. Pero Adán, ahora vestido a la última moda de Almacenes Arias, sigue bajo la influencia de la pécora aunque la mira con asombro (normal, con el modelón y los cuernos...) e intenta zafarse. Las tres perracas escoltas de la pécora se enfentan con Donna, oh terror, pero les hace un baile tribal poderosísimo y las deja tontas.Ella le pierde de vista, sube unas escaleras, se lanza al vacío (de nuevo la paloma), se pega otro chochazo tremendo pero consigue plantificarse ante Adán. Le canta con su enamorada mirada estrábica, el Amor triunfa y todos bailan, Donna se lo pasa de puta madre con unos pasos de baile que ni la verbena de VillaCuchifrita, la obesa está encantada de la vida, todos son felices, Adán y Donna vuelven al edén a seguir con su baile verbenero, y el vídeo acaba con un maravilloso plano de Donna, que deja de cantar antes de tiempo, se ve que estaba ya hasta el toto de tanta paloma y tanta fiesta, se pone de espaldas, el director le tuvo que decir, "Niña, que te quedan 3 segundos de canción", y se vuelve a cámara con una naturalidad ingenua y candorosa (y bizca) que ponen fin a este maravillosamente terrible video.
Hay docenas de momentos destacables, pero me quedo con el "Oh" de Adán en 1:00 (bueno, y sus zapatos en 3:05).
(La dirección de Teodoro y Amigos advierte: este post puede provocar hilaridad -que no es lo mismo que Hilary Duff- aguda, adminístrese con precaución. Aviso especial a los señores coxis y Breckinridge, lean atentamente hasta el final)
Hace unos pocos posts, oh queridos y domingueros lectores, mencioné a The Psychedelic Furs, una de mis bandas favoritas de ayer, de hoy y de siempre. Y en los comentarios, algunos de vosotros señalásteis el detalle con aprecio, lo cual me alegró mucho. Tras eso, me vino a la memoria una delicatessen que encontré en YouTube, fuente inagotable de placeres y torturas (a veces, combinadas) ya hace algunos años, pero no daba con ella. Hasta que por fín.....pero vamos por partes.
Los Furs fueron uno de los grupos más interesantes de aquello que llamaron "after-punk", nunca gozaron de un éxito masivo pero tampoco les fue nada mal en ventas, popularidad, y sobre todo críticas. Para los que no los conozcáis y tengáis una edad o una cinefilia, tal vez os suenen más si digo que suya es la canción "Pretty in Pink", de 1981, que inspiró al recentísimamente fallecido John Hughes el guión de la película-icono, llamada por aquí "La Chica de Rosa" 5 años más tarde. Con el tiempo fueron "americanizando" su estilo, una constante de los grupos en los 80, la mayoría buscaban triunfar en el gigantesco mercado USA, en una época en que los discos se vendían por millones. Y claro, acababan lográndolo o fracasando, pero por el camino se dejaban su identidad y el favor de los críticos. Y los Furs no fueron una excepción. En 1987, su momento más bajo de creatividad y más alto de ventas, hicieron un álbum llamado "Midnight To Midnight". A mí me gustó y me sigue gustando mucho, aunque es verdad que palidece comparado con los primeros. Además en la gira de ese trabajo vinieron a Madrid, y fue el primer concierto "importante" que vió este vuestro humilde narrador, con lagrimones como nueces rodándole por las mejillas de la emoción al ver a ese Richard Butler (más Bowie que Bowie) y sus mariachis.
¿A qué viene todo esto? Pues, aparte de hablar un poco (menos de lo que hubiera querido, pero no es plan de aburrir) de un gran grupo, enseñaros algo divertido. De ese álbum que acabo de mencionar es este tema que fue el tercer single, "Shock". De nuevo digo que me encanta, pero objetivamente es de lo más flojo que han hecho. Escuchadlo al menos hasta el estribillo, aunque no os interese mucho, es necesario para lo que viene después:
Y ahora viene lo bueno. Hace tiempo, buscando vídeos de estos señores, me encuentro uno de Norma Duval. Qué raro. A ver qué será. Imaginad mis fauces abiertas de par en par cual dibujo de la Warner al ver que es una versión de la infame Vedette, con la letra escrita por su hermana, la no menos infame Dannii Carla. Cogieron la versión instrumental, y allá que se puso a cantar la señora. No tiene desperdicio. Atentos al cuerpo de baile, a la señora Duval toda ella meneo de melena y muslamen (tipazo, todo hay que decirlo), y sus maravillosas dotes para el canto. Y la letra...
Esta actuación es como para dedicarle varios posts completos, cada pirueta es un mundo de sutileza y estilo, y la coordinación es digna de Busby Berkeley. Pero sobre todo-sobre todo atentos a dos momentos estelares. En 1:00, el piñazo que se pega la bailarina que hace el pino, la que está más pegada al público, aunque no lo llegamos a ver (lo que se llama "fuera de campo", el realizador nos hace una jugada maestra), y en 2:30... yo no sé lo que le pasa a la gran vedette, creo que se da cuenta de que van adelantados y le dice al bailarín que se espere y no la coja del suelo, y ahí que se queda espatarraica. Y como guinda final, nuestra querida Concha "bigmouth" Velasco -conste que la adoro- proclamando su amor por la revista.
Lástima que la sincronización en el vídeo no es muy buena, aunque la verdad contribuye a hacerlo más delirante si cabe. En resumen, impagable. Buen domingo a todos.
ACTUALIZACIÓN PARA THE ALOOFNESS DE MI CORAZÓN:
Por si tienes problemas para ver los vídeos, como suele pasar, aquí tienes los links:
-Original de Psychedelic Furs: http://www.youtube.com/watch?v=DUMsyCX1WhQ
-Obra Maestra de la Vedette más Jamona: http://www.youtube.com/watch?v=kTX087Q_IUc
Tradúcele la inenarrable letra a M. que seguro que os váis a reir una jartá.
Toda la vida intentando ser un moderno, escuchando a Jesus & Mary Chain, New Order, Danse Society y Kate Bush (por ejemplo), y resulta que la verdad estaba en Bonnie Tyler. Con esas hombreras, pintada como una puerta, cazallera a más no poder, amiga de Meat Loaf, Todd Rundgren y Mike Oldfield (se imagina alguien lo que puede salir de una kedada entre esas cuatro?), sentida, sufrida....y feliz. Ella quiere que venga un tiaco a ponerla del revés? Pues se pone a correr como una virginal cabritilla, sube a una montaña y se hace un videoclip con el pelo y las gasas al viento (y un montón de choirgirls -que no chori girls- superideales). Que está dolida, deprimida, desencantada y bien jorobada por su novio? Pues se pone super-sentida y se monta otro videoclip, de nuevo lleno de gasas y cardados y esta vez con un montón de choirboys (estos si que son chori boys y locazas de mucho cuidado). Aquí se le fue la olla del todo al guionista, y metió ninjas, espadachines, acróbatas, y hasta unos monaguillos demoníacos. Se pasa de nuevo el video corriendo en busca de su hombre (qué estrés tiene que dar ser Bonnie Tyler), pero claro, es que el patio está de un plumífero que asusta. Pero ella es feliz y además al final resulta ser la profesora de un college. Se puede ser más ideal? El público captó el mensaje y la aupó al número uno en UK y varios paises más. Luego Tina Turner le robó The Best, pero ella seguía feliz y aguardentosa.
Y ahora tiene 150 años o así, pero sigue pintada como una puerta, ya no se carda pero sigue voluminosa y rotunda, da conciertos en sitios tan exóticos como Estepona, sus recopilaciones se venden como rosquillas (a ese público adorable que dejó su rebeldía aparcada más o menos el día en que Xuxa y Emilio Aragón se hicieron dueños de la TV, y lo que vino después...), y la homenajean en películas como Bandits (donde la gran Cate Blanchett hace de una mujer que dejó su rebeldía más o menos cuando empezó Melrose Place y sólo se siente viva cuando canta Total Eclipse of the Heart). Y siempre está feliz, y le hacen ruedas de prensa y se parte de risa con los periodistas, y todos encantados de ver qué buen humor tiene la muchacha con lo que sufre en sus canciones.
PD: he intentado subir un par de imagenes maravillosas pero la tecnología se rebela contra Bonnie. Para quien no pueda vivir un minuto más sin ver el antes y el después...
