H de Hospital (a la Manera de Tarantino)

- ...y a mí me gusta con un poco de hierbabuena, que es lo que le da el toque especial. Aquí la comida que ponen está tan sosa...

- Mujer, es normal, recuerda que tenemos una dieta sin sal.

- No, no me refiero a eso. Es sosa, insípida, ponen buena cantidad y tiene aspecto sabroso,  pero cuando la pruebas, apenas sabe a nada. Tengo que estar poniéndole limón a todo para que coja un poco de gusto. Hasta el aceite que usan es del suave. A veces creo que es de girasol.

- No, no debe, tienen que regirse por la dieta mediterránea, pero el aceite de oliva virgen tal vez les parezca demasiado fuerte para los enfermos, que algunos son muy delicados. Cuando pienso que en Francia, con la fama que tienen, usan para casi todo mantequilla, eso sí que es un sacrilegio. 

- Ay, es que a mí la nuvelcuisín esa es que no me atrae nada, donde se pongan nuestros potajes y nues...

¿Qué hora sería? Llevaba un rato dormido en el incomodísimo sillón de acompañante de la habitación, le había costado tanto coger el sueño que ahora que se había despertado no quería abrir los ojos para prolongar lo más posible el descanso. Y no paraban de hablar. Señal de que su madre estaba mejor, eso era bueno. Y a la mejoría acompañaba inevitablemente la locuacidad desatada. También parecía que la compañera de habitación se encontraba mejor. Vaya dos. No, no abriría los ojos, igual lograba transformar sus voces en un murmullo que le sumergiera un rato más en el sueño. Pero no callaban ni bajaban el tono. Le pareció extraño, su madre por muy parlanchina que fuera, también era prudente. Debía ser que estaba tan enfrascada en su conversación...

- ...tras ensaladas con un buen aceite. ¿Hay algo más rico que un tomate con ajo picado, sal gorda, perejil y un generoso chorro de aceite? Desde luego estos franceses no saben lo que se pierden. Tuvimos en casa una estudiante de intercambio que casi se desmaya un día cuando le dije que eso tan bueno que estaba tomando era sangre encebollada. Finolis. Habrase visto..
- Diga usted que sí, seguro que no han probado nunca los sesos, las criadillas, los callos...¿Qué tienen ellos, el suflé? Vaya porquería.

Un momento. A su madre le encantaba el suflé, de hecho lo preparaba de maravilla. Eso sí le pareció muy raro. Abrió los ojos y la vió mirándole fijamente desde su cama con los ojos muy abiertos, mientras seguía hablando con la vecina de asuntos culinarios. En esos ojos había alarma. La puerta de la habitación estaba abierta de par en par, algo que no era habitual, y el constante ajetreo de los pasillos ahora era un silencio inquietante, tan solo roto por las voces de las dos mujeres.

- Ay, y cada vez que pienso que ya no voy a poder tomar callos, judías con chorizo, fabada, que voy a tener que estar midiendo todo lo que como, sin sal, sin grasas, y mira que me gusta la verdura, pero donde se ponga una buena morcilla. Y se acabaron las tardes de domingo con los pasteles y la copita de anís, qué lástima....

- Así estoy yo también, hija mía, a ver qué nos inventamos para hacer los menús más llevaderos....

Le seguía mirando con la misma cara de alarma, bajando la vista de vez en cuando, como tratando de advertirle algo. Llevó la mirada, sin apenas moverse, a donde ella le indicaba, y allí, bajo la cama, agazapada,  temblorosa, estaba la enfermera de mirada triste. Sobresaltado, quiso ponerse de pie, y en ese momento entró un hombre de aspecto poco amigable pero modales educados.

- Saben, señoras, mi madre, que en paz descanse, era la mejor cocinera del mundo. Preparaba cualquier plato con gran cariño y sabiduría, su cocina era un templo...

Paseaba de un lado a otro de la habitación, despacio, asomando la cabeza por la puerta del baño sin dejar de hablar. Por la cazadora entreabierta se intuía amenazante la empuñadura de un arma. 

-...los asados eran su especialidad, con todas sus especias y las hierbas aromáticas y todo eso. Desde que nos dejó, nunca he vuelto a comer nada como lo que hacía. Mi mujer resultó ser una inútil en la cocina. Menos mal que en otros terrenos era una maestra -guiñó con complicidad en dirección al asustado hijo- Recuerdo una Navidad que preparó una pierna de cordero...¿Le gusta a usted el cordero, joven?

El tragó saliva, procurando disimular su pánico.

- Si, claro, el cordero es una carne realmente sabrosa.

- Ella es su madre, supongo. Una hermosa dama - Cogió la mano de su madre y la besó. El sudor frío caía en cascada por su espalda. - Seguro que es una gran cocinera. ¿Me equivoco?

- No, señor, no se equivoca - Los pies del hombre estaban a escasos centímetros de la enfermera, que se tapaba la boca con ambas manos.

De pronto entró otro hombre de aspecto no menos temible.

- Jefe, no está aquí, me acaban de avisar que la han visto salir por la puerta del laboratorio.

- Está bien, no perdamos tiempo, no hay que dejar que esa zorra se nos escape. Ha sido un placer, señoras. Y usted, joven, cuide de su madre o lo lamentará.

Frankie Observa

 

Ahora que por uno de esos absurdos caprichos de la Industria Discográfica (y sus Mariachis), vuelven Holly Johnson y sus secuaces, o sea, Frankie Goes To Hollywood, que sólo editaron dos álbumes y ya llevan 5 recopilaciones desde los 90 para acá, es el momento de recuperar la que ha sido desde siempre mi canción preferida del grupo. El archifamoso, mega-radiado y super-expuesto "Relax" nunca me gustó demasiado, la verdad. Tenía su gracia por lo guarrindongo y por todo aquello de censurarlo en la BBC, y sobre todo porque sirvió de inspiración a aquella joyaza llamada "High Energy", de Evelyn Thomas, canción mariquitusa y discodanzante donde las haya. Pero en sí....a mi siempre me dejó frío. "Two Tribes" era pesadita, con un vídeo salvajemente divertido, pero poco más. "The Power of Love" es una maravilla, una sorpresa épica e hiper-romántica tras sus dos primeros singles tan bestiajos. Luego llegaron el cuarto single y el álbum, "Welcome To The Pleasure Dome", irregular, con muy buenos momentos y abundantes tonterías. Un tiempo de gira, peleas, sobredosis de fama, descontentos con el rumbo tomado, las dos lobas contra los tres presuntos heteros, que si tú eres una mala, que si tú eres una antigua, que si vosotros bien que estáis aquí por el dinero y mucho ji-jí y ja-já pero sois unos homófobos....en fin, lo que tienen las familias, ahora te quiero, ahora te quiero matar.

Y volvieron con "Liverpool", con un fantástico single de presentación ("Rage Hard"), un segundo single aún mejor ("Warriors of the Wasteland"), y crítica y público les fueron dando la espalda. Para mi gusto, fue su mejor momento, aunque haya pasado casi al olvido, sepultado por el recuerdo del primer disco. Su último single, que no funcionó nada bien en las listas, es para vuestro humilde narrador su mejor tema, "Watching The Wildlife". Y merece un post para él solo. Así que me callo, que cualquier cosa que diga no servirá para nada cuando podéis escucharlo y descubrirlo o redescubrirlo por vosotros mismos, oh ochentistas y vidasalvajados lectores. Dejo el vídeo original del single (bastante soso), y una de las versiones maxi que se editaron, mucho más larga y "mucho más mejor", con un vídeo hecho por un youtubero filmando la calle en algún lugar de Polonia (hay gente pa tó). Observemos todos juntos la Vida Salvaje.

Me

Me gusta cuando hablas porque estás como presente. Me importa que me cuentes tu opinión sobre el mundo en que vivimos y la vida en general. Me agradan tus gestos apasionados, tu mirada expresiva, la manera en que marcas cada detalle y cada inflexión con un parpadeo rítmico y juguetón, que parece ayudar a que las palabras que van saliendo de tu boca se esparzan por el aire. Me conmueve cómo se te nubla el semblante cuando denuncias injusticias, me divierte tu forma de contar con brío y mil matices cada anécdota. Me seduce que claves los ojos en los míos para que sólo pueda prestarte atención a tí. Me estremece notar tus manos a través de la ropa cuando me tocas, uno más de los movimientos en tu coreografía de interlocutor completo.

Me gusta pensar que piensas esto cuando te hablo. Me temo que tu mirada suplica que me calle porque te pongo la cabeza como un bombo.

El Árbol Sin Espinas

Ok, está bien, de acuerdo, ya basta de hablar de Porcupine Tree, que cuando me da por algo es que no hay quien me pare. Este va a ser el último post sobre el grupo y el concierto (¿he dicho ya que dieron un maravilloso concierto el domingo en Capital City y que yo estuve?) y pasaremos a otros discurrires, que vais a acabar jartitos con tanta espina.

El (maravilloso) concierto duró algo más de dos horas. La primera fue el disco "The Incident" íntegro. Al ser un álbum conceptual a la vieja usanza, tocaron todos los temas seguidos sin más que una breve presentación al final del primero. Y tras una pausa de 10 minutos, pasaron a una selección de temas anteriores. Selección algo extraña, todo hay que decirlo. Se echaron de menos algunos "hits", pero es lo que tiene ser dueños de tanta cantidad de joyas, cojas lo que cojas, siempre falta algo importante. Y finalmente un bis con dos de sus grandes canciones (la inconmensurable "Sound of Muzak" y "Trains", ambas aparecidas en el post de ayer). La sala La Riviera tiene fama de mala acústica. Yo solamente estuve una vez hace unos 10 años (viendo a The Cardigans, otro gran concierto) y el sonido no era espantoso pero sí bastante mejorable. Pero no sé si le han hecho alguna reforma o es que lo de los puercoespines es magia, porque sonaron cristalinos, intensos, matizados...perfectos, vaya. 

Y un último detalle muy Teodoriano. Otro de los alicientes de ir a ver a PT es que su teclista es Richard Barbieri, que formó parte de uno de los mejores grupos de la historia, Japan. Así que iba a tener delante a uno de mis mitos, y eso que soy poco mitómano, pero Japan....ah, Japan. Tengo que hacer un post sobre ellos algún día, con permiso de mi querido polo, que fue quien me los dió a conocer y venerar.

Pues esto es todo lo relativo a Porcupine Tree. Evidentemente podría seguir durante kilómetros, pero no es plan. Y celebro que a muchos os esté gustando su música gracias a estos posts. Esa es la mayor alegría. Dejo aquí las espinas que más eché de menos en el concierto: las dos primeras ("Piano Lessons", ya aparecida en un post de hace unos meses y "Even Less") son del disco "Stupid Dream", de 1999, y la tercera ("Blackest Eyes") es sin duda alguna mi favorita absoluta, el tema que abre su mejor álbum, "In Absentia", de 2002, en el que ya se volvieron más metaleros y me dejaron tan descolocado como rendido a sus pies, que vuestro humilde narrador ha tenido de cuando en cuando flirteos con el metal, pero no tan intensos, je je.

Porcupine Tree - Blackest Eyes

Las Espinas Del Árbol

Pues sí, oh queridos y sinfónicos lectores, vuestro humilde narrador vivió una experiencia electrizante en el concierto de los inmensos Porcupine Tree. Debo confesar que, a pesar de ser fiel seguidor de los puercoespines, sus dos últimos álbumes me habían dejado algo frío, así que el ir a verlos era más como saldar una vieja deuda contraida en 1993 y aumentada con muchos intereses durante todos los 90 y casi toda esta década, pero al ser la gira de presentación de "The Incident" (preciosa portada, ¿no?), pensaba que no me iban a gustar tanto. Oh, estúpido de mí, cuán errado estaba en mi idea. No voy a daros la tabarra con los detalles, porque podría rellenar varios posts y varios blogs completos, y no quiero convertir esto en unos "Episodios Nacionales a la manera de Porcupine Tree". Simplemente quiero tratar de compartir con vosotros la sensación de que Teodoro ha tocado el cielo con las manos. Y si en estos días retomo el asunto, espero que sepáis disculparme. Creo que me va a costar  mucho salir de este trance. Creo que no voy a querer salir de él, mejor dicho.

Y tan bueno como el grupo lo fue su telonero: alex, nuestro querido alex, hacedor de uno de los blogs más visitados, premiados y bienqueridos, con el que compartí un par de cafés y unas cuantas toneladas de palabras, risas y confidencias que no pudieron ser más por problemas de "timing". Una lástima.

Os dejo con tres de mis temas preferidos de PT, que rezaba para que tocaran, y así fue. Sonaron a gloria y me hicieron temblar. A levitar no llegué porque temía aterrizar en la cabeza de alguno de los enfervorizados asistentes, y no sé cómo se lo hubiera tomado. Que uno es muy prudente.

     

       Porcupine Tree - Lazarus

En Tus Manos

En una hora parto para Capital City. Mañana es el gran día. Por fín voy a ver a mis queridos Porcupine Tree y estiy que no quepo en mí ni en el blog de la emoción, oh bienamados y concertantes lectores. Quería haber escrito sobre ellos estos días (como si hiciera falta...), pero pareciome que las fuerzas del tecnouniverso estaban en contra. Un día fallaba la conexión, otro una resaca salvaje me impedía escribir con coherencia, otro volvía a fallar la red...en fin, que la semana próxima no os libráis.

Por ahora dejo este vídeo que me ha gustado mucho de un disco que se publica estos días. Reivindicativo, elegante....y bailable. Combinación perfecta. Iba a dejar la letra pero no me da tiempo. Vedlo y escuchadlo, que merece la pena.

Nos vemos pronto.

Charlie Winston - In Your Hands (official video)

Irreversible

09061972
La contraseña no es válida. Inténtelo de nuevo.

Desde que se marchó, silencioso, sin avisar, le parecía estar viviendo dentro de un sueño. No era una pesadilla, era un mal sueño, en el que el tiempo y las voces se difuminaban. Esa sensación tan tópica que solían describir en libros y películas, ahora comprendía que era cierta. A pesar de ser un hombre alegre, cariñoso, con un buen trabajo en el que era valorado y muy querido, siempre vió una tristeza infinita en su mirada, un algo de tormento que despertaba deseos de protección y cobijo en ella. Nunca quiso contar mucho de su vida, pero de aquí y allá iba reuniendo piezas que indicaban sin lugar a dudas una infancia difícil, y aunque aparentemente superada, esas ausencias en su mirada, esos momentos taciturnos, el aplazamiento constante de la idea de tener hijos demostraban que aún quedaban tristezas o dolores por aliviar. Pero ella era paciente, entregada. Enamorada. Y la mañana que despertó a su lado, sobresaltada al comprobar que pasaba con mucho la hora habitual y él seguía inmóvil en la cama, comenzó el sueño. Si me hubiera despertado durante la noche habría visto el bote vacío de pastillas y habría actuado a tiempo. Si hubiera estado más pendiente, habría visto que algo no iba bien. Si....si....

Ni una nota, ni una explicación. Nada, sólo le dejó dolor.

Y ahora, semanas después, por fín había reunido el valor para entrar en su despacho y hacer limpieza. Le quedaban lágrimas de sobra, pero decidió retenerlas hasta acabar la tarea, y se sorprendió sonriendo y hasta soltando alguna carcajada con las fotos de sus viajes o los recortes de noticias absurdas que coleccionaba, Metódico como era, tenía varias carpetas de fotos perfectamente organizadas en su portátil. Curiosamente, una se llamaba "Playa", pero donde esperaba encontrar sus recuerdos costeros, esas escapadas para recorrer el litoral que tanto les gustaban, solamente había fotos de niños. Sus sobrinos, los hijos de amigos, vecinos, algunos que no conocía. En bañador, algunos desnudos en la orilla, fotos en piscinas o campings (él nunca quería ir de camping, le pareció extraño), en duchas de casas que no reconocía. Fotos aparentemente inocentes que le causaron gran inquietud.

Y una carpeta. "PDFL". Probó con varias contraseñas (fechas importantes, nombres de famiiares, cosas que se le iban ocurriendo), hasta que por fín tuvo una idea. Una vez le dijo que su madre de niño le llamaba "Pichuco", algo que le hacía avergonzarse cuando había visitas.

pichuco
Contraseña válida. 

Y entonces, horrorizada, lo comprendió todo.

Pornografía Infantil NO.

20 de Noviembre.

Día Universal del Niño.

Froid (No Freud)

Y se hizo de noche. Los niños dejaron de ser piratas, policías y galácticos para reencontrarse con su realidad de cómo te has puesto y no has hecho los deberes. Las luces inauguraban la temporada de caza como la noche anterior y todas las que seguirían. Apenas la mitad de una jornada para andar con cuidado y una mano bien aferrada a las pertenencias.Gatos vestidos de pardo transfigurando emociones primigenias. Hermano Sol en fuga para abrazar a otros más lejanos que despedían su ritual de oscuridad una vez más. Ahora, solo frío, frío por cortesía de la sonrisa de Hermana Luna, divertida en este otoño esquizofrénico.

Y se hizo de noche. Y me quedé esperándote.

Música Para Escribir XI: Xim

Hace unos meses, cuando se me ocurrió la idea de dedicar un post a cada uno de vosotros, oh queridos y musicaescribientes lectores, ya tenía claro qué tema le iba a corresponder a Xim, hacedor del interesante blog "Polidistorsión", refugio de músicas diferentes y sobre todo ideas muy personales e interesantes. En realidad iba a ser uno de los primeros, pero en este tiempo ha habido idas, venidas, desencuentros, reencuentros, y una pierna destrozada por medio. A excepción del accidente que provocó el destrozo y que está teniendo una recuperación lenta pero efectiva, gracias a Dios Kubrick, lo otro nos ha hecho protagonizar algún que otro sainete del que ahora me río, aunque haya estado a punto de haber una "Guerra de los Rose". Es que los Sagitario (si no me equivoco, él también lo es) somos muy temperamentales, ya veis.

Pero de esta semana no podía pasar. Ahora que ando todo emocionado porque el próximo domingo voy a ver a mis adorados Porcupine Tree en concierto, y va a haber más de un post sobre el tema (lo digo para que os los saltéis por si no os interesan, jaja), es el momento de traer a este vuestro blog amigo a su grupo hermano, los interesantísimos No-Man, ambos capitaneados por el talentoso Steven Wilson. Allá por 1991 llegó a mis manos un single que había puesto a la feroz crítica musical inglesa de rodillas. Se llamaba "Days in the Trees" y era una maravilla con voz quebradiza y profunda a lo David Sylvian, texturas atmosféricas, ritmo suave y para rematar, un sample de la banda sonora de una de mis películas favoritas (cada vez que hago un top 10, siempre aparece): "En Compañía De Lobos", del gran Neil Jordan. El paraiso hecho canción, una canción larguísima y envolvente que me sigue pareciendo una Obra Maestra Absoluta, aunque el ritmo quizá suene un poco "noventero". Da igual, de aquí a poco toca revival de los 90, ya sabéis.

A No-Man se les ha etiquetado como "Art-Pop", y tal vez sea lo que mejor les va. Tienen un pie en la electrónica, en el jazz, en el ambient, en el trip-hop, pero no encajan del todo en ningún estilo. Este "Days In The Trees" se editó como EP de 4 temas, reinterpretaciones (no remezclas) muy diferentes de la canción, con nombres de compositores clásicos que no podían estar mejor escogidos. La original era Mahler, le seguían Ives y Bartok, y cerraban con Reich, que es precisamente la que quiero dedicar a Xim. Es una miniatura exquisita que toma lo mínimo del tema principal, y le añade un monólogo femenino que le queda como un guante. Nada menos que un fragmento de "Twin Peaks", con Lara Flynn Boyle contando de manera algo inquietante cómo fue la primera vez que se enamoró. Una delicia.

Cuídate mucho, Xim, y sigue descubriéndonos músicas y todo lo que quieras.

Las Noches Salvajes

Me gusta moverme en lo oscuro. Por el día no me siento tan libre. A algunos les parece aburrido, lo noto en sus caras, en sus cansados movimientos. Ya apenas se excitan, van de un lado a otro con una rutina desapasionada y se marchan pronto, han hecho este recorrido tantas veces con tan pocas sorpresas. Supongo que a mí me llegará el turno, también, pero mientras conserve mi lozanía y apostura, aún puedo pavonearme y mirarlos con desdén, como ellos seguramente harían en sus mejores años. A pesar de que he ganado algunos kilos ultimamente (me gusta tanto comer, qué puedo hacerle) o tal vez gracias a eso, que los entrados en carnes también despertamos pasiones, soy uno de los guapos. Uno de los deseados. De los que pueden permitirse rechazar y escoger. Mira, mira este, huele bien. El olor es fundamental. Ya le vengo siguiendo la pista desde hace semanas, pero nuestros horarios van descompasados. Cuando uno llega, el otro se está yendo. Lástima, pero no importa. Volveré a verlo y tal vez algún día podamos echar un rato juntos. Y si no es con él, será con otro. Será por candidatos. Buf, ya está ahí el viejo pesado de siempre. Gruñón, desagradable, con olor a desconfianza. Seguro que echa de menos sus tiempos de galán. Y este....a este no lo conozco. Qué flaco y que aspecto más raro tiene. Me resulta atractivo por lo diferente, y tiene unos ojos...madre mía, que brillantes, son cautivadores. Parece asustado, debe ser la primera vez que viene. Me acercaré con suavidad a ver si quiere algo. Vaya, qué antipático, me ha dicho algo que no he podido entender pero no parecía un piropo y se ha largado corriendo. El se lo pierde. En fín, una noche más y está todo visto, creo que es hora de irse. Ups, ¡el morenazo! Cuanto tiempo sin verle. Qué guapo es. Y qué simpático. Y cómo me mira, con esos ojitos tan tiernos. Que lástima que tengo que irme, me gustaría quedarme un poco más, pero no puede ser. Me vuelvo varias veces mientras me alejo y allí está, mirándome tristón. Lo siento, bonito, otro día será. 

-Habéis estado un buen rato en la calle. ¿Ha hecho de todo?

-Sí, de todo. 

-¿Muchos tirones?

-Bueno, lo normal, en cuanto pone el pie en la calle se vuelve loco, mira que le gusta. Y parece que se conoce a todos los demás perros, con unos se para y les olisquea, y a otros ni les hace caso. Hasta se ha puesto a rondarle a un gato flacucho, es que no para.

-¿A un gato? No le habrá arañado, ¿no?

-Qué va, le ha soltado un bufido y ha salido disparado, si vieras qué cara ha puesto el pobre perro. Y al final me lo he traido casi a rastras, se ha parado con uno y no había manera de separarlos.

-¿Un Terrier negro? 

-Sí, ¿cómo lo sabes?

-Siempre hace lo mismo con él, y mira que la dueña es antipática y hace todo lo posible por evitarlo. Bueno, gracias por sacarlo a pasear, sabes que me da apuro, pero es que tu sobrino no podía hoy.

-Nada, no te preocupes, es divertido verlo corretear y relacionarse. Es más listo...Sólo le falta hablar.

Dos Cientos

Parece mentira. Se necesitaron 3 años para llegar a los 100 posts, y sólo 5 meses para doblar la cifra. Como ya conté en el 100, pasé de no tener idea de qué escribir, de dejar meses ausente, de estar a punto de sucumbir muchas veces al suicidio blogosférico, a tener una incontinencia postera de tal calibre que más de una vez he tenido que frenar. Mirar la pantalla en blanco antes era una depresión. No es que pretendiera sentar cátedra con cada escrito, ni antes ni ahora, pero, oh queridos y estimulantes lectores, echaba un vistazo a la blogosfera y comprobaba con envidia cómo todos parecían tener algo que contar cada día. Algunos sin interés, muchos sin estilo, pero ahí estaban, y yo no era capaz de hacerlo. De vez en cuando salía algo medio decente, y de nuevo una racha de falta de inspiración total. Pero ahora la pantalla en blanco está llena de palabras. Y con un soplido, a veces un manotazo, la mayoría una caricia, se van desenterrando frases, historias, absurdos. El click que da paso a los comentarios ilumina una estancia llena de ingenio, de ternura, de sabiduría, de mordacidad. Sin vosotros esto no tendría sentido. Gracias por estar ahí. Gracias, de verdad.

Y para celebrar este humilde doscienpostario, recupero una entrada pequeñita a la que tengo mucho cariño (¿se puede tener cariño a un post? ¿postofilia? ¿me lo hago mirar?), original de Diciembre de 2006. Espero que os guste.

The Word Is Out

Palabras que se pierden. Palabras que se cuelgan, que desaparecen, fragmentos de conversación que no llegan a su destino. Muchas veces me pregunto dónde van a parar esas palabras que se volatilizan en medio de una charla (especialmente por móvil). Estás hablando tranquilamente, y de pronto, varias palabras o frases enteras se convierten en vacío. Seguro que tiene una explicación tan simple como una momentánea falta de cobertura, pero a mí (que soy tan fantasioso) me gusta pensar que esas palabras son robadas por unos entes invisibles que detectan lo superfluo, lo reiterativo, lo temerario, lo que no es momento de decir, lo equivocado, y las hacen desaparecer para, tal vez, enviarlas a otras conversaciones en las que hacen falta. para que sirvan de inspiración o complemento a otros "charladores" que no saben qué o cómo decirse, que rellenen sus momentos vacíos por la duda, el miedo a decir cosas que les comprometan, declaraciones de amor, proposiciones deshonestas o fantasías inconfesables, rupturas.

Algunas veces por el contexto se puede intuir lo que te está diciendo la otra persona cuando hay un fallo de cobertura de estos, otras veces le pides que te repita porque no has oido nada con claridad. Pero aunque te lo vuelva a decir, las palabras anteriores ya se las ha llevado un duende para alguien que tal vez las necesitaba más que tú.

Me Planto

Busqué entre macizos de rododendros y arbustos de azaleas. Me sumergí entre selvas de posidonias y bosques de corales. Examiné todas las rosas y alivié los arañazos con aloe, pregunté a los geranios y me enviaron a un seto de frambuesas que lascivas intentaron retenerme con promesas de confitura. Busqué y busqué, profanando la tierra que nutría a los tristes cipreses, destrozando parterres de lavanda y petunias, engañando a los girasoles  con promesas de sombra. Pero no pude encontrar su lengua en ninguno de los plantones que me dió.

Blondie - Hangin' On The Telephone

El Cumpleaños Que Thiago

Si te sientes rebelde...



Si te sientes retro...


Si te sientes raro...



Si te sientes moderno...



Y si la fiesta no sale bien...

En cualquier caso, y aunque es muy probable que no pases hoy por aquí,  que sepas que se te desea lo mejor. Podría haberte hecho un texto irónico sobre el paso del tiempo o halagador sobre tus muchas y conocidas virtudes, pero he preferido decírtelo con música. Y con beZos. Que cumplas muchos más y tengas un día de lujo, que para eso ha caido en Sábado. Hasta para eso tienes suerte (cari).

Muchas Felicidades, Thiago.

69 Palabras, 13 Signos (Y Un Vídeo)

Me enamoré tres veces. La primera, de sus ojos, que siempre miraban hacia otro lado invitándome a su captura. La segunda, de sus labios, que vertían palabras sabias con la prudencia del que ha conocido el exceso. La tercera, de sus dedos, que dibujarían mi cuerpo con precisión apasionada. Cuando quise enamorarme de su corazón, encontré una valla electrificada que me reventó en mil pedazos.

FIONA APPLE-PAPER BAG

Música Para Escribir X: Ed

(Interior. Noche. Sala de reuniones del desprestigioso blog "Teodoro y Amigos". Zíodor y Theodore esperan al jefe, que ha convocado una reunión inesperada)

-Zíodor (con su famosa caida de ojos): Si me das un besito te lo digo, corasón.

-Theodore (impaciente): No me seas petarda y cuéntamelo de una vez.

-Zío: Ay, hijo mío, qué soso eres. Pues te cuento, creo que nos han dado un premio.

(Entra Teodoro, director del blog)

-Teodoro: ¿Cómo que NOS han dado un premio?

-Zío (sobresaltado): Ay jefe, qué susto, tú siempre tan sigiloso.

-Teo: Y tú tan lianta, que mira que te gusta un rumor. Pero esta vez es verdad. Como director vuestro que soy, os debo una explicación, y os la voy a dar: El prestigioso bloguero Ed le ha concedido un premio a este blog!!

-Theo: ¿Ed? Hombre, el de "Cuentos del Otro Lado". ¡Qué lujo!

-Teo: Si, bueno, pero...ha sido en su otro blog, Men 4 Men.

-Theo: Pero...¿eso no es un blog...digamos...."artístico"?

-Zío (mirando al infinito): Artistiquísssssimo...los maromos más imponentes del planeta como sus madres los trajeron al mundo, dando lo mejor de sí. Ay, nada más de pensarlo me dan sofocos.

-Teo: Ya veo que conoces bien el blog, Zíodor.

-Theo: A este le pones un tiaco espatarrao y pierde los papeles. ¡Perraca!

-Zío: ¡Estrecha!

-Theo: Que no me hables más en femenino, que aquí el que se llevó todo el petarderío en el reparto fuiste tú, so loba!

-Teo (suspirando): Ay, señor, señor, lo que tengo que aguantar...menos mal que me queda Doroteo, tan discreto y eficiente.

-Theo: Pero, jefe, no lo capto. ¿Qué tipo de premio puede haber para un blog como este en uno como el suyo? ¿Al mejor diseño? ¿A la simpatía?

-Zío (cuchicheando): A la bloguera más reprimida, seguro.

-Teo: ¡¡ZÍO!! ¡¡Que te estoy oyendo!! (Zío refunfuña y guiña a Theo, que trata de disimular la sonrisa). Ha entregado unos premios de cine, y nos ha, quiero decir, me ha correspondido el de...¡¡"Mejor Guión"!!

-Zío (pasmado): ......

-Theo (boquiabierto): ......

(Estallan los dos a carcajadas, retorciéndose de la risa. Intentan parar, pero a poco que cruzan la mirada, vuelven a estallar. Teodoro los observa muy digno, el ceño fruncido y los ojos centelleantes)

-Teo: ¿ME QUERÉIS DECIR QUÉ OS HACE TANTA GRACIA?

-Zío (sin resuello): Ay jefe, jajaja, perdojajajaperdona, es que nos ha jajaja pillado de sorprejajajasa. Ay cuando Doroteo se entere, jajajaja.

-Teo: Theodore, ya sé que Zío es una petarda desorejada, pero a tí te tenía por alguien más serio. A ver, explícame.

-Theo (respirando profundamente y secándose las lágrimas): ¿No debería estar Doroteo aquí?

-Teo: Estaba encerrado en el atelier...

-Zío (cuchicheando): El atelier, dice. ¡El cuartucho de la plancha que usa como despacho!. Será cursi...

-Teo:...preparando el encargo que nos hicieron de H a la manera de Tarantino. No quería molestarle porque le trae de cabeza, luego se lo comunicaré y a ver si lo convenzo de que haga un discurso de agradecimiento, a fin de cuentas él es el que se encarga de las historias de ficción del blog, el mérito del premio es todo suyo. Y ahora, ¿me vaís a decir de una vez qué pasa?

-Theo: Pero, jefe...¿estás seguro de que el premio es al guión?

-Teo: Pues claro, es un honor, escuchad, escuchad lo que dice:

"Una película necesita siempre de un guión. No hablaremos de los adaptados, sino de los originales. El premio al mejor guión original es, sin duda, y por las razones que todos sabemos, para Teodoro, del blog "Teodoro y Amigos". Sólo hay que leer sus relatos para saber que son verdaderos guiones de cine y auténticas y originales historias."

-Zío: Si me disculpáis, voy un momento al baño. (Se oye la puerta cerrarse. Teo y Theo se miran seriamente. De fondo llegan las carcajadas de Zío)

-Theo: Jefe, es que desde hace tiempo circula por la blogosfera un rumor que parecía bastante fundado. Zío y yo hemos hecho averiguaciones y hemos comprobado que es cierto: Doroteo...a ver cómo te lo digo...Doroteo se limita a copiar todo lo que escribe de otros blogs y cosas que encuentra por la red....Jefe, te estás poniendo pálido. Jefe, ¡Jefe!....(grita) Zío, traete las sales!!!

-Zío (desde el baño): Ay, Mari, que son de L'Occitane, esas son solo para las ocasiones.

-Theo: Las sales de reanimar, petarda, que al jefe le ha dado un jamacuco!! ¡¡Y NO ME LLAMES MARI!!

-Zío: Ay, Mar...Theo, no las encuentro. ¿Cojo el vinagre?

-Theo: Sí, el balsámico de Módena, no te j...Trae el amoniaco, hombre! 

(Teodoro se despierta con el amoniaco y se va hecho una furia a hablar con Doroteo. Se oyen los gritos que provienen del atelier cuarto de la plancha)

-Zío: Ay cómo se ha puesto, Mari.

-Theo: Te he dicho que no me llam....haz lo que te dé la gana. A Doroteo le espera una buena. Supongo que tendremos que recurrir a la música, porque el discurso lo va a hacer tu prima la del pueblo. Eso si no se autodescalifica del premio.

-Zío: Música, qué gran idea. ¡Me lo pido! ¡Me lo pido!

-Theo: ¿Tú? Pero si cada vez que pones un post de música luego te dicen que si es un muermo o suena a chicharras o a bacalao barato.

-Zío (indignado): Habrase visto...pues ahí te quedas, so perraca. Apáñatelas como puedas. ¡Y ya no digo más ná! (hace un gesto de desaire que ni la mismísima Joan Kanfor y se marcha teatralmente. Se sigue oyendo la bronca entre Teodoro y Doroteo).

-Theodore (pensativo, mira al techo, mira al suelo, y por fín se vuelve hacia el público): Disculpad esta situación tan embarazosa, oh queridos y atentos espectadores. Mientras se arreglan las cosas en la redacción, esperemos que no llegue la sangre al río ni a Zío le salga alguna arruga nueva con tanta mueca de disgusto, aprovecho en nombre del blog para agradecer a Ed su premio. Y le doy las gracias con una nueva entrega de "Música para Escribir", que como nada es casual, ha coincidido que tocaba la X, muy apropiada para el blog de donde sale el galardón. No sé si le gustará Dead can Dance. No sé si os gustará a los demás. Es un tema de 1987, del álbum "Within The Realm Of A Dying Sun", con un Brendan Perry que canta como un "Sinatra siniestro" (ups, suena bien eso). Misterioso, intenso y evocador. Como yo quisiera ser. Como mis otros tres intentan ser. Muchas gracias, Ed. (hace una elegante reverencia y un mutis por el foro)